Том 7. Изборник. Рукописные книги

«Тщетно позабыли…»

Тщетно позабыли
Люди про богов:
Волю подчинили
Разуму их слов.

Вы, богоубийцы,

Что же весь ваш гам!
Вечно Олимпийцы
Недоступны вам.

Колосится поле,

Где стоял алтарь, –
Вы покорны воле
Той же, что и встарь.

«Растревожил рану, а зачем?…»

Растревожил рану, а зачем?
Что прошло, о том не вспоминай.
Тёмен мир, и глух к тебе, и нем,
Не найдёшь потерянный твой рай,

И того, за что ты изгнан был,

Не искупишь смертною тоской
В час, когда суровый Азраил
Разлучит тебя с земной судьбой.

Только верь, что всё ж разлуки нет,

Что Господень мир неодолим,
Что за гранями несчётных лет
Мы в глаза друг другу поглядим.

«Моя молитва – песнь правдивая…»

Моя молитва – песнь правдивая,
Мой верный, нелукавый стих,
И жизнь моя трудолюбивая
Горела в ладанах святых.

Пускай для слабых душ соблазнами

Пылает каждая из книг, –
К Тебе идём путями разными,
И я в грехах Тебя постиг.

Душа пред миром не лукавила,

И не лукавил мой язык.
Тебя хулою песнь прославила, –
Багряной россыпью гвоздик.

Тебе слагалась песнь правдивая,

Тебе слагался верный стих,
И жизнь моя трудолюбивая
Горела в ладанах святых.

«Проклу всё немило в мире…»

Проклу всё немило в мире, –
Обезумела жена…
Но в Фокейской Антикире
Исцелилася она.

Тайной силой чемерицы

Побеждён печальный бред;
Улетели, словно птицы,
Вереницы тёмных бед.

Проклу счастье улыбнулось, –

Снова с ним его жена;
В мир ликующий вернулась,
Исцелённая, она.

Снова радость ей знакома,

И забавны снова ей
У супружеского дома
Крики звонкие детей.

Осенив земные недра

И пронзив любовью мрак,
Сеешь ты, Деметра, щедро
Нам на пользу всякий знак.

Проклу, дивная, тобою

Радость светлая дана:
Снова он ласкает Хлою,
Снова с ним его жена.

«Ты жизни захотел, безумный!..»

Ты жизни захотел, безумный!
Отвергнув сон небытия,
Ты ринулся к юдоли шумной.
Ну что ж! Теперь вся жизнь – твоя.

Так не дивися переходам

От счастья к горю: вся она,
И день и ночь, и год за годом,
Разнообразна и полна.

Ты захотел её, и даром

Ты получил её, – владей
Её стремительным пожаром
И яростью её огней.

Обжёгся ты. Не всё здесь мило,

Не вечно пить сладчайший сок, –
Так улетай же, легкокрылый
И легковесный мотылёк.

«И зло для нас премудро строит…»

И зло для нас премудро строит
Глагол предвечного Отца, –
Оно святым туманом кроет
Невыносимый блеск венца.

Приникнуть к дивному пределу –

Какое было б торжество!
Но неразумную Семелу
Испепелило божество.

«Для наслаждений входит бес…»