Том 5. Война. Земля родная. Алый мак. Фимиамы

Забыв о счастьи, о весельи,
Отвергнув равнодушный свет,
Один в своей унылой келье
Ты, чарователь и поэт.

Ты только сети сердцу вяжешь,

Печально голову клоня,
И всё молчишь, и мне не скажешь
О том, как любишь ты меня.

А я – надменная царица.

Не знаю я свободных встреч.
Душна мне эта багряница,
Ярмо моих прекрасных плеч,

Бессильна я в томленьях страсти.

Соседний трон угрюмо пуст,
И только призрак гордой власти
Порой коснётся алых уст.

О, если б снять венец двурогий,

И целовать, и обнимать!
Но всё твердит мне кто-то строгий,
Что я – увенчанная мать.

«Отражена в холодном зеркале…»

Отражена в холодном зеркале,
  Стою одна.
Вон там, за зеркалом, не дверка ли
  В углу видна?

Я знаю, – там, за белой кнопкою,

  Пружина ждёт.
Нажму ль её рукою робкою,
  Открою ль ход?

Светлы мои воспоминания,

  Но мне острей ножа.
Отвергла я вчера признания
  Румяного пажа.

Упасть бы мне в его объятия!

  Но нет! О нет! О нет!
Милее мне одно пожатие
  Твоей руки, поэт!

«На небе лунный рдеет щит…»

На небе лунный рдеет щит, –
То не Астольф ли ночью рыщет,
Коня крылатого бодрит
И дивных приключений ищет?

Вон тучка белая одна, –

Не у скалы ли Анжелика
Лежит в цепях, обнажена,
Трепеща рыцарского лика?

И вот уж месяц рядом с ней, –

То не оковы ль рассекает
Астольф у девы, и скорей,
Скорей с прекрасной улетает?

«На разноцветных камнях мостовой…»

На разноцветных камнях мостовой
  Трепещут сизые голубки;
  На тротуаре из-под юбки,
Взметаемой походкой молодой,

Сверкают маленькие пряжки,

  Свинцовой отливая синевой,
  И, словно угрожая нам бедой,
Ломовиков копыта тяжки, –

Разрозненной, но всё-таки слитой,

  Черты одной и той же сказки.
  Она стремление коляски
Обвеет лёгкой, хрупкой красотой.

«Ты не весел и не болен…»

Ты не весел и не болен,
Ты такой же, как и я,
Кем-то грубо обездолен
В дикой схватке бытия.

У тебя такие ж руки,

Как у самых нежных дам,
Ими ты мешаешь муки
С лёгкой шуткой пополам.

У тебя такие ж ноги,

Как у ангелов святых, –
Ты на жёсткие дороги,
Не жалея, гонишь их.

У тебя глаза такие ж,

Как у тех, кто ценит миг, –
Ты их мглой вечерней выешь
Над печатью старых книг.

Всем гетерам были б сладки

В тихий час твои уста,
Но темней ночной загадки
Их немая красота.

Ты не весел, не печален,

Ты, похожий на меня,
Тою ж тихою ужален
В разгорании огня.

«Так величавы сосны эти…»

Так величавы сосны эти,
В лесу такая тишина,
А мы шумливее, чем дети,
Как будто выпили вина.

Мы веселимся и ликуем,

В веселии создавши рай,
И наших девушек волнуем
Прикосновеньем невзначай.

Комментарии

Печатается по:

Сологуб Федор. Война. Стихи. Пг.: Издание журнала «Отечество», 1915 г.

Сологуб Федор. Земля родная. Выбранные стихи. М.: Универсальная библиотека, 1916.