Темный гость

На следующий день планировалась зимняя, подледная рыбалка. Любителей этого развлечения множество. Особенно у нас, в Приамурье. Я не особо люблю сам процесс. Да и не очень везет мне на рыбку. Вот общение, какое-то особое братство тех, кто вышел на «махалку», как здешние знатоки называют зимний лов, мне нравилось. Обсуждается улов, причем, оценивается каждая рыбешка. Люди делятся горячим кофе, а порой и не кофе, за жизнь разговаривают. Вот я и решил, коли летняя рыбалка у нас сходила погулять, так хоть зимняя будет.

Уже перед самым выходом, когда мы, вчетвером, сидели в холле и ждали инструктора, который покажет нам нашу будущую вотчину, у меня зазвонил телефон. Честно говоря, собирался сбросить. Я в отпуске или кто? Но высветилась Машка, дочь. Голос у нее был какой-то… «не такой». Я поставил на «громкую связь» и начал ждать неприятностей.

– Папа! Я приехала, а дома никого нет. Вы где?

– Извини, дочка, не знали. Что ж ты не позвонила хоть за день?

– Папа… (долгое молчание). У меня… у нас… Папка! Проблемы серьезные у меня. Приезжай, пожалуйста! Очень нужна твоя помощь!

– Конечно, доченька! Что сучилось?

– Это по телефону не расскажешь. Приезжай.

Машка сбросила вызов.

– Так, – печально проговорил Боря – Похоже, рыбалка у нас опять накрылась. Что, по машинам, братья-други?! Прорвемся!