Термит

За квадратными столами из темного пластика собрались очень разношерстные компании. Термит даже заметил одного биореактора - опознал по характерному выражению лица.

Какая-то пьяная девушка покачнулась на каблуках, проходя мимо него. Термит подхватил ее под локоть. И когда пытался поставить бедняжку на ноги, уткнулся взглядом в глаз камеры в центре пучка оптоволокон.

"Черт!"

Выслушав невнятные благодарности, он прошел дальше. Он внимательно обшаривал взглядом каждый угол, и скоро убедился в том, что весь бар находится под прицелом камер наблюдения.

"Ничего не понимаю. Зачем нужны камеры в баре, где продают наркотики и запрещенные нано-драйверы?"

Термит добрался до барной стойки, выполненной в виде футуристического терминала, и заказал себе кружку пива. Рядом, на обозначенной светящейся краской сцене, парнишка продолжал веселить публику. Он выглядел совсем юным, едва ли не школьником, и гитара его была крошечной, раза в четыре меньше обычной. Термит не разбирался в музыкальных инструментах, вероятно, то была особая разновидность, но ему она казалась просто игрушечной. Потягивая холодный напиток, он наблюдал за посетителями. Некоторые из них проходили дальше в хитросплетения проводов, а возвращались уже сильно повеселевшими - или наоборот, задумчивыми.

"Ага, они все-таки где-то получают дозу. Наверное, в туалете. Тогда понятно, зачем вся эта атрибутика. Полиция будет долго прорываться от входа между всех кабелей и проводов, достаточно долго, чтобы толкач успел сбросить товар. А камеры - чтобы никто не вздумал дурить в зале. Где-то сидит охрана, готовая вмешаться, если у клиентов поедет крыша".

Мелодия замерла. Музыкант взял с бара стакан воды, чуть отпил. Поглядел на экран телевизора под потолком: там передавали новости. Беззвучно мельтешили кадры. Темнота, кровь, размазанная по асфальту.

Термит вздрогнул и вперился взглядом в экран, торопясь прочесть бегущую строку. Но, судя по всему, это было лишь случайное убийство случайной жертвы. Какой-то маньяк почти разодрал тело.

"Ни ко мне, ни к синдикату это не имеет отношения. Спасибо и на этом".

Облегченно вздохнув, Термит снова глотнул пива.

Музыкант вернулся к микрофону. Прокашлялся.

- Сегодня ночью... сегодня ночью, пару часов тому назад умер человек. Я думаю... это для него.

Пальцы тронули струны и тягучий тоскливый блюз заполнил "Провода".

"Как будто для мертвых это что-то значит".

С последним аккордом Термит допил пиво. Парнишка-музыкант передал бармену свою игрушечную гитару и, достав сигареты, скрылся за переплетением проводов.

"Эх, и мне бы покурить".

Термит ощупал пустые карманы, но, понадеявшись стрельнуть сигаретку, отправился следом за музыкантом. Там узкий зал переходил в еще более узкий коридор. Пучки черного, тяжело пахнущего резиной кабеля колоннами тянулись от потолка к полу. Протиснувшись между ними, Термит вышел в небольшой внутренний дворик, образованный стеной бара, разрисованными граффити боками двух близлежащих домов и наглухо заваренными железными воротами.

"Вот оно!"

Здесь не было ни одной камеры. Возле проржавевших ворот штабелем лежали пустые ящики, образуя удобную "лесенку". На пластиковом стуле развалился сонный дилер, а молодые люди поодаль от входа быстро глотали какие-то таблетки.

Музыкант просто курил, опершись спиной о стену.

- Простите, - обратился к нему Термит, - не будет ли у вас лишней сигаретки?

- Конечно.

Термит взял протянутую "Лаки Дог" и склонился к зажигалке. Музыкант щелкнул кремнием, и взвившееся пламя озарило часть граффити на стене. Поверх схематичного рисунка подводной мины и расплывчатых аббревиатур было размашисто выведено красным: "доброй охоты"!

22. Пророк

Термита лихорадило. Его бросало то в жар, то в холод, он втягивал глубоко в легкие табачный дым, и тут же давился им, забыв о размеренном дыхании. Проклятая надпись могла быть чем угодно: совпадением, глупой шуткой. Или намеком.

"Только синдикат знал, что я приду сюда, неужели они меня вычислили?! Нет, глупости. Они даже не могли быть уверены в том, что я зайду во двор. Это просто совпадение".

Докурив, он успокоился. Теперь еще больше захотелось вернуться домой и поспать. Потирая глаза, Термит вернулся к стойке, выпросил у бармена таблетку кофеина, проглотил и отправился искать владельца "Проводов".

Он пробирался мимо свисающих с потолка толстых кабелей и сияющих жгутов из медной проволоки. Вместо живой музыки включили запись, от басов вибрировал пол.

Термит остановился у двери с табличкой "администрация" и постучал.

- Войдите!

Кабинет владельца бара оказался маленьким и сумрачным. Одну из стен занимал широкий экран, изображение дробилось на квадраты по числу камер. Термит сунул руки в карманы. Он встал посреди комнаты, небрежно покачиваясь на каблуках, и уставился на экран. В зале две блондинки в узких платьях танцевали, тесно прижавшись друг к другу, возле туалета блевал не добежавший парнишка, странный мужик в дредах рисовал шарж на салфетке.

"Надо же, сюда и правда приходят художники!"

- Какого черта? Я вызываю охрану.

Термит подчеркнуто лениво оторвал взгляд от блондинок: