Только я в твоей голове

Я не верю собственным глазам, но снимок приближаю и в деталях рассматриваю мужчину, с которым долгие месяцы вела переписку. Который писал мне и после нашей встречи. Человек, с которым у меня могло что-то быть. Или нет?

Ноги не держат, и я медленно опускаюсь на край постели. Сердце не просто стучит как загнанная пташка, оно рвется из груди, угрожая проломить ребра.

– Черт! – рыкаю я, сворачивая сообщение. – Этого не может быть…

Глава 13.

Сердце замирает каждый раз, когда до меня доносятся звуки – будь то проезжающие по дороге машины или хлопающие дверью соседи.

Он приедет.

Демьян отписался час назад и сообщил, что после бара заедет ко мне и привезет новые лекарства и еду. Его забота умилила бы меня и даже растрогала бы до слез, не получи я то злосчастное сообщение от Иры. Она, конечно же, не в курсе кто там с Демьяном и, конечно же, не светилась перед ним, сообщив мне что она с друзьями отправилась в новый бар. Но черт подери, меня это нисколько не успокаивает!

Я раз за разом просматриваю сообщение от Иры, досконально до деталей и пикселей изучаю проклятое фото и ближе к одиннадцати вечера ловлю себя на мысли – закатывать истерику как-то по-детски. Для начала я должна понять, что за адова херня творится и как Демьян связан с Сергеем. Потому что в совпадения я уже давно не верю, а вот в гениальную продуманность плана Савицкого еще могу поверить. Потому что такую херню можно ждать только от него.

Расхаживая по комнате и заламывая руки, я замираю, когда вновь слышу шум, доносящийся с лестничного пролета. Кто-то идет. Следующий звук вовсе не воодушевляет: это он.

Я подлетаю к кровати, запрыгиваю под одеяло и прикрываю глаза, стараясь выровнять дыхание и притвориться дремлющей. Не знаю, смогу ли одурачить, но попытка не пытка.

Демьян входит в комнату спустя пару минут. По его твёрдым шагам, доносящимся до меня из коридора, догадываюсь – если он и пил, то немного.

– Привет, соня, – голос мужчина на удивление мягкий и ласкающий слух. Я зажмуриваюсь и радуюсь тому, что лежу к нему спиной. Не увидит, как по моему лицу носятся безумные мысли. – Спишь?

На противоположном конце кровати прогибается матрас – он присел и наклоняется ко мне, накрывая теплой ладонью оголенную часть плеча.

– Нет, – шепчу, стараясь придать голосу хрипоту. Получается так себе – забитый нос выдает ворчливый и скрипучий звук.

– Я привез ужин. Будешь лапшу?

Медленно киваю, но не переворачиваюсь. Кажется, у меня температура, потому что все тело пылает… Или это от злости я готова вспыхнуть и взорваться будто начиненная тротилом?

– Давай, Лана, вылезай. Поешь нормально, потом выпей свои таблетки и ныряй в кроватку обратно.

Голос Демьяна звучит бодро и даже воодушевляет на подвиги. Так и хочет повернуться и… вмазать ему. Но я шумно выдыхаю, шмыгаю носом и отвечаю, стараясь не выдать раздражения.

– Лучше бы тебе не сидеть тут. Не хочу, чтобы и ты заболел.

Демьян смеется, но отодвигается от меня. По крайней мере, его рука больше не покоится на моем плече.

– И кто о ком заботится, – произносит мужчина. – Я в душ, а ты отправляйся на кухню.

Я слышу, как Демьян поднимается с кровати, не дожидаясь от меня ответа. Стягивает футболку, в которой сегодня уехал в бар к друзьям. На прикроватную тумбу опускается телефон. От глухого звука сердце замирает и будто проваливается в пятки.

Телефон! Почта!

Я стараюсь дышать, а не глотать рвано воздух и выжидаю, когда Савицкий отправится в ванную комнату. Обычно душ он принимает десять минут. Поэтому у меня есть совсем чуть-чуть времени, чтобы соскользнуть с кровати, убедиться, что он моется, судя по звуку льющейся воды, и подскочить к тумбе. Я хватаю дрожащими руками смартфон и пялюсь в черный глянцевый экран.

Комната освещена ночниками, но света достаточно для того, чтобы я смогла рассмотреть собственное напуганное лицо и застыть с выпученными глазами.

«Что я творю?!»

В голове мысли роятся как взбешенный пчелиный улей, но желание узнать правду побеждает доводы совести и ломает моральные принципы. Разблокировать телефон не составляет труда – я много раз видела, как Демьян вводил пин-код при мне, явно не подозревая о том, что я однажды влезу в его жизнь. Черт подери, сам виноват!

Вот так и рушатся браки и отношения.

«Не нужно было врать» – ворчит во мне стерва. И я с ней соглашаюсь. Я ведь ему доверяла. Черт!

Дрожащими пальцами открываю меню, нахожу приложение с электронками и вспоминаю, как часто Демьян просматривал почту или отвечал на чьи-то письма при мне, нисколько не скрываясь. Неужели не опасался того, что я могу что-то заметить? И есть ли тот самый почтовый ящик там?

Да, есть.

Я смотрю на знакомую до боли электронную почту и смаргиваю слезы, которые застилают глаза. Вот он, мой незнакомец. Вот они чертовы письма, мои письма. Моя частичка тут, в руках Демьяна. Но зачем? Почему?

Сердце больше не стучит… Оно рвется из груди прочь.