Тихий переулок

— Ну и как там?

— А я откуда знаю! Мы же не доехали. Нас под Курском разбомбили. Охрана разбежалась, а вагоны открыть не удосужились. Вот мы и визжали, как крысы. Потеха… Потом как грохнет! Очухался уже в госпитале…

— Да… — задумчиво произнес Димка. — Пулю можно получить и в тылу, и в мирное время.

— Точно! Слушай, ты знаешь, что со мной вчера было?

— Нет, а что?

— Меня раздели! Понял? Меня раздели в нашем переулке. Трое. И у всех пистолеты. У дома! Рядом! Понял?!

— Да ты что?

— А ты как думал? Стою в трусах, а мне жарко. Потом один говорит: «Где-то я тебя видел». А я ему: «Эх, жалко Лёшку Дурова разменяли, он бы вам устроил правилку!»

— А они?

— А они испугались и ушли. А барахло оставили. В общем, зря я раздевался.

— Да, дела… А ты с собой ничего не привёз?

— Ты о чем?

Димка два раза согнул указательный палец.

— Ах, это? Привёз. Сейчас покажу. Фокус-покус! — Я открыл кожаный чемодан и разложил на столе оружие. — Пистолет «вальтер», хромированный, с монограммой, — в карты выиграл. Браунинг-малютка — друг подарил. Нож финский, нож десантный. Всё!

— Зачем тебе столько? Продай мне пугач. Я хорошо заплачу, а то по городу ходить опасно, сам говоришь.

— Как это «продай»? Разве такие вещи продают? Такие вещи дарят. Выбирай, Димка, что тебе нравится. Дарю! Я не жадный.

— Ну да, это сегодня, а завтра, когда проспишься…

— Что завтра? Что завтра? Бери, а то всё в сортир выкину.

— Ну, если ты не возражаешь, я возьму «вальтер».

— Бери! Прекрасная вещь! Только… — Я что-то хотел добавить, но не смог — упал поперёк кровати и уснул.

* * *

Когда-то в училище мой старшина, из-за которого я потом попал в штрафную роту, сказал мне, ковыряя спичкой в зубах:

— Умный, да? Грамотный, да? Я тебе мозги-то повышибу!

То ли от контузии, то ли от того, что всем нам в самом деле вышибли мозги, соображал я туго. Обложившись учебниками, никак не мог понять, учили меня чему-нибудь до войны или нет. Мне надо было сдавать экстерном за десятый класс. Память моя бастовала. Мой длинный и тернистый путь к знаниям сократила Эмма Степановна, молодая учительница, которая консультировала нас, переростков. Как выяснилось, у нас с ней были общие знакомые; как выяснилось, я был старше своей учительницы на два года; как выяснилось, она жила одна. Мы сдружились, и Эмма Степановна стала очищать и проветривать мои запущенные мозги. Когда у меня кончались деньги, я ночью шёл на вокзал разгружать вагоны, после чего у меня несколько дней болел бок. А куды денисси — жить-то надо…

К Димке я заглянул недели через две после нашей первой встречи.

Долго давил на кнопку звонка, никто не отвечал, но, когда я собрался уходить, дверь открылась. Димкин отец долго смотрел на меня, как на незнакомого, потом сказал: «Здрассте!» — и ушёл к себе в кабинет. Появилась Вера Николаевна, мать Димки. Она обняла меня и заплакала. Родители Димки сильно изменились, постарели, и в глазах появилась какая-то тревога.

— Ты к Диме? Они там у него в карты играют. Ты только не удивляйся ничему, ладно?

— Ладно. У вас что-нибудь стряслось?

— Нет, всё в порядке, — попыталась улыбнуться Вера Николаевна. — Ты зайди ко мне на днях, я осмотрю тебя. Говорят, ты весь в шрамах.

— Пустяки.

— Всё равно зайди.

Димкина комната была дальней. За овальным столом сидели пять человек и играли в карты. Играли крупно, перед каждым лежала куча сторублёвых купюр. Увидев меня, Димка подскочил.

— Ну, наконец-то! Вот это и есть тот Пётр, о котором я вам говорил.

— Привет.

В меня упёрлись глазами молодые симпатичные ребята.

— Играть будешь?

— Нет.

— Почему?

— Не на что, да и не хочу.

— Тогда так, — сказал Димка. — Я пойду приготовлю кое-что, а ты пока поиграй вместо меня. Вот деньги — играй, не боись!

* * *

После госпиталя меня направили в Казань в запасной полк, где собирались безлошадники. Так называли авиаторов, потерявших свои самолеты. Здесь их спаривали (был такой термин) и отправляли на фронт.

Как-то подошел ко мне парень цыганского вида.

— Лейтенант, вам стрелкач нужен?

— А что?

— Да вот никто меня не берёт.

— Почему?

— Биография. Я после штрафняка.

— Ну и что? Я сам… Ладно. Вон, видишь, стоит капитан? Это мой лётчик, зовут его Николаем Ивановичем. Скажи ему, что ты мне понравился.

Так Ромка попал к нам в экипаж.

По вечерам мы собирались в заброшенном клубе и играли в карты: в девятку, а точнее — в шмендефер. Как-то я вдрызг проигрался.

— Не умеешь — не садись, — сказал Ромка.

— Непёрка. Не везёт!

— В картах нет слова «не везёт», в картах есть слово «умеешь» или «не умеешь».

— А пошёл ты…

— Не злись. Потом поговорим.

Через день Ромка принялся меня учить. Показал все свои шулерские приёмы, после чего я бросил играть в карты вообще.

* * *

Сев на Димкино место, я сказал:

— Эх, тряхнуть стариной, что ли?!

Когда пришёл Димка, около меня лежала куча денег. Он посмотрел на стол и начал ржать.

— Что, голуби, напоролись? Фраера нашли! А он тёртый-перетёртый!

И опять я напился. И опять мне снился тот же сон: за мной гнались. Зина-Трёшка за руку тащила меня по коридору.

— Где ребята? — спрашивал я.

— Кто?

— Лёшка.

— Там.

— А Циркач?

— Тоже там.

— А ты?