Покуда март гудит в лесу по голымСнастям ветвей, — бесцветна и плоска,Я сплю в дупле. Я сплю в листве тяжелым,Холодным сном— и жду: весна близка.Уж в облаках, как синие оконца,Сквозит лазурь… Подсохло у корней,И мотылек в горячем свете солнцаПрипал к листве… Я шевелюсь под ней,Я развиваю кольца, опьяняюсьТеплом лучей… Я медленно ползу —И вновь цвету, горю, меняюсь,Ряжусь то в медь, то в сталь, то в бирюзу.Где суше лес, где много пестрых листьевИ желтых мух, там пестрый жгут — змея.Чем жарче день, чем мухи золотистей —Тем ядовитей я.
Песок, сребристый и горячий,Вожу я к морю на волах,Чтоб усыпать дорожки к даче,Как снег, белеющий в скалах.И скучно мне. Все то же, то же:Волы, скрипучий трудный путь,Иссохшее речное ложе,Песок, сверкающий, как ртуть.И клонит голову дремота.И мнится, что уж много летЯ вижу кожу бегемота —Горы морщинистый хребет,И моря синий треугольник,И к морю длинный след колес…Я покорился. Я невольник,Живу лишь сонным ядом грез.
На диких скалах, средь развалин —Рать кипарисов. Она гудитПод ветром с моря. Угрюм, печаленПустынный остров, нагой гранит.Уж берег темен — заходят тучи.Как крылья чаек, среди камнейМелькает пена. Прибой все круче,Порывы ветра все холодней.И кто-то скорбный, в одежде темной,Стоит над морем… Вдали — печальИ сумрак ночи…
Я — простая девка на баштане,Он — рыбак, веселый человек.Тонет белый парус на Лимане,Много видел он морей и рек.Говорят, гречанки на БосфореХороши… А я черна, худа.Утопает белый парус в море —Может, не вернется никогда!Буду ждать в погоду, в непогоду…Не дождусь — с баштана разочтусь,Выйду к морю, брошу перстень в водуИ косою черной удавлюсь.
От пихт и елей в горнице темней,Скучней, старинней. Древнее есть что-тоВ уборе их. И вечером краснейСквозь них зари морозной позолота.Узорно-легкой, мягкой бахромойЛежит их тень на рдеющих обоях —И грустны, грустны сумерки зимойВ заброшенных помещичьих покоях!Сидишь и смотришь в окна из углаИ думаешь о жизни старосветской…Увы! Ведь эта горница былаКогда-то нашей детской!
Светло, легко и своенравноОна блестит среди болотИ к старым мельницам так плавноНесет стекло весенних вод.Несет — и знать себе не хочет,Что там, над омутом в лесу,Безумно Водяной грохочет,Стремглав летя по колесу,—Пылит на мельницах помолом,Трясет и жернов и привод —И, падая, в бреду тяжеломКружит седой водоворот.