The Kills

Парень едва заметно улыбается на мое замечание. Он смотрит на тумбу, куда убрал фото девушки, но снова его не достает.

– Она меня ждет, я верю, – говорит, убеждая скорее самого себя.

– Ждет, Ковальски. Осталось совсем немного и вы увидитесь, – подбадриваю парня, зная, как он трусит перед завтрашним днем.

– А ты? – завязывает он беседу. – Тебя ждет девушка?

Несмотря на то, что мы соседи, о личном говорим мало. Некогда.

– Родители.

– И все? А как же… – начинает сослуживец.

– Мы расстались перед моим отъездом сюда, – спокойно отвечаю я.

Ковальски становится очень удивленным.

– Не захотела ждать?

– Я не захотел, чтобы она ждала. Два года – немалый срок, к чему так обременять молодую девушку, – слегка пожимаю плечами. – К тому же, здесь нужна трезвая голова и холодный ум, – я прислоняю указательный палец к виску. – Подобные мысли только отвлекают.

– Разве ты не думаешь о родителях хотя бы?

– Думаю, – киваю соглашаясь. – Но родители любят тебя безусловно и всегда будут ждать. Зато любовь к парню, которого ты не видишь два года, ушедшему по собственной воле в армию, субстанция эфемерная, – кручу в воздухе ладонью, иллюстрируя слова.

– Не веришь в настоящую любовь? – мой сосед улыбается самой наивной улыбкой.

– Верю, но не на расстоянии.

– Ты пессимист, – подкалывает он меня. Не выдержав, снова достает фото любимой, сразу просияв при виде ее лица.

– Я реалист.

Дежурный оповещает об отбое, свет с громким щелчком гаснет, погружая огромную палатку, служащую временным домом, во тьму.

– Надо отдыхать, – говорю я в темноту, укладываясь обратно.

– Угу, – отвечает сосед.

Слышится хлопок дверцы тумбы и скрип пружин продавленной кровати.

Когда глаза привыкают к темноте, смотрю на своего соседа. Он не спит, почти не моргая глядя в потолок. Как и всегда перед подобными днями.

Ему точно здесь не место.

Утро для нас начинается в четыре часа, с едва забрезжившим рассветом, красящим пески в розовый оттенок. Нас высаживают за пять километров до цели – дома, где засела банда боевиков. Пробраться сквозь развалины города необходимо с большой осторожностью, не выдав свое присутствие ни лишним шорохом, ни случайным звуком.

Когда наша команда достигает точки сбора, мы делимся на две группы.

– Первая группа, южный вход, – отдаю короткий приказ.

Парни кивают, молча отделяясь от основной массы.

– Вторая, северный.

– Северный?! – встревает Майерс, делая ко мне шаг. – Полковник говорил на брифинге о восточном входе.

За темными защитными очками не видно толком глаз, чтобы понять его эмоции, но точно знаю – он готов сдать меня с потрохами, как только мы вернемся.

– Ты видишь здесь полковника? – задаю вопрос с очевидным намеком. Сослуживец молчит в ответ. – Не видишь, – отвечаю за него. – Потому что он остался греть жопу в штабе, а не подставлять ее под пули. Я не собираюсь рисковать людьми и ломиться как баран туда, где наверняка взрывчатки, как у тебя уверенности в собственной исключительности, – Майерс дергает губой, судя по всему, не понимая. – Дохуя, – поясняю я. – А теперь хорош языками трепать.

– Так точно, – вяло отвечает он, отходя в сторону.

– Ковальски, – зову своего соседа, парень делает шаг вперед, крепче сжимая винтовку в трясущихся руках. – Держись остальных.

Он кивает, тяжело сглатывая.

Бесшумно крадемся, пробираемся к низкому обшарпанному дому грязно-белого цвета, обходим, прячась за стенами, покрытыми сколами от взрывов. Кручу двумя пальцами в воздухе, давая группе сигнал. Один из наших с грохотом выносит дверь с петель, мы залетаем следом пользуясь эффектом неожиданности. Начинается стрельба, всюду слышны крики раненых и суета противника.

Окружающий мир словно приглушили, оставив только винтовку в моих руках и сконцентрированное на цели зрение. Я нажимаю на курок, не считая количество убитых.

Передвигаюсь по комнатам, зачищая здание, на деле прошло минуты три, по ощущениям все тридцать. В воздухе висит тяжелый запах пороха и железа, отодвинувший на второй план мерзкие запахи затхлых тряпок и минималистичного быта боевиков. В одной из комнат натыкаюсь на противника, рядом с которым на полу лежит один из наших. Камуфляжная форма залита кровью, как и пол вокруг, с разметанными по нему выстрелом брызгами крови и осколками защитных очков.

Боевик странно выглядит со спины, тощий и рост не очень большой. Секунду мешкаю, не стреляя, этого хватает, чтобы он услышал меня и обернулся, направив в мою сторону обрез.

Парень. Подросток. Лет четырнадцать, не больше. Одетый в жуткие лохмотья и стоптанную обувь, он держит уверенной рукой свое оружие. Он уже убивал. Это не первый и даже не второй раз. Выстрел четко в лицо моего бойца. Такой меткости стоит позавидовать.

Замечаю мимолетное движение, парень собирается нажать курок.

Моя жизнь или его?

Разве выбор не очевиден?

Я опережаю его, реагируя быстрее. Гремит выстрел, оглушая до звона в ушах. Противник с гулким ударом о пол падает замертво, роняя свое оружие, раскинув руки по сторонам.