Тимофей: блокнот. Ирка: скетчбук

В параллельном классе есть одна девочка, у неё папа – писатель. Не Чехов, конечно, не очень знаменитый, так – только в журналах публикуется иногда. И он однажды ездил с нами на экскурсию. А потом Сеня из нашего класса его спросил: вы про нас тоже пишете? А писатель этот и говорит: да, про одного человека из вашего класса точно пишу. И теперь Сеня, как его видит, сразу допытывается: про какого человека? Это мальчик? Ну, скажите хотя бы, на какую букву! Это не я? Или я?!.

А писатель не говорит. Тайна потому что, нельзя раскрывать.

А Сенька, кстати, почти уверен, что это про него.

Если бы я писала рассказ, я бы точно вставила туда Сеньку. Он заметный, высокий и красивый. И на гитаре немного умеет.

…Про меня точно никто ничего не напишет. Я – прочерк. Пробел. Про меня и писать нечего.

* * *

– Это твоё? – спросила Тоня Свирепова. Увидела у меня рисунок моста.

– Ну, а чьё?

– Слушай, а чего ты не выкладываешь в инстаграм? Я и не знала, что ты рисуешь!

– Выкладывать? Кому это нужно, а? Ленту засорять только, – пожала плечами я.

– Вот ты балда, – сказала Тоня.

Я закрыла скетчбук и ушла.

Потом спустилась в столовую, отстояла очередь и купила дурацкую пиццу. На самом дела это кусок теста с сыром и помидором: такая же пицца, как я – художник.

«Вот ты балда», «вот ты балда» – пело у меня внутри, и я всё время улыбалась, как дурочка. И даже пицца эта вкусная оказалась, сегодня тесто особенное.

Очень почему-то есть захотелось.

* * *

Пора вставать, но я просто лежу и думаю. Пашка утром любит выходить один, я ему почему-то мешаю. И я жду, когда за ним закроется дверь. Он выходит тихо-тихо, прижав дверную ручку – но я слышу всё равно.

И тут же тренькает Пашкин телефон, смс. Оставил дома, вот бестолочь! О чём он только думает?

Я встаю и вижу – точно, оставил заряжаться. Всегда до последнего оставляет. А может, ещё успею его догнать?

Ноги в ботинки, сверху куртка – и я прямо в пижамных штанах вылетаю из квартиры. Внизу хлопает входная дверь – это Пашка вышел? Или уже кто-то другой?

Лифт, что же ты, а?!.

Я бегу по лестнице пешком, вылетаю на улицу.

Пашки нет. А есть снег – белый, белый, много снега. Я даже замираю на секунду. Надо же, какая тишина. Мой Пашка каждый день выходит в такой мир? Мне-то нужно позже, через сорок минут, но как всё изменится: вокруг заспешат, заторопятся, заопаздывают – будут разъезжаться машины, лаять собаки… А сейчас тишина.

Но где же Пашка?

Странно. Если идти к метро – нужно сначала пересечь наш довольно большой двор, и потом ещё… В общем, не мог он так быстро убежать! Уже не так и темно – я должна была его видеть!

Из нашего подъезда ведёт цепочка следов. Пашкины, конечно. Но они идут совсем не к метро, в другую сторону.

Я смеюсь сама над собой – тоже мне, следопыт! – но иду по следам, заворачиваю за угол. Чего он там делает, за углом? Может, курит?!.

А, вон его оранжевая куртка вдалеке, догоню. Но куда он идёт?

Я сначала бегу за ним, потом устаю и просто иду. Дышать холодно. Вот куда он? Может, за другом заходит? Но разве у него тут есть друзья… Они в своей умной школе все в разных местах живут. Может, девушка? У Пашки?.. А почему нет, – что он, не человек…

Он идёт быстро – и я с трудом держусь на одном расстоянии, оно не сокращается. Как же я его догоню?

И потом… Получится, я за ним слежу?

А вдруг он вообще в школу не ходит. А вот так, с самого утра идёт к девушке своей. А?

Пашка выходит на набережную, оглядывается по сторонам и перебегает дорогу к самой реке. Идёт вдоль высокого парапета набережной. Потом вдруг останавливается, смотрит в воду.

Я не перехожу дорогу за ним, просто смотрю. Самой реки мне не видно за парапетом – только другой берег, там такой тихий таинственный парк и кирпичная труба торчит, заброшенное здание. Мне даже хочется спрятаться за дерево. Но почему, я же ни в чём ни виновата! Я не слежу, я телефон хотела ему отдать!

Что он здесь делает? А может, он вообще всё врёт? Может… может, у него какие-то тайные дела? Вдруг мой Пашка бандит. Связался с какими-нибудь ворами, и сам стал вор. Нет, бред какой-то.

Он что-то выбрасывает из кармана в воду. Уничтожает улики?!. Что это может быть, чтобы нельзя было выбросить в обычную урну?

А вдруг он секретный агент. Нет, это я совсем уже! Джеймс Бонд, тоже выдумала… Он же маленький!

Не такой уж и маленький; куда вот он идёт вместо школы!

Я всё-таки спряталась за дерево. А если он меня увидит? Что будет?!.

Я скажу: Пашечка, я знать не хочу никаких твоих тайн, я ничего не видела и никому не скажу!

Всё из-за того, что на улице нет ни одного человека. И ещё не совсем рассвело, поэтому не по себе… Может, там кто на лодке подплыл в это время, и Пашка ему кинул ценные документы? А? И куда он теперь пойдёт? А?!.

Мне надо идти домой. Телефон вот точно не надо отдавать. А вдруг? Вдруг ему там по смс передали – «операция отменяется», например. А он не знает! Может, это провокатор там, в лодке, и моего Пашку сейчас схватит полиция!

Подъезжает троллейбус, закрывает Пашку – несколько секунд я его не вижу. А потом троллейбус уезжает.

И Пашки нет. Совсем.