Теперь и у меня есть босс

В следующем же сообщении Илья выговаривал мне, что невестам стыдно есть мороженое с подчиненным своего жениха. Не понятно, за что ему было обидно больше: за Максима Ивановича или зря потраченные деньги. Насчет первого я не волновалась, помощник частного детектива имеет право собирать информацию всеми не запрещенными законом способами. Второе тоже мимо: ушлый Илья явно насмотрелся в вырез на несколько мороженых, а то и стакан лимонада. Поэтому кассир быстренько улетел в ЧС, а я начала строчить гневный комментарий шефу.

Высказала все-все-все, стерла, и отправила то, что было правильно.

“???”

Ответ пришел почти сразу, будто Максим только этого и ждал.

“Бруня, спокойствие! Я серьезно оплошал с первым постом, только сегодня осознал это и быстро исправился. И вообще, включи в себе профессионала! Мне нужно провести расследование, для этого я нанял помощника. И ты согласилась на все условия.”

В чем-то он прав, но одно дело — играть девушку, даже перед родителями шефа, другое — вдруг стать липовой невестой. Об этом же узнают все. Конечно, Славка Горина — и вдруг собирается замуж. И за кого бы? За почти настоящего секси-босса на двенадцать лет старше, с сетью закусочных, рестораном, супер-секси бывшей, или настоящей, или кто ему там Жанна, и всем остальным. А осенью, когда "замуж" не случится, начнут подхихикивать и изводить вопросами. И кто-нибудь непременно расскажет бабушке и деду, а каким бы "сыном лучшей подруги" не был Максим, но внезапная свадьба без авторитетного и однозначного согласия старших родичей — серьезный проступок для всякой внучки.

Вот это все, а также то, что благодаря его усилиям я в рекордные сроки осталась без единственного парня, заинтересовавшегося Славой Гориной, улетело к шефу в следующей сообщении.

Глава 12, в которой я веду ночные разговоры

"Можно я позвоню? Хочу тебя увидеть.”

Такого ответа от Максима Ивановича я не ожидала. И увидеть? Зачем? Поглядеть на мои растрепанные волосы, пижаму, комнату? Совсем крохотную, где помещается только кровать, стул, сундук и стоящий на нем инкубатор? Старенькие, совсем простые обои, занавески с отделкой “ришелье”, оставшиеся еще от прабабушки, герань на окне и Фильку, нагло растянувшегося на кровати так, что мне пришлось поджать ноги?

“Не переживай, я не извращенец, который любит разглядывать невероятно соблазнительные пижамки молоденьких девочек, просто хочу поговорить. А это проще, когда видишь собеседника. Так можно?”

Кот перекатился во сне и подпер меня горячим боком, бабушка с дедушкой обсуждали что-то вполголоса, за шумом телевизора и не разберешь, а в открытую форточку, даже через сетку залетел назойливый комар. Невероятно будоражащая и романтичная обстановка, как раз для разговоров на тему скорой свадьбы.

“Нет у меня пижамки. Есть фланелевая ночнушка на завязках у горла. И чепец.”

“Бруня, окстись, когда ты девятнадцатилетняя красотка, потенциального маньяка не спугнуть чепцом. Это, скорее, правильный соус к блюду, чем таракан в тарелке. Но если тебя это беспокоит, обещаю зажмуриться. Одним глазком гляну, что с тобой все нормально — и отключусь.”

Что-то сомневаюсь, что он не шутит насчет красотки, по сравнению с той же Жанной я… Впрочем, полежать в яме уныния и осознания собственной неидеальности я всегда успею, а вот с шефом, кажется, проще согласиться.

“Позвоню под виноградом. Ждите”

После чего я накинула на плечи махровый халат и поспешила на улицу. И только в дверях сообразила, что Максим Иванович вряд ли знаком с нашим внутрисемейным выражением “под виноградом” и фраза мой вышла крайне странной.

Я тихо вышла из дома, спустилась по крыльцу и вдохнула густой, пахнущий матиолами и остывающей землёй воздух, почесала подбежавшего Тузика за ухом и направилась в дальнюю часть двора, где дед ещё до моего рождения оборудовал беседку с качелями, столом и лавками. Вокруг нее рос виноград, создавший стенки с трёх сторон, потому и называлось место именно так.

Не успела я сесть на качели, как пришло сообщение:

"Бруня, никогда не звони мужчинам под виноградом, яблоками, свеклой, кактусом, хмелем или простым и незатейливым сороградусным спиртом! Поверь, от этого одни проблемы."

"Это не простой виноград, сэр! Это "Изабелла"! А вы не мужчина."

По крайней мере не тот, которому не следует звонить под "Изабеллой".

Я села так, чтобы уличный фонарь светил прямо в спину и нажала кнопку видеовызова. Максим Иванович ответил почти сразу, он сидел на кухне, в своем кресле и грыз семечки, вперемешку с солеными орешками. Наверное, все же проникся моими разговорами о деде Степане, и решил бросить курить. Дед, который Семен, первое время делал также.

— Чей-то я не мужчина? — сходу набросился он. — В ответ на такие обвинения могу и игрик-хромосому показать! Правда, анализ не меньше суток делают, но гусары лёгких путей не ищут!

Я только осознала весь масштаб ляпнутой глупости и прикрыла лицо ладонью, потом поспешила оправдаться.

— В смысле — для меня не мужчина…