Нет! много ли, мало ли, чем бы ты вымерилВсе, что в тысячелетия, как в пропасть упало, —Материки, что исчезли, расы, что вымерли,От совета Лемуров до совета в Рапалло?Имена персеидами падают в памяти,Царей, полководцев, ученых, поэтов…Но далеко ль еще по тем же тропам идти,Набирая в ненужный запас то и это?На пути библиотеки стоят цитаделями,Лагерями — архивы, загражденьем — музеи…Вдребезги грудь о песни к Делии,Слеп от бомб риккертианства, глух от древних Тезеев.Но океаны поныне кишат протоплазмами,И наш радий в пространствах еще не растрачен,И дышит Земля земными соблазнами,В мириадах миров всех, быть может, невзрачней.А сколько учиться, — пред нами букварь еще!Ярмо на стихии наложить не пора ли,Наши зовы забросить на планету товарищу,Шар земной повести по любой спирали?Человек! свои мерки опять переиначь! а тоУронишь афишу, озадаченный зритель!Человечеством в жизни ныне не начата льЛишь вторая глава там, в Санта-Маргарите?
1 мая 1922
Минуты
Там, в днях…
Где? — в детстве, там, где ржавый прудКренил карвеллы в муть Саргассо,Чтоб всполз на борт надонный спрут, —Там вновь Персей познал Пегаса!Там, в дни, где солнце в прорезь липРазило вкруг клинком Пизарро, —Все звенья логик что могли б?Сны плыли слишком лучезарно!Потом, в дни, где медяный стройЗвенел и пели перья шлема, —Не всюду ль ждал Ахей иль Трои,Пусть буквы в ряд слагались: лемма!И в дни, где час кричал: «Дели жМиг на сто дрожей непрестанно!»Кто скрыл бы путь меж звезд, — где лишьБред, смерть Ромео иль Тристана?Там, в днях, — как знать? в руде веков,В кровь влитых, гимном жгущих вены, —Там — взлет и срыв, чертеж стихов,Копье ль Афин, зубцы ль Равенны?
22 марта 1922
Весенняя песня о любви
Тосковать в снег весны, — о, банальныеПесни праотцев, скок чрез огонь:С тигром крыться под своды бананные,Догонять с рыжей пумой вигонь!Март морочит морозная оттепель;К печкам лепятся тени Мюрже…Что ж плеснуло? груз тел, — не на отмель лиК ласкам вешним две пары моржей?Ночью вскрыть бы (проделки Лесажевы)Потолки: лоб на лоб, рот ко рту, —Сколько спаянных в дрожь! Иль рассаженыВ них твои паладины, Артур?Волны бьют с пустыря миоценова,Чтоб, дрожа, грудь теплела в руке:Древних дебрей слеза драгоценная —Вздох табачный ловить в мундштуке.Верб заветных где пух? — Не равно ли им,Здесь, где страсть — на прилавок товар,Лед и гейзеры, ель и магнолии…А Джон Фич, темя вниз, в Делавар!