Только ты в моей голове

– И мне, – улыбаюсь в ответ, мысленно молясь, чтобы Демьян не оказался поблизости. Будто задницей чувствую – сидит где-нибудь в засаде и бдит за мной.

– Повторим?

Я растеряно моргаю, теряясь вновь с ответом. Повторить? Опять встретиться? Новое свидание? О чем это он? И хочу ли я этого…

– Возможно, – отвечаю, понимая, что молчание затянулось. – Я обязательно напишу.

– Буду ждать, – улыбаясь, произносит Сергей и прощается, направляясь к своей машине, стоящей на парковке перед рестораном. Я же резко разворачиваюсь и улепётываю со всех ног.

Хочу домой. Хочу просто послушать тишину и не перестать сомневаться.

Глава 20.

– Какого черта?! Демьян, что ты здесь забыл? – я влетаю в квартиру, испуганно рассматриваю мужчину, который вальяжно расположился в кресле и не спеша потягивает чай. – Не помню, чтобы давала тебе ключи. Или вообще разрешала сюда приходить без приглашения.

– Не шипи, Лана-Банана, – усмехается, возвращая кружку на журнальный столик. Закидывает ногу на ногу и складывает перед собой руки.

– Где взял ключи? – рычу, сбрасывая сумочку с плеча.

Ноги гудят от туфель, а в голове шумит. Стоило мне подняться на площадку и коснуться двери, как она открылась. Я испугалась, вдруг подумав, что в квартиру пробрались воры или я на худой конец забыла закрыть дверь. Но точно никак не ожидала увидеть тут улыбающуюся морду Савицкого. Все-таки он безумен!

– Только не говори, что нашел ключ под горшком с цветком. Потому что у меня их нет. Горшков этих.

Демьян усмехается, но его глаза сосредоточено следят за мной. Провожают каждое даже еле уловимое движение.

– Сделал копию вчера, – спокойно произносит, на что в ответ получает возмущение. – Да, ладно, не злись. Ты же не предложила. Поэтому пришлось действовать самому.

– Но когда?! – возмущенно вздыхаю и опускаюсь на диван. Вытягиваю ноги и жмурюсь. Он меня злит. Как же меня злит! И что я в нем нашла?

– Говорю же вчера, – поясняет Демьян, меняя позу – уже не так сосредоточен, но все равно продолжает за мной следить. – Пока ты была на обеде.

– Ты рылся в моих вещах?!

– Ты оставляешь связку ключей на столе. Грех было не воспользоваться, – парирует он, поднимая перед собой руки. Словно это милая шалость, а не преступление.

Черт, я даже не могу возмущаться. Он сведет меня в могилу!

– Ладно, проехали. Сдашь ключ, когда будешь уходить, – бормочу, замечая, как на губах Демьяна расплывается улыбка. – Черт! Ты сделал несколько копий, – устало выдыхаю, отказываясь и дальше с ним сражаться. Бесполезная трата времени. Он всегда на шаг впереди.

Демьян кивает, приподнимаясь. Ступает бесшумно и приближается ко мне. Опускается рядом и притягивает за плечи, утыкаясь носом в макушку.

– И что ты делаешь? Проверяешь меня? Вроде засосы ставят чуть ниже, – усмехаюсь, чувствуя, как его руки напрягаются.

Демьян вновь дышит рвано, втягивает воздух, отчего по моей коже мчится табун мурашек. С ним совсем иной. Я не волнуюсь, я начинаю пылать.

– Покажешь, где он тебя трогал? – заявляет Савицкий, исследуя мое тело.

Я перехватываю его руки и отодвигаюсь. Слышу, как он возмущается, но продолжаю сохранять между нами дистанцию.

– Что опять не так?

– Ты не позвонила, – ворчит мужчина, сжимая мои ладони. Смотрит на пальцы, немного хмурится. Чувствую себя неряшливой с заусенцами и лаком, который давно пора снять. Но не это волнует, как оказывается, Демьяна. Он переворачивает мои ладони и рассматривает линии. Переводит взгляд чуть выше, на запястья. И скользит дальше. Мне кажется, я чувствую, как он касается моей кожи и как кровь бурлит в сосудах.

– Хотела вернуться, а после набрать.

Мой голос превращается в хрип. Я жмурюсь, прислушиваясь к себе.

– Он понравился? Тот парень, – произносит холодно Демьян, отпуская мои руки.

Я вздрагиваю и смотрю на него в упор, пытаясь разгадать человека, который мне явно не по зубам. Демьян хмурится, а губы сжаты плотно. Словно он хочет что-то сказать еще. Может съязвить или брякнуть глупость. Попытаться задеть, высмеять мою увлеченность человеком, которого я впервые увидела. Но держится, и за это я благодарна.

– А ты милый парень, – шепчу и тянусь к нему. Накрываю губы и оставляю нежный поцелуй. Почти невесомый, но он обжигает. – Нет, не понравился. То есть я представляла его примерно таким, но он, как бы это сказать… – теряюсь в словах, чувствуя, как под моими руками напрягается мужское тело.

Ждет вердикт? Хочет знать, кого я выбрала? Неужели дает мне шанс? Но как же его заявления о том, что я принадлежу исключительно ему?

– И? – шепчет, рассматривая меня в ответ. В глазах я замечаю всплеск эмоций – огонь, который обжигает.

– Я здесь. Я одна.

Демьян улыбается, прикрывая глаза. Напряжение покидает его тело, а на лице разглаживается тонкая сеточка морщинок.

– Так и знал, – смеется, притягивая к своей груди. – Я не отразим!

– Ты слишком высокого мнения о себе, – бормочу, утыкаясь в его грудь. Втягиваю шумно воздух, наслаждаюсь его парфюмом, и счастливо жмурюсь. Тут лучше. В его руках лучше всего.