Их диатрибами глаголет сам творец.В них все смешалось: поп, разбойник и писец.Рожденный в дворницкой, их слог пропитан желчью.Под масками святых встречаешь морду волчью.Все их молебствия поддерживает меч,И пуля подтвердит, что благостна их речь.Их плоть, увы, слаба, — не в святости их сила.Они поносят все. Как брызги от кропила,Летит лишь брань из уст, суливших благодать.Они помощника хотели б смерти дать.Ругают палача лентяем, лежебокой.Они готовы кровь разлить рекой широкой.Их бесят новшества, им жаль былых времен.Где Бем? Где Лафемас? Где мрачный Трестальон?Где почитатели Христа и папской власти,Чьей бандой Колиньи разорван был на части?Нет, революция наделала нам бед!Так Карла на престол, взамен ружья — мушкет,А Монтревель пускай хранит покой владыки!Где вы, носильщики из авиньонской клики,Что Брюна теплый труп вдоль Роны волокли?Где трона мясники, меч церкви, соль земли,С которыми Бавиль пытал повстанцев пленных,Любимцы Боссюэ, потевшие в Севеннах?Конечно, пушки есть, но времена не те,И склонен буржуа к опасной доброте.Вид крови вынудил задуматься кретина,Разжалобилась вдруг двуногая скотина:Он Галифе хулит, откушав свой обед!Ох, как бы нужен был нам президент д'Оппед!О, где Лобардемон? Меж радугою мираИ саблей сходство есть; таков порядок мира.При всех наркотиках, не обнажив клинка,Не выйдет общество вовек из тупика.И лишь одна теперь незыблема основа:Чтоб самому спастись, отправь под нож другого.Бандит поэтом стал. Продажный виршеплет,Он убивает, льстит, кусает, лает, врет.Он императора лакей, приспешник папы,Он ищет всюду жертв и шлет их смерти в лапы.О, подлые ханжи! Они исподтишкаВ Рошфора целили, в могучего стрелка,Чьи стрелы помогли свалить колосс имперский.Флуренса вырыв прах, шакал пирует мерзкий!Что им покой гробов, и вдовий плач, и стон?Им голубей чернить да обелять ворон,Дающим кланяться, просящих гнать с порога,В потомке предку мстить, в народе ранить бога,В мужьях позорить жен, а в сыновьях — отцов,И силой мнить своей бесстыдство подлецов!***