Читаем Темные вершины полностью

Она засмеялась, впилась ему в губы, ужалила пронзительным, болезненным поцелуем. Он резкого движения его бутафорский ус отклеился. Хелечка увидела это, отпрянула, глядела с недоумением, потом захохотала:

– Это что, это приклеено?

Она рванула с него фальшивые усы и эспаньолку, вцепилась пальцами в шевелюру, словно и ее проверяя на крепость, придвинула лицо совсем близко. Глаза ее сияли, обещая радости подземные, нечеловеческие, он только судорожно вдохнул, чувствуя, как страшный водоворот увлекает его вниз, в пропасть… Но тут что-то в ней дрогнуло, зрачки расширились, огонь в них погас, зажегся другой, новый, – страха, трепета, изумления. Не отрываясь, она вглядывалась в него, шептала хрипло:

– Не м-может быть… не может…

Хрустнул сломанный английский замок, с пушечным звуком вылетела дверь, на пороге стоял Хабанера.

Но она даже не обернулась, все глядела с ужасом на Буша, пятилась, сползала у него с колен, упала на пол, не смотрела на него, стонала в истерике, обхватив голову:

– Нет-нет, не надо, прошу… Ведь ты – не он, скажи, что не он, умоляю!

Хабанера в два прыжка пересек комнату, подхватил ее под мышки, прижал к себе стальными руками. Но она не успокаивалась, билась, извивалась, кричала тихо:

– Прошу, пожалуйста, только не он… Скажи, что не он!

– Тихо, тихо, спокойно, – голос Хабанеры вздрагивал. – Не бойся, это почудилось, только почудилось тебе. На вот, выпей, выпей…

Словно из воздуха материализовался коричневый пузырек. Хабанера прислонил его к губам Хелечки, пузырек всхлипнул два раза, отдавая содержимое, задергалось горло на лебединой шее, глаза царицы мертвых осоловели, закатились, она перестал биться, обмякла в руках Хабанеры. Из темной стены, из барельефа выломились двое мощных, голых, бережно подняли женщину, провалились с ней в темноту.

Хабанера проводил ее взглядом, медленно повернулся к Бушу. Глаза его – черные, мертвые, неподвижные – похожи были на пушечные жерла.

Буш хотел сказать, что он ни при чем, что не виноват, что очень сожалеет, но не мог даже разомкнуть губы. По лицу у Хабанеры пошли полосы – черные и желтые, оно стало сплющиваться, неуловимо меняться, превращаясь в звериную морду.

Голова у Буша закружилась, он попятился, споткнулся, упал на пол. Хотел вскочить и не смог: руки свело, сдавило судорогой. Глянул вниз – пальцы на руках скрючились, ногти удлинились, поползли вперед, изогнулись, кисти вспухли, посинели и стали обрастать тяжелой, бронированной, словно у прокаженного, шкурой. Спину ему скрючило дугой, каждый позвонок на хребте выгнулся и вспучился, растягивая кожу, а сам хребет стал мощным и гибким одновременно. Он перестал быть человеком, сделался ящером – допотопным, нелетучим, свирепым, мозг заливала мутная злоба…

Буш лежал на полу на желтом рыбьем брюхе, задние лапы скребли по паркету, цепляясь за толстый, выгнутый, резко сужающийся к концу хвост. Он открыл рот, чтоб закричать, но из тяжелого зоба вырвалось только тонкое угрожающее сипение, сверкнул, затрепетал жадный змеиный язык.

В последнем усилии Буш пытался оттолкнуться от земли, поднял вверх тупую грубую морду и увидел, как нависла над ним сама смерть – тигриная полосатая голова, ощерившаяся тонкими и острыми зубами-лезвиями. Тигр рявкнул и впился ему в загривок, сдавил зубы и Буш почувствовал, как жизнь уходит из него, уходит быстро, с шипением и свистом, словно сдувался воздушный шарик…

<p>Глава 10</p></span><span></span><span><p>Саркофаг</p></span><span>

– С-с… С-с-с… Сссс…

Базилевс проснулся в холодном поту.

Пришел, сел на край постели ночной кошмар, нашептал злые слова, и поселился в голове кто-то чудовищный, неживой – труп, кадавр, мертвец. Он знал его, он ждал его, но не сейчас, не так сразу, после – еще хотя бы неделя, денек еще, последний час, считаные минуты побыть живым, побыть человеком.

Проснулся, выдохнул – нет, привиделось, все сон, наваждение, не может такого быть. Но звуки не смолкли, мертвец уже вошел в него, уже взял власть над ним – и не ночную, хрупкую, а полную, всеобъемлющую, великую. Теперь вокруг всегда будет ночь, и вечный морок, и тьма, и ужас даже при самом ярком солнце.

Он задрожал, крикнул отчаянно – и не услышал собственного слова. Только свистела в мозгу змеиная мелодия, складывалась в пустые, темные, мерзкие слова.

– Ссс… Сстррах… ссмеррть… сскорбь… ссмять… ссмрад… ссссора… сстервь…

Господи помилуй!

Он не хотел этого, он не знал этого. Да нет, хотел, знал, думал… ждал, что ему не будет равных по силе, что станет он надо всем мирозданием, станет богом, ибо смерть, живущая в нем самом, не сможет тронуть его, не сможет убить себя самое. Но это вышло так страшно, что лучше было бы просто умереть. Но как, скажите, умереть тому, в ком живет смерть?

– Ссерость… ссука… ссволочь… – сипел голос, наполнял его мраком, мерзостью, отвращением к жизни, заполонял его всего, вытеснял остатки живого, светлого. Он ощутил, что страшный голос этот был не один. Сплелись в его мозгу, смешались голоса многих кадавров, его предшественников, его предтеч, его ужасных отцов – ни живых, ни мертвых.

– Ссвинья, ссобака, сскот… ссплющить, ссаван, ссадануть, ссадист…

Перейти на страницу:

Все книги серии Современное чтение Limited edition

Похожие книги

Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах
Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах

Кто такие «афганцы»? Пушечное мясо, офицеры и солдаты, брошенные из застоявшегося полусонного мира в мясорубку войны. Они выполняют некий загадочный «интернациональный долг», они идут под пули, пытаются выжить, проклинают свою работу, но снова и снова неудержимо рвутся в бой. Они безоглядно идут туда, где рыжими волнами застыла раскаленная пыль, где змеиным клубком сплетаются следы танковых траков, где в клочья рвется и горит металл, где окровавленными бинтами, словно цветущими маками, можно устлать поле и все человеческие достоинства и пороки разложены, как по полочкам… В этой книге нет вымысла, здесь ярко и жестоко запечатлена вся правда об Афганской войне — этой горькой странице нашей истории. Каждая строка повествования выстрадана, все действующие лица реальны. Кому-то из них суждено было погибнуть, а кому-то вернуться…

Андрей Михайлович Дышев

Детективы / Проза / Проза о войне / Боевики / Военная проза