Том 3. Менестрель. Поэмы

От тоски ты готова повеситься,
Отравиться иль выстрелить в рот.
Подожди три оснеженных месяца, —
И закрутит весна хоровод.

Будут петь соловьи о черемухе,

И черемуха — о соловьях.
Дай-то бог револьверу дать промахи
И веревке рассыпаться в прах.

Будут рыб можжевеловой удочкой

Подсекать остриями крючка.
Будет лебедь со снежною грудочкой
Проплывать по реке, так легка.

Будут почки дышать влагой клейкою,

Зеленеть и струить аромат,
И, обрадованные лазейкою,
Ливни шейку твою обструят.

Зачеремушатся, засиренятся

Под разливной рекою кусты.
Запоют, зашумят, завесенятся
Все подруги твои, как — и ты.

Зазвенит, заликует, залюбится

Все, что гасло зимой от тоски.
Топором все сухое обрубится,
Смело сочное пустит ростки.

Чем повеситься, лучше загрезиться.

Не травись и в себя не стреляй.
Как-нибудь перебейся три месяца,
Ну, а там недалеко и май!

Поэза новая на старый лад

Что значит — одну любить?
Что значит — с одною жить?

Зачем же так много дев,

И в каждой есть свой напев?

И этих напевов рой

Не может пребыть в одной…

Кто любит напевы все,

Тот предан одной красе.

Краса не в одной — во всех.

В одной только часть утех.

Чтоб всю красоту впитать,

Нельзя уставать искать.

Стремиться от сна ко сну…

Всех — значит любить одну.

Тебе ответ

Ты говоришь, что книги — это яд,
Что глубь душевную они мутят,
Что после книг невыносима явь.
«Избавь от книг, — ты говоришь, — избавь…»

Не только в книгах яд, — он и в весне,

И в непредвиденном волшебном сне,
И в роскоши волнующих витрин,
В палитре струн и в музыке картин.

Вся жизнь вокруг, мой друг, поверь мне, яд —

То сладостный, то горький. Твой напад
На книги — заблужденье. Только тот
Безоблачен, кто вовсе не живет.

Наперекор

Опять себя вообрази
Такой, какой всегда была ты.
И в дни, когда блестят булаты,
Ищи цветочные стези.

Вообрази опять себя

Эстеткой, а не грубой бабой,
Жизнь, ставшую болотной жабой,
В мечтах, как фею, голубя.

Пусть мир — вперед, а ты — все вспять:

Не поддавайся прозным бредням…
Цветком поэзии последним
Вообрази себя опять!..

Лиловая цветунья

Стремись поймать эола,
Дитя, в цветной сачок.
Дурманит матиола.
Стрекочет ручеек.

И в обоянье гвозди

Сирень, безбольно вбив.
Пылает на погосте,
Вся — фьолевый порыв.

В цветение июня

Кусты свои накрень,
Певучая цветунья,
Крылатая сирень!

Нона

О среброголубые кружева
Уснувшей снежной улицы — аллеи!
Какие подыскать для вас слова,
Чтоб в них изобразить мне вас милее?

В декабрьской летаргии, чуть жива,

Природа спит. Сон — ландыша белее.
Безмужняя зима, ты — как вдова.
Я прохожу в лазури среброкружев,
Во всем симптомы спячки обнаружив.

Секстина XI