Тетрадь слов

Реальный эпизод: город Рига, друзья провожают нас на поезд, мы идем по территории подземной парковки и видим картину: тишина, никого нет — и только одна пожилая пара, самозабвенно танцующая под «раз-два-три»… Тронуло.

* * *

Тело становится автономной капсулой,
запущенной в пространство.
Плывет себе, плывет…
в только ему известной системе координат,
туда, откуда не возвращаются.
Далеко не уедешь на карете воспоминаний.
Вот и все:
и нет тебе возращений,
нет для тебя восклицаний,
нет ничего, кроме того,
что неминуемо сбудется.

Март 2006

* * *

Только потому,
что у дамы напротив
убраны волосы так же,
как иногда у тебя…

Только потому,
что глаза у играющего в мяч мальчика
одного цвета с небом,
как и твои…

Только потому,
что мужчина за соседним столиком
заказал себе
твою любимую марку коньяка,—

я уже люблю их всех… заочно.

04.06.06

Рейс 612

В череде потерь
ставлю пробел!
Стоп машина!
Колеса времени, стоп!
Осень, зима —
смерть по темени…
Уберите Время
на время!
В небе летит самолет.
Секунды множат годы,
вычеркивая жизнь…
Как ты там?
Держись!..
Не роняй себя
пеплом под ноги.
Полем постель,
подушка — облаком,
облокотись на меня
сотканной
из тысяч надежд девственницей…
Глотком сорокалетнего ДАЛНА ПОРТО
раскрой в себе
доселе невиданные причалы и порты —
странные, дикие, невероятно сильные,
как ты…
Вчера,
как и миллионы жизней назад, дышал океан,
волну нагоняя на берег.
Скалы, обласканные им,
в причудливых впадинах своих
хранят следы его проникновения.
Припекает солнце в ноябре так,
что можно сеять!
Кто научил тебя, милая,
не бояться верить?
Вот оно, время
ликования трав
с непривычным для нас названием.
Вы теперь — самый прочный сплав —
его не нарушить пламенем!
Как ты там? Память моя,
держу тебя за рукава…
запонки влет!
Медленно
     падает
          самолет…
Ты никогда не любила
август.

2007

Клоун

Я — пережиток эпохи,
заблудившийся в завтрашнем дне,
старый уставший клоун
с блестками на бороде.

Странник и странный прохожий
с выжженным солнцем
в сердце.
Иду, на себя не похожий,
стуча каблуками скерцо.

Мои бубенцы и свирели —
в траве саламандры бег,
не громче весенней капели,
не ярче, чем талый снег…

Мои шаги к дому — подобью
заброшенных птицами гнезд,
где пастель — пеленальник
причудливо-детских грез,
где стол… а с него
глядит в окно
сиротливое горло
«Вдовы Клико».

2007

* * *

Ни слова лжи, ни слова правды…

* * *

Набираем обороты,
но сближенье невозможно.
Баллы копятся несмело,
с аргументами все сложно.

Не отважимся, я знаю,
слишком долго заживало…

06.05.07

* * *

Небо — как память: держит и манит…

2007

* * *