Читаем Том 1. Стихотворения 1939–1961 полностью

Том 1. Стихотворения 1939–1961

В пять часов по утрам санитар умываться будил их.Он их любит, и лупит, и зовет их «мои крокодилы!»Крокодилы встают и довольны, не вспомнил покуда,Но недаром на стенах дары господина Ахуда.Этот мсье — он ученый. И вообще недурной человечекС перепутанным прошлым, с особым прищуром на вещи.Он помешан на правде. И чтоб скрытое стало открытым,Он прислал зеркала. Зеркала. Зеркала — инвалидам.Закрывайтесь, клянитесь, в ресницы глаза затушуйте!Вы посмотрите! Истина восторжествует!После дня размышлений о том, что не так уже страшно,После ночи забытья — простой человеческой ночиВас согнут, вас сомнут, оглушат. Ошарашат.Эти темные маски. Их точность. Их тихая точность.Так недаром Париж называет вас «гнусные рожи»!Глас народа — глас божий.Они падают ниц! Пощади, всемогущий!О, не дай нам смотреть, о, за что ты караешь невинных!Но ему все равно! Он имеет Марию и кущи,И ему наплевать.Он — довольно красивый мужчина.БАЗИС И НАДСТРОЙКАДавайте деньги бедным,Давайте хлеб несытым,А дружбу и любезностьКуда-нибудь несите,Совсем в другое место,Где трижды в день еда,Несите ваши чувства,Тащите их туда.Я вычитал у Энгельса,Я разузнал у Маркса,На что особо гневаютсяРассерженные массы:На то, что хлеба — мало,На то, что негде жить,Что трудно без обманаРаботать и служить.Брезентовые туфлиСтесняют шаг искусства,На коммунальной кухнеНе расцветают чувства,И соловьи от басенНевесело поют…Да процветает базис!Надстройки подождут!КОНЕЦ (АБРАМ ШАПИРО)Не гром гремит насчет скончанья мира,Не буря барсом бродит по горам —Кончается старик Абрам Шапиро —По паспорту — Шапиро же, Абрам.Лежит продолговатый и зловещийИ методично, прямо в рожу — да! —Хрипит потомкам: «Покупайте вещи —Все остальное прах и ерунда!»Рук своих уродливые звездыРассыпав в пальцев грязные лучи,С привычной жадностью сгребаетскользкий воздух,Который глотке не заполучить!А сыновья устали от Шапиры —Им время возвращаться на квартиры!Они сюда собрались для почета,Но сроки вышли. Можно прекратить.Им двести лет за все его обсчетыОбсчитанным платить — не заплатить!Но старику тех тонкостей не видно:Пришла пора и гонит со двора!Растерзанный, мучительный, бесстыдный,Он на колени бухает с одра:— Хоть это больше заслуга финотдела —Моя беда, а не моя вина,Но я вам, дети, не оставлю дела,Простите, дети, нищего, меня!Обросшие старинной кожей костиИ бороденки желтоватый хвостикЗаталкивают в непросторный гроб.А барахло, то самое, котороеВ его глазах всю жизнь торчало шторою, —Еще раз на глаза кладут и лоб.ЗОЛОТО И МЫ

Перейти на страницу: