Тени войны

— Рита Хайнер. — Девушка протянула руку. Я поборол желание сначала вытереть свою ладонь.

— Алексей, — осторожно пожал хрупкую ладошку.

— Так помочь с вином?

— Да. Если не трудно.

Рита наклонилась к витрине, изучая бутылки.

Я украдкой оглядел ее фигурку. Эх!..

Предположим, что ее подослали. Ну и? Эх! Я простой турист. Путешествую. Работаю в газете. Книгу пишу.

— Вот! — Рита указала на бутылку. — Такое в самый раз в это время года! — И она заскочила в магазин.

В конце концов! Шантажировать меня тоже невозможно! Я холост. Не состою на госслужбе. И вообще, какого черта! Я в разведке не работаю. Могу себе позволить гражданские радости общения?

Рита вышла из магазина с двумя бутылками вина. Мое лицо сказало ей, что я переживаю этап внутренней борьбы, сомнений и противоречивости.

— Родители говорили мне, что русскому человеку бутылки вина мало, — истолковала неправильно.

— Предлагаю обсудить этот вопрос, а заодно и поэкспериментировать у меня в номере, — предложил я. Тут же осекся. Не прозвучало ли как грязный намек?

По глазам Риты было заметно, что она сомневается.

— Тут рядом. В «Блэк стоун». Ну, пожалуйста, Рита…

* * *

Мадам Риволье за стойкой не оказалось. Поднимаясь по лестнице на второй этаж, я с облегчением вздохнул.

— Ну так что там с русскими и одной бутылкой? — спросил я, поднимая бокал.

— Родители говорили мне, что одна бутылка для русского — это мало, — повторила она.

— Одна бутылка водки — это действительно мало. А вот одна бутылка вина… — Я пригубил. — О-о!

— А чем вы занимаетесь?

— Давай на «ты»?

— О'кей. Чем занимаешься?

— Журналистикой… Еще стихи сочиняю.

Тут молния разразилась в мозгу! Я вспомнил свой сон! Именно Риту я видел во сне. Когда она спала на том помосте, в пещере. Но что за ребенок был рядом с ней? Какой-то младенец.

— Да ну! — хлопнула в ладоши Рита. — По тебе не скажешь, что ты стихотворец! Ой, прости. Не так хотела сказать… Я русский не очень хорошо знаю, иногда ошибаюсь.

— Ничего. На этот раз ты не ошиблась. По мне действительно много чего не скажешь. Сам иногда смотрюсь в зеркало и удивляюсь!

— Почитаешь? Стихи…

Я лихорадочно припомнил все, что когда-то рифмовал. Увы. Не к месту и не ко времени.

— Н-нет. Мои рифмы… такие своевольные…

Она снова улыбнулась. Как показалось, с некоторым облегчением:

— Ну, не всем же быть Пушкиным, правда?

— Правда. Кто-то должен писать и всякую ерунду.

Мы еще немного поговорили. Если не о стихах, то о чем еще? О Москве. О жизни в России… Тут Рита посмотрела на часы, поднялась:

— Мне пора. Родители станут волноваться.

Жалость какая! Впрочем, что ж ты, Леха, намеревался тут же и сразу завалить ее в койку?

— Послушай… — сказал я хрипловато. — Нет-нет, я не о том… Я не так… Я вот что… Где тебя найти? Как связаться? Я хотел сказать, что мы могли бы…

— Я живу под Парижем. Работаю в городе, живу на природе. Городок Вийе, улица Патрик, дом двадцать три. Заезжай.

— А телефон?

Рита уже шла к выходу.

— У тебя есть телефон? — спросила она.

— Нет. — В доказательство я похлопал по карманам.

— Тогда я сама смогу найти тебя через «ре-сепшн» отеля.

Гром пророкотал в голове. Ага, через «ре-сепшн»! По паспорту я Alex D. Vaismann, гражданин Великобритании! Плел целый вечер о России и Москве.

— Я могу не оказаться в отеле! — зачастил я. — У меня тут друзья! Дело в том, что мы можем уехать!.. А если я сам тебе позвоню? Как у тебя завтра со временем?

— Это приглашение на свидание?

— Ну… да!

— Хорошо. Давай созвонимся. — Она продиктовала мне номер своего телефона. — Завтра вечером у меня деловая встреча. А потом, я думаю, мы с тобой сможем продолжить наш литературный вечер. — Она махнула на прощание ладошкой.

— Погоди, у меня к тебе один вопрос. Наверное, он слишком личный, но все же… У тебя… ребенок есть?

— Почему ты спросил?

— Понимаешь, я видел сон.

— И я очень похожа на ту девушку из сна, — продолжила за меня Рита.

Она пронзительно посмотрела мне в глаза:

— У меня нет детей. Но твой сон меня заинтриговал. Обсудим его завтра, хорошо?

* * *

Я плюхнулся на кровать, включил телевизор и закурил. Рука потянулась к бокалу вина. Все-таки недурственный у нее вкус! Да и сама она! А если бы я не заговорил сам с собой по-русски? Ведь так бы и прошла мимо.

По экрану прыгала реклама. Я сменил канал и попал на новости. Рассказывали про убийства в «Мулен Руже» и в отеле «Пийон» на Монмартре. Показали фотографии Райниса и Риддела. Мелькнули кадры с места преступления.

Я вскочил, словно меня укусило током.

Диктор говорил, что погибшие никак не были связаны между собой. Но, судя по баллистической экспертизе, оба убиты из одного и того же оружия. Возможно, одним и тем же человеком. Ведется усиленный розыск подозреваемых.

Я нервно заходил по комнате, ругая себя последними словами. Амор, амор! Забыл, где и с кем ты находишься в Париже?! Вполне вероятно, что полиция уже висит у нас на хвосте. Может быть, и Рита — полицейский? Или из контрразведки? А я, идиот, ей ладони перебинтованные показывал!.. Они наверняка уже нашли ручку, которой меня ранил Райнис.

В дверь постучались. Я вскочил. Полиция?!

В номер проскользнул профессор: