Да разве это жизнь — в квартете взоров гневных,В улыбках, дергаемых болью и тоской,И в столкновениях, и в стычках ежедневныхИз-за искусства, угнетенного тобой?Да разве это жизнь — в болоте дрязг житейских,В заботах мелочных о платье и куске,В интригах, в сплетнях, в сальностях лакейскихС физиологией гнусней, чем в кабаке?Да разве это жизнь, достойная поэта,Избранника сердец, любимца Божества,Да разве это жизнь — существованье это?И если это жизнь, то чем она жива?Она жива тобой, цветком махровым прозы,Бескрылой женщиной, от ревности слепой,Тупою к красоте и к окрыленьям грезы.Тобой рожденная, она жива тобой!Она жива тобой, мертвящею поврагойПрироды, лирики, любви и Божества,Тобой, ничтожною, залившей черной влагойМои горячие и мысли, и слова.Разбитою мечтой, причиной катастрофыПоэта творчества вовеки ты пребудь.Ты — бездна мрачная! ты — крест моей Голгофы!Ты — смерть моя! ты — месть! в тебе сплошная жуть.Я так тебя любил, как никого на свете!Я так тебя будил, но не проснулась ты!Да не пребудешь ты пред Господом в ответеЗа поругание невинной красоты!
27 окт. 1919 г.
Toila
IV. Земле — земное
За несколько часов
Дорогая ты моя мамочка,Поправься ради меня,Ради твоего сына блудного —Поэта светозарней дня.Мамочка моя ненаглядная,Побудь еще немного жива:Ведь мною еще недосказаныВсе нежные тебе слова.О, единственно-единственная,Незаменимая здесь никем!Перед жизнью твоей драгоценноюТак ничтожно величье поэм.Пусть ты чуждая всем, ненужная,Пусть ты лишняя на земле, —Для меня ты — моя мамочка,Избави бог видеть тебя на столе…Боже! Господи! Великий и Милостливый!Дай пожить ей и смерть отсрочь!Не отнимай у меня моей матери, —Не превращай моего дня в ночь…
13 ноября 1921 г.
10 ч. веч.
Toila
Поэза к смерти
Именем Божьим тебе запрещаю войтиВ дом, где Господь повелел жизни жить и цвести,Именем Божьим тебе запрещаю я, смерть!Мало ли места тебе на обширной земле —В стали кинжальной и пушечном емком жерле?Именем Божьим тебе запрещаю я, смерть!Эй, проходи, проститутка! не стой у дверей!Льдяным дыханьем своим дом поэта не грей!Именем Божьим тебе запрещаю я, смерть!
С утесов Эстии
Риторнель
1Который день?… Не день, а третий год, —А через месяц — даже и четвертый, —Я в Эстии живу, как в норке крот.Головокружный берег моря крут,И море влажной сталью распростертойЛаскается к стране, где — мир и труд.Я шлю привет с эстийских береговТому, в ком обо мне воспоминанье,Как о ловце поэзожемчугов.Лишь стоило мне вспомнить жемчуга,В душе возникло звуков колыханье:Prelude Бизе, — иные берега…2