Тени сна (сборник)

А вот с домом «13» мне не повезло. На Первой линии такого дома просто не оказалось. Были номер «11», номер «15», а между ними высилась недостроенная двенадцатиэтажка Дома политпросвещения. Во времена социализма возведение этого «объекта» почти в центре города разрекламировали чуть ли не как стройку века. Жизненно насущным представлялось это строительство бывшей политической власти. Нынешние же власти заканчивать здание не собирались. Деловые люди (они же и власть предержащие) предпочитали пускать деньги только в торговый оборот, а в производство и строительство предлагали вкладывать сбережения всему остальному населению, всучивая ему под этим видом ваучеры, сертификаты, акции и тому подобное. Но и эти суммы шли в оборот тех же чисто торговых сделок, все туже закручивавших спираль инфляции вопреки теории меркантилизма, благополучно похороненной на Западе еще в семнадцатом веке, но чисто эмпирически воскрешенной и успешно внедряемой в жизнь отечественными бизнесменами, которые не только о ней не слыхали, но и ничего не хотели знать.

Потоптавшись среди строительного мусора, я вдруг вспомнил, что старые постройки города, в противовес желанию заокеанского магната, отнюдь не стояли в одну линию. То есть, вначале так и было, но после Первой и Второй мировых войн архитекторы не раз и не два меняли планировку, в результате чего дома теперь стояли вразнобой, причем настолько, что номер «13» вполне мог оказаться по ту сторону замороженной «стройки века», чуть ли не на другой улице.

Проклиная отсутствие освещения, новые и старые власти, я поплелся вокруг «недостроя», увязая в грязи и рискуя свалиться в какой-нибудь котлован. Если есть бог, то он меня миловал, ибо я обошел долгострой без особых приключений. Но за ним никаких домов не было. Был пустырь с несколькими хилыми акациями, и был деревянный столб, с раскачивающейся тусклой лампочкой, невесть как уцелевшей в наше смутное время.

Я подошел к столбу и достал из кармана Татьянину карточку. Может, спросонья неправильно прочитал адрес?

Нет, все верно: «Первая линия, 13».

И в это время надо мной словно включили прожектор: золотое тиснение букв на карточке больно резануло по глазам, и я прищурился.

А когда глаза адаптировались, и я поднял голову, то не узнал вокруг ничего. Вместо деревянного столба стоял железобетонный, с ртутным лампионом. А окружали столб не хилые акации, а небольшой хорошо распланированный парк со стройными, ухоженными кленами.

Я ошарашено оглянулся на недостроенную двенадцатиэтажку и застыл в полном изумлении. Дом светился окнами почти на всех этажах, еще минуту назад неоштукатуренная кирпичная кладка стен, угольная в ночи, мягко отблескивала глазурью облицовочной плитки, а сквозь листву кленов проглядывал сияющий изнутри стеклянный вестибюль под бетонным козырьком.

«Кажется, начинается сдвиг по фазе…» — отрешенно подумал я и неожиданно ощутил, что полушария в голове перестали вращаться, и ясность мысли, наконец, восстановилась. «А может, сдвиг, наоборот, закончился, — утешил себя. — Учила меня мать, что на закате солнца нельзя… Впрочем, эта мысль у меня сегодня уже проскальзывала». Парадокс, но, будучи писателем-фантастом, я не верил ни в летающие тарелки, ни в зеленых человечков, ни в бога, ни в черта.

А в сумасшествие верил. Надеясь, что у меня тихое помешательство, я осторожно приблизился к одному из кленов и прикоснулся к нему рукой. Холодный и мокрый от осенней мороси, ствол дерева вовсе не был иллюзией. Что ж, будем считать, что помешательство не наступило, а наоборот, прошло — ведь зачем-то еще совсем недавно в моей голове крутились со скрипом полушария мозга? Не может быть, чтобы просто так.

На всякий случай прячась за деревьями (а вдруг диагноз ошибочен?), я осторожно приблизился к сияющему вестибюлю. Вывеска на дверях подтверждала, что здесь действительно располагается Центр по делам беженцев, но то, что я увидел в холле, скорее напоминало больницу или поликлинику. Слева, сразу у вестибюля, находился застекленный матовым стеклом гардероб, а напротив входа, у стены, что-то вроде регистратуры — длинная стойка из светлого пластика, за которой точно по центру сидела миловидная девушка в белоснежном халате и высоком докторском колпаке. А по обе стороны от стойки в глубь здания уходили хорошо освещенные коридоры — точь-в-точь как в суперсовременных больницах из американских фильмов.

«Ничего себе Центр по делам беженцев!» — подумал я, но тут же понял, что не прав. Не все беженцы из горячих точек некогда огромной страны попадают сюда как мои гостьи — целыми и невредимыми. Кстати, и многим целым и невредимым нужна если не медицинская помощь, то, по крайней мере, курс психологической адаптации. Но, странное дело, эти рассуждения меня почему-то не успокоили. Сидел во мне и точил мозги червячок недоверчивости. Точить-то точил, но очень уж невразумительно. На уровне подкорки.