Точка опоры

Я настрочил стишок, ты накатал поэму,
Рецензию он тиснул на неё,
Хорошие, талантливые все мы,
И равные в величии своём!..

В величии?.. В безличии, конечно,

В бесцветии, в бездушии творим,
В угоду дня своим стихом поспешным
Безнравственность взахлёб благодарим.

Воссели чинно на домашних тронах,

Собой, судьбой довольные вполне,
Меня не тронь, и я тебя не трону,
Меня похвалишь — я тебя вдвойне!..

Мы славные, хорошие ребята,

Идём по жизни дружною гурьбой,
Бежим, спешим, торопимся куда-то
И пьедесталы тащим за собой.

Мякину слов рифмованных хватая,

В редакции торопимся тотчас,
В уме доход построчечный считая…
И странно убеждаться каждый раз,
И страшно констатировать подчас —
До слёз, до дыр не нас народ читает,
Не нас народ цитирует, не нас!..

Кого ж тогда? Да классиков, опять же…

Но сколько ж можно классиков зубрить?
Что нового они сегодня скажут,
Чем нынешних способны одарить?

Слова не те, и темы устарели!..

Вот разве мысли, чувства всё живут,
Да истиной, да правдой с колыбели
Нас к лучшему да к вечному зовут?..

Вот разве что… А современность где же?

Где темпы, ритмы, скорость, суета?
Где, наконец, поэзия труда?
Бегут года, — а в классиках всё те же,
А нынешних там что-то не видать…

Но мы же есть! И пишем, и рифмуем,

Отображаем и воссоздаём,
Общественное мнение куём,
На сценах монументами встаём,
Ликуем, и воркуем, и кукуем,
И крепко спим, и сладко так жуём!..

Вот потому-то, серость отметая,

В наш славный век, и год, и день, и час,
До слёз, до дыр не нас народ читает,
Не нас народ цитирует, не нас!..

ХМУРЫЙ ДЕНЬ