Тёмная поэзия

Шарлю Бодлеру (1821 – 1867) посвящается…

                    Опять на небе полная луна —

          Фонарь поэтов бледных, волчье солнце,
                  Ползёт в моё открытое оконце,
             И этой ночью мне сегодня не до сна.
          Спит, призрачен, в её мерцании Париж,
  Смыв кровь вином с зубов голодной гильотины.
             Судьба людская – шлюха и скотина,
             Несчастна и пронырлива, как мышь.

                   И вроде есть достаток у меня,

           Открыты в высший свет богемы двери,
              Но ночью на душе скребутся звери,
                   И застит взор египетская тьма.
         Я вижу шествия средь жёлтых пирамид,
              Пыль, мёртвых ныне армий топот,
             Неясных заклинаний слышу шёпот,
              Востока древнего вдыхаю аромат.

               Песнь чёрной гальки, чаек грусть,

 Холодных волн прибой, вползающий на скалы,
          Норманнов вой, им славы вечно мало,
                Драконов моря заунывный рёв.
              И, обмакнув в чернильницу перо,
         Тону во вновь мелькающих виденьях;
    Сколь Дьявол шлёт своё мне вдохновенье —
           В глазах моих рокочет бесом шторм.

             Я был средь них и жил средь них,

           Но тесно снова мне в моём именьи,
           Опять к чертям угасло вдохновенье,
              Но знаю, что должно меня спасти.
И вот, в цилиндре, в бархате и с тростью в тишине,
             Вдыхая смрад и мрак остылых улиц,
               Прохладой их, забвением любуясь,
          Скольжу туда, где светят красным фонари.

                  Улыбки куртизанок, будто розы,

               Вмиг расцветают, лишь узрев меня.
             Мой чин им недоступен в блеске дня,
             Но льнут теперь они ко мне, как лозы.
                      И вновь необъяснимую тоску
          Топлю в абсенте, жгу в безумных ласках;
                Шагнув во врата Лилит без опаски
        Суккубов рой всласть пожирает мою плоть.

                  Уйду блаженный и ещё хмельной

                 В компании таких же привидений
                 В томленьи, предрассветной лени
     Пройтись по набережной в мёртвой тишине.
                  Вдруг, две неотёсанных фигуры:
             – Месье, всего три франка, ради Бога!
         А если жаден будешь с нами, недотрога,
             Меж рёбер ты получишь точно нож!

    – Не скуп я, господа, только причём здесь Бог?

            Юродивым полезно лишь Писанье!
            Сегодня шлёт из Ада вам посланье
         Сам Мефистофель, не снести вам ног!
           Клинок из трости блеклый обнажив,
        Пронжу сердца с насмешкой негодяев;
             Их трупы пусть в канаве почивают,
        Я ж растворюсь в тумане Сены до зари.

Борис Панкин МЁРТВЫЕ ХОРОНЯТ МЕРТВЕЦОВ

Борис Панкин родился в 1966-м году в Карелии. Окончил Санкт-Петербургский государственный университет, математик. В настоящее время живёт в Крыму.

Публиковался в журналах «Дружба народов», «Звезда», «Нева», «День и ночь», «Зинзивер», в «Литературной газете» и в газете «День Литературы», на портале «Сетевая поэзия», в различных альманахах и сборниках.

Автор книг «Новый Раскольников» (2011) и «Лабиринт» (2020).

Победитель международного поэтического конкурса «Заблудившийся Трамвай» имени Н. С. Гумилёва, 2014.