Читаем Том 3. Рассказы 1917-1930. Стихотворения полностью

Однажды случилось, что в неком эстетеЗаснула душа.Вздремнула, заснула и в сне потонула,Забыв все на свете,Легонько и ровно дыша.Здесь следует оговориться,Пока душе эстета спится:Что значит, собственно, эстет?Ответ:Эстет — кошмарное, вульгарное созданье,Природы антраша и ужас мирозданья.Он красоту — красивостью сменил,Его всегда «чарующе» манилМир прянично-альфонс-ралле картинок,Альбомов и стихов, духов, цветов, ботинок;Его досуг — о женщине мечты;Его дневник — горнило красоты;Штаны — диагональ, пробор — мое почтенье,Излюбленный журнал, конечно, «Пробужденье»…Короче говоря —От января до января —Ходячая постель, подмоченная гнильюС ванилью.Словцо в сердцах, читатель, сорвалось,АвосьЕго редактор не заметит,Сквозь пальцы поглядит… иль так… в уме отметит.Ну, далее… Эстета на войну Берут; стригутпробор, отвозят за Двину,За Вислу — и пошло. Эстет зубную щеткуМолитвенно хранит и порошка щепоткуОт крыс, клопов и блох.  И зеркальце при немПоследний дар души, что ночью спит и днем.Эстетово в окопах телоОбтерлось, наконец, и кашу лупит смело,Хоть ранее поворотило б носОт рубленных котлет (от отбивных — вопрос).Однажды, после перехода,К позиции подъехала подводаС походной кухней. Хлещет щи эстет…Проснулась вдруг душа, скорбит, а он в ответ:«Коль щей не буду есть — умру, прощай, красивостьСмири, душа, спесивость!»Тогда души услышал он слова:«Пустая голова!О том лишь я скорблю, что щей осталось мало,А то я б за двоих душевно похлебала!»Мораль обязан я сей басни показать:Щи были хороши; душа же — как сказать?..<p>Письмо литератора Харитонова к дяде в Тамбов</p>Я, милый дядя, безутешен,Мое волнение пойми:Военным я рассказом грешен:«О немце, — написал, — в Перми»…Я пал, и пал довольно низко,И оправданий не ищу;Пал как голодная модисткаС желудком, воззванным к борщу.Пусть те, кто в этом черном делеГотовы благосклонно ржать,Кричат, что нужно в черном телеЛитературу содержать!Пиши, журнальный пролетарий,«Окопы» эти — без числа,Но рассмотри, какой динарийТебе фортуна поднесла.Конечно, в повседневном звонеОн принесет насущный прок,Но обожжет тебе ладониИ в горле встанет поперек.Ведь эта подлая монета,Оплата скромных жвачных блюд,Цена бифштекса и омлета —Мзда за невежество и блуд.Когда ты, черт, сидел в траншее?Когда в атаку ты ходил?Ты только, не жалея шеи,В энциклопедии удил!Я, дядя, пал довольно низкоИ оправданий не ищу,Но, опростав борщную миску,Пищеварительно дышу.А тем, кто сделал из искусстваКолючей проволоки ряд,Все человеческие чувстваПроклятье черное вопят.<p>Порыв</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги