Сегодняс дерев срываются листья,и угол меняетземная ось,и лескак шуба становится лисья –продути вызолочен насквозь.И в свистеэтих порывов грубых,что мусорный шлейфподымают, влача, –писательзадумывается о шубахи прочем отребьес чужого плеча.Писательство –не искусство наживы,и зря нашу жизньпроверять рублем.При этомвсплывут –которые лживы,потонут –кто в строчку до слез влюблен…А впрочем,к чему предъявлять обвиненья, –нужны организмуи нервыи слизь.Страна была – светом,они были – тенью,а свету без тенине обойтись.Пускай существуют,меня не тревожа,и еслио них я теперь и пишу, –крепка моя сила,груба моя кожа, –я землюдля будущего пашу.Чтоб новаярадостная эпоха –отборным зерном человечьимгуста –была от бурьянаи чертополохаобезопашенаи чиста.Чтоб не было в нейни условий,ни местадля липких лакеев,ханжейи лжецов,для льстивого слова,трусливого жеста;чтоб люди людей –узнавали в лицо.Чтобы Маяковскогооблик веселыйсквозь гущу вековпродирался всегда…Им будет –я знаю! –Земли новоселы,какая-то названавамизвезда.