Теряя Логана (ЛП)

Я сажусь за компьютер с главным каталогом и набиваю называемые Карлосом цифры. Конечно же, ничего. Я решаю попробовать найти книгу общим поиском и набираю в поле «тема» ключевое слово «Минтле». Выдан один результат, но номера полки не указано.

— Черт. Пойду узнаю у библиотекарши, не в курсе ли она, где эта книга. Сейчас вернусь. Но продолжай поиск, вдруг это не то, что нам нужно.

Карлос салютует мне и снова принимается что-то печатать, я же направляюсь к справочному столу, за которым говорит по телефону стройненькая брюнетка. Она вешает трубку.

— Я могу вам чем-то помочь?

Я протягиваю ей листок бумаги с названием книги.

— Да. Я нашла эту книгу в каталоге, но там не указан номер полки.

Опустив очки с макушки на глаза, она набивает название книги в своем компьютере.

— Сейчас посмотрим. А, понятно, она в архиве, а не на полках.

Я хмурюсь.

— О. Ну и как же достать книгу из архива?

Она смотрит на меня так, словно ей не верится, что я не шучу.

— Это важно. Задание по истории.

Выглядя страшно подавленной, она указывает мне на лестницу.

— Ищите полку с ярлыком «Справочные материалы». Коробки расставлены в алфавитном порядке по фамилиям автора.

Мило. Эта долбаная недобиблиотекарша отправляет меня одну в кишащий крысами подвал.

На телефоне загорается кнопка, возвещающая о звонке. Библиотекарь отдает мне листок и поспешно отвечает на звонок. Засунув лист в задний карман, я иду в дальний конец комнаты, к лифту. Проходя мимо Карлоса, дотрагиваюсь до его плеча.

— Придется поиграть в «Где Вальдо?» в поисках этой дурацкой книги. Если не вернусь в пять, посылай за мной Национальную гвардию.

— Будет сделано.

Нижний подвальный этаж освещается лучше, чем я ожидала. Стоит мне выйти из лифта, как загораются лампочки над головой. Естественно, тут пахнет старыми книгами и не выветрившимся табаком. Это огромное помещение с бетонным стенами, заполненное рядами металлических полок и белыми коробками. Каждый ряд отмечен ярлыками: художественная литература, научно-популярная литература, аудио-записи, справочные материалы. Направившись к справочным материалам, я осматриваю книги, ища полку с буквой «С». Фамилия автора — Сандерс.

Над головой гудят лампочки, и откуда-то доносится красноречивое попискивание мыши. Или, с моей-то удачей, — армии мышей. Бешеных. С ножами. Да, бешеных мышей-ниндзя. С моим везением можно ожидать именно такого. Я, наконец, нахожу коробки с буквой «С». Точнее, целую гребаную полку с ними. Решив начать поиск с верхней, я хватаю первую коробку и даю ей шлепнуться к моим ногам. Оттуда разлетается моль, и я нервно взвизгиваю.

— Хей, давай спустимся в жуткий подвал. Отличный план! — бурчу я себе под нос, ощущая себя распоследней трусихой.

Самый. Отвратительный. План.

Всего три секунды у меня уходит на то, чтобы понять, что это не та коробка, и вернуть ее на полку. Я проделываю то же самое со следующей. Мне везет на четвертой коробке. Достав из нее древнюю порванную книгу я усаживаюсь по-турецки на холодный пол и открываю ее у себя на коленях. Страницы заплесневели, чернила поблекли, выпавшие из корешка листки беспорядочно засунуты под обложку.

Я аккуратно изучаю страницы, ища любое упоминание Минтле. И, наконец, нахожу.

«Минтле… бла, бла, бла… дух смерти. Бла, бла, бла. Обычно изображается женщиной с пустыми глазницами и скелетообразным лицом. Брр. Может крутить головой на 180º. Фууу! По-моему, это лишнее. И… ее всегда сопровождает огромный черный пес. Прости, Минтле, но ты не тот дух, который мне нужен». Я захлопываю книгу, подняв с ее страниц пыль, и убираю ее в коробку.

Я иду обратно к лифту, когда чувствую порыв прохладного воздуха рядом с собой, как будто кто-то включил кондиционер. Я медленно поворачиваюсь, моля бога, чтобы это был Логан, хотя прекрасно знаю, что это не он. Логан, несмотря на то что мертв так, что мертвее не бывает, все равно почему-то пахнет дождем и водой. Сейчас я не ощущаю этого запаха.

Я чувствую лишь запах старых плесневелых книг и смерти.

Он молча стоит в дальнем конце стеллажей. Если бы не легкое колыхание его балахона, то я бы подумала, что надо мной подшучивает какой-нибудь костюмированный засранец. Только его ноги не касаются пола.

Я не кричу. Лишь внутренне напрягаюсь, да мышцы каменеют от ужаса. Он смотрит на меня из-под огромного капюшона. Его лицо скрыто в тенях, чему я, если честно, рада. У меня отчетливое ощущение, что это не то существо, которое бы мне хотелось увидеть.

Он медленно, словно несомый легким ветром, летит ко мне. Я выпрямляю спину и расправляю плечи. Я не побегу. Это не выход. Чего бы это существо ни хотело от меня, я хочу покончить с этим раз и навсегда. Нагнув голову, я сжимаю кулаки. Сомневаюсь, что хоть чего-нибудь добьюсь, молотя по его голове кулаками, но, как говорят, попытка не пытка.

Он останавливается в трех футах от меня, его ладони скрыты рукавами.

— Чего ты ждешь? Долбаного приглашения? Давай же!

Я так крепко сжимаю зубы, что десна ноют. Дух не двигается, никак не отвечая на вызов.

— Я здесь. И никуда не убегу. Так что говори давай, чего тебе нужно, или проваливай.