Теряя Логана

В это мгновение я чувствую себя первостатейной стервой.

— Ладно, — говорю я, ложась, и только потом, глядя на то, как он устраивается в кресле, осознаю, что он собирается провести здесь всю ночь. Вот так, глядя в темноту. Я беру с тумбочки пульт и включаю телевизор.

— Какой канал?

Он благодарно смотрит на меня.

— USA Network. По нему обычно нормальные шоу и сериалы показывают.

Я кладу пульт, поворачиваюсь спиной к телевизору, сворачиваюсь клубочком и накрываюсь с головой одеялом.

* * *

Я потягиваюсь и сажусь в кровати. В окно вовсю светит солнце. Логан ушел, но, скорее всего, ненадолго. Он появляется, когда я уже умяла полмиски хлопьев.

— Выспалась? — спрашивает он, садясь рядом со мной за кухонным столом.

— Ага, — отвечаю я с набитым ртом. — Спасибо.

— Хорошо. Тебе нужен был твой сон красоты.

Я хмуро гляжу на него поверх ложки.

— Что ты хочешь этим сказать?

— Ничего, — поднимает он ладони. — Ничего плохого. Ты сегодня выглядишь посвежевшей и обновленной. Вот и все.

Вероятно, он прав. Этой ночью, впервые за очень долгое время, мне не снились кошмары. Не хочется в этом признаваться, но, думаю, мне помогло присутствие Логана. Я чувствовала себя с ним… в безопасности. Что глупо, потому что… ну, это же Логан.

— Во сколько сегодня ваша тренировка?

— В четыре, — отвечает Логан, пялясь на мою миску с хлопьями.

— Голоден?

Он наклоняет голову на бок.

— Не знаю. Мне трудно сказать, на самом деле я голоден или просто помню это ощущение, когда хочешь есть.

Я набираю хлопья в ложку и показываю ему, чтобы он открыл рот, что он и делает. Я сую ему хлопья в рот, и они вылетают из его затылка и налипают на стену позади.

Логан оборачивается на это посмотреть, и мы оба начинаем истерично ржать. Я так хохочу, что у меня болят бока и не хватает воздуха. Наконец мы успокаиваемся, и Логан ждет в моей комнате, пока я принимаю душ и одеваюсь. Я выбрала желтую юбку и новые черные балетки, а Логан подобрал к ним сочно-зеленую гофрированную рубашку, которую я надела поверх желтой майки. Волосы я заплела в свободную косу.

Закончив собираться, я смотрю на себя в зеркало.

— Вау, прямо «Вторжение похитителей тел»[8], — бормочу я.

— Ты прекрасно выглядишь, — уверяет меня Логан.

Должна признать, выгляжу я неплохо. Я к такому своему внешнему виду не привыкла, но назвать его плохим не могу. На самом деле, мой новый образ очень даже мне нравится. И это приятно, учитывая, какую кучу денег я за него вывалила.

— Знаешь, — нерешительно говорю я, — я думаю, что нам нужно съездить к радиовышке.

Логан скрещивает руки на груди, его лицо напрягается.

— Да. Я думал о том же. Может быть, я там что-нибудь смогу вспомнить.

Я киваю. До старой вышки на Эппл Маунтин нужно ехать не меньше получаса через лес. Я там была только раз, но помню, что добираться до нее не так уж тяжело. Раньше там частенько устраивали вечеринки, но несколько лет назад пьяный подросток забрел в лес и на него напал горный лев. С тех пор туда мало кто ездит. Место рядом с вышкой густо заросло кустами и деревьями, а пешеходный мост разваливается и пестрит дырками. В прошлом году я ездила туда с волонтерами, чтобы поставить предостерегающие знаки и загородить канатом вход на мост. Это часть моей общественной деятельности, которую я тоже укажу в документах для университета. Радиовышка — идеальное место для убийства.

— У тебя есть какие-нибудь соображения по поводу того, что ты там делал? — спрашиваю я, предполагая, что он мог не раз там бывать.

— Ну, — Логан смущенно трет щеку, — мы с Кайли несколько раз ездили туда. Чтобы побыть вдвоем.

Что ж, можно было догадаться.

— Но мы всегда брали ее джип, я не хотел поцарапать свою машину, — задумчиво добавляет он.

— Странно. Ты уверен, что никогда не ездил туда один? Или с кем-то еще?

— Я такого не помню. А что?

Я иду в гараж и начинаю рыться в мусорной корзине. То, что я ищу, лежит под грудой газет за неделю. Я достаю нужную мне газету и несу ее в дом, держа титульной страницей вверх. На ней черно-белое фото: полицейские, стоящие рядом с мостом и огораживающие его желтой лентой. В его верхнем левом углу, и в этом нельзя ошибиться, виден капот нового Додж Чарджера Логана. На зеркале заднего вида еще висит медаль, полученная им в прошлом году на чемпионате по лакроссу.

— А то, что на месте преступления полиция нашла твою машину. Когда ты пропал, тебя искали по спутниковой связи охранной системы твоего Доджа. Я помню, как прочитала об этом.

Логан наклоняется вперед и внимательно смотрит на фото. Затем качает головой.

— Не помню.

— Это ничего, — говорю я, сворачивая газету и засовывая ее в свою сумочку. — Поедем туда и посмотрим, может что-нибудь подстегнет твою память.

Я беру со стойки ключи и иду к своей машине. Как только дверь гаража открывается, Логан смотрит через плечо и чуть ли не кричит:

— Стой!

Я даю по тормозам, прослеживаю его взгляд и не вижу позади нас ничего, кроме пустой дорожки.

— Что?

Секунду я в ужасе думаю о том, что, может быть, сбила Брим.

Логан моргает, трет глаза пальцами и снова оглядывается.

— Мне показалось, я что-то видел.

У меня округляются глаза.