Тизер (СИ)

Выглядываю. По дороге идет мужик. Лысеющая голова вращается как на шарнире, густые усы прогибаются под натиском улыбки. Короткие шорты, велюровый пиджак и босоножки на черных носках. Все больше склоняюсь к тому, что шмотки появляются не рандомно, разработчики явно стебутся над новичками.

Встаю, прыгаю в люк. Ноги отмеряют десять пролетов секунд за сорок. Копье и рюкзак прячу под лестницей, толкаю входную дверь. Словесная перепалка уже началась. Высовываюсь из-за угла дома.

- Старпер! Не тупи! Квест взял? - Скок стоит в двух метрах от мужика, его крик заполняет улицу.

- Чего, бля? - старик выпятил грудь. - Ты чего орешь?! Какой еще хвэст?!

- Квест! КВЕСТ! ЗА-ДА-НИ-Е! В магазине взял?! - Скок неплохо набрался, его пошатывает от собственного рева.

- Так это ТЫ, что ли? - губы мужика разъезжаются в презрительной улыбке, между передних зубов показывается щербина.

- Ну, слава богу, - Скок театрально кланяется сопернику.

Мужику лет сорок пять - пятьдесят. Он на приколе. Он играет в компьютерную игру. И, судя по сжатым кулакам, собирается выиграть свой первый поединок. Хотел бы я ему помочь, но... увы. Все мы через это прошли.

Ветеран компьютерных игр подносит кулаки к челюсти. Рассчитывает на кулачный бой с уклонениями, партером и нокдаунами... жаль его расстраивать.

- Пфф, - затыкаю рот, чтобы не заржать. Мужик залепил Скоку в нос. Ахаха! Красава!

На этом бой и закончился. Скок достал нож и рубанул по шее. Мужик два раза непонимающе хлопнул глазами, рухнул на землю.

Скок даже не лазит по карманам. Вытирает нож о велюровый пиджак, идет к машине. Не в настроении вояка, дежурство долгое получилось.

Достает с водительского сиденья рюкзак, закидывает на спину. Лямки впиваются в накаченные плечи. Боюсь представить сколько вкусностей лежит внутри. Скок преуспел в игре, по крайней мере в ознакомительной локации.

Еще раз наклоняется в тачку, в руке появляется бутылка пива. Шипит открученная пробка, вразвалочку чешет по тротуару. Метров через сто прячется в расщелине между жилых домов.

Бросаю взгляд на мужика. Бордовая лужа под ним рассекается все дальше. Интересно: какие выводы для себя сделает, что будет делать дальше? Что вообще привело сюда? Наверно, играми его молодости были еще: Балдурс Гейт, Мастер оф Орион и Панцер Дженерал. Как бы тизер не оказался слишком большим шагом вперед.

Оставляю тело позади, короткими перебежками преследую Скока.

Минут через пятнадцать оказываемся на отшибе района или города, фиг его знает. Вояка прет в одноэтажный частный дом. Около забора крутятся трое парней. Видят Скока, сваливают подальше.

Стучит. Дверь открывает какой-то мужик, высовывает голову за порог и с опаской смотрит по сторонам. Скок нетерпеливо толкает его в грудь и заваливается вместе с ним внутрь. Похоже, тут и берет квест, а прямо сейчас получает очередную награду.

Пробыл внутри не больше пяти минут. Хлопает дверь, топает в обратном направлении. Чуть не застал меня врасплох, пришлось заныкаться за мусорными контейнерами.

Живет недалеко. Спустя десять минут провожаю его взглядом в подъезд девятиэтажки. Наблюдаю со двора через окна на лестничных площадках. Преодолевает этаж за этажом. Отхожу все дальше, чтобы видеть силуэт. Смогу отследить этажа до шестого, дальше упрусь в стоящий напротив дом. Повезло. Скок остановился на пятом.

Тени стали длиннее, чем сами объекты, солнце превратилось из желтка в догорающий красный карлик. Если совсем грубо прикинуть, то время - часов семь. Скок пойдет громить магаз после двенадцати. У меня есть часа четыре-пять, чтобы подготовиться.

Преследование закончилось, а вместе с ним снизился уровень адреналина в крови. Тут же напоминает о себе желудок: выдает оглушающие урчания, бьется в спазмах. Голодание становится первоочередной проблемой. Чувствую слабость и дрожь в руках.

Здравый смысл, логика и IQ 117 разрабатывают план: заходим за рюкзаком, по дороге возвращаем себе банку шпротов, идем домой. Порыскаем на кухне какой-нибудь сухарь или слежавшуюся крупу, устроим высококалорийный ужин.

Голодный желудок кладет хер на разработанный план. В итоге: стою возле зеленой мусорки “сделаем мир чище” и облизываю жирные пальцы. Шпротинки залетают почти нежеваными. Монстр требующих хавку немного успокаивается, перестает душить мозг.

Забегаю за рюкзаком, к дому иду мимо Гольфа. Тело с дыркой в шее исчезло. Виден отпечаток растекшейся крови, похож на пятно от пролитого масла на асфальте. Что-то подсказывает, что и оно скоро исчезнет.

Подхожу к дому. Гараж, у которого крутились мои обидчики, все-таки поддался. Ворота открыли. Черная полоса между ними подогревает интерес, ноги несут к жестянке. На всякий случай, выставляю вперед копье, но тишина, позволяющая слышать свое дыхание, подтверждает, что внутри никого нет. Захожу.

Почти все пространство занимает старая волга. Выглядит лучше, чем Гольф Скока: в шинах есть давление, на черной краске не видно сколов и ползущей ржавчины, целы фонари и поворотники. Разбито водительское окно, но, скорее всего, что это случилось пару часов назад.