Тихоходная барка "Надежда" (Рассказы)

Но зато вскоре после этого нехорошего инцидента и состоялось мое знакомство с владельцем одеяла Сун Ятсена.

Я пришел к нему сам. Меня направили, и я пришел сам. Он встретил меня сердечно и энергично.

- Болеешь, мальчик? Ничего! Быстро подштопаем!

Стихи пишешь? Пиши, брат, полезнейшая вещь! Раз ехал в троллейбусе. Мотор загорелся. Все спаслись. Хромаю.

Пион лучше розы. Роза - эстет. Тебе не понять. Мальчонкой жил в Харбине. Ночевал Сун Ятсен. Осталось одеяло. Наследство. Повезло - музеи не знают. А то заберут одеяло.

Стрекотал, а сам был низенький, толстенький, с четкой щеточкой усов. Жилет, цепочка.

— ...мальков зеркального карпа! Представляешь, мальчик! Наука! Завозят самолетами. Самолетами же гасят лесные пожары. Наука!.. Иногда думаю - если бы Иисус Христос не умер так рано...

— Вы-ыже-едок-тор? - спросил я.

— Да! - важно ответил доктор, он же владелец одеяла Сун Ятсена. - Я - доктор, и мы сейчас же начинаем сеанс.

Он напыжился, надулся, растопырил короткие пальцы и страстно зашептал:

- Спать! Спать! Вы ничего не видите, ничего не слышите, ничего не чувствуете! Вы расслаблены. Вас ничего

не волнует. Я повторяю - ни-че-го не волнует. Ни-че-го.

Спать! Спать! Спать!

Исключительно из вежливости я опустил веки и ровно задышал. Довольный владелец одеяла подошел к окну и закурил вонючую сигарету "Памир".

Покурив, он вынул из шкапчика прозрачную колбу на длинном шнуре. Он включил колбу в электрическую сеть, и колба наполнилась голубым сиянием. Повеяло озоном. Доктор поднес колбу к моему темечку. Повеяло озоном. Голову приятно покалывали неведомые мне, миру и доктору искорки. Тут-то я якобы и проснулся.

— Сладко ли спалось, мой мальчик? - лукаво осведомился доктор.

— Я спал? Я заснул? - исключительно из вежливости не поверил я. - Мне казалось, что лишь только что вы

мне говорили про одеяло Сун Ятсена.

— Ты спал целых десять минут! - торжественно воскликнул доктор. - Ты спал десять минут, а это отнюдь не

мало!

Понятно, что к такому замечательному человеку я повадился ходить. Вернее, даже не ходить, а ездить. Я ездил к нему в больницу на старом велосипеде "ЗИФ" до самой осени, до сентябрьского ледка в лужах, до первого пара изо рта, до тех пор, пока не схватил воспаление легких и лег дома на улице Засухина в железную кроватку, где над кроваткой - радиодинамик, а на стуле - пилюли, а в руках- книжка "Гекльберри Финн".

А когда встал с постели, то была уже полная зима. Белые хлопья облепили кудрявое лицо В.И. Сурикова в одноименном сквере. Ветви сквера трещали под снеговой тяжестью. Дети прикручивали к валенкам коньки.

А доктора-то уже и не было. Я пришел, а никто и не знает, где доктор есть. Сказали только, что он уже больше не принимает и принимать не будет и что он уже не состоит в штате. И что его уже нет. Нет его - и все! Вот так!

Вот так! Надо ли говорить, что общение на заре мышления с подобными выдающимися личностями не довело меня ни до чего хорошего?

Надо ли говорить, что заикаться сильно я, конечно, перестал и нынче заикаюсь умеренно?

Надо ли говорить, что к своим двадцати семи годам я весь совершенно и облысел, как шарик, и переменил одиннадцать мест работы? Облысел, в чем тайно обвиняю вышеупомянутую колбу.

Надо ли говорить, что вокруг меня всю жизнь кружат какие-то странные фигуры, которые мне несут всякую чушь и дичь? Свежий пример: недавно в Москве одна девушка звала меня в общество дружбы с неземными цивилизациями, где уже есть многие, которые видели марсиан, а летающие тарелки в этом обществе видели все.

- Вы спите! Проснитесь! - кричала девушка, тряся меня за плечи около здания Московского университета на Ленинских горах. - Вы делаете не то! Вы спите! Вы думаете не о том! В вас нет и одного сантиметра глубины! Мне жалко вас! Вы читали Карла дю-Преля, его "Философию мистики"?

И она заставила меня прочитать толстый том, из которого я запомнил только: "Мир и человек - вот две загадки, вокруг которых..."

А дальше я ничего не помню.

А дальше я ничего не знаю.

Не знаю, например, куда девался мой последний доктор, владелец одеяла. В городе поговаривали, что он хранил дома завернутый в грязную тряпочку фабричный слиток золота размером 10 на 2 см., слиток, на котором было вычеканено Аи-99,99.

Но также и говорили, что он хранил дома пулемет, из которого чечены убили учителя, который был сначала бедный и честный, а потом возил в "Москвиче" наркотик анашу, которую выращивают дехкане на тихих делянках счастливого Узбекистана...

Какие чечены? Который учитель? Который пулемет? Которое золото? Вы скажите - разве можно всему этому верить?

Я не знаю. И меня это не тревожит! Меня многое не тревожит. Меня это не тревожит.

Меня тревожит другое. Одеяло! Да-да, одеяло!

Где одеяло беззаветного Сун Ятсена, одного из видных деятелей китайского национально-освободительного движения, организатора и вождя партии Гоминьдан, которая была сначала массовая и народная, а после смерти Сун Ятсена превратилась в контрреволюционную и боролась с молодым Мао Цзэдуном, который, в свою очередь, был сначала массовый и народный, а потом превратился в оголтелого антисоветчика?