Томъ десятый. Стихотворенія

Станки, не смолкая, стучатъ и скрипятъ,
Напилки скрежещутъ, звеня,
Ремни приводные, какъ змѣи, шипятъ,
Колеса мелькаютъ, какъ призраковъ рядъ,
Кружится, гудитъ шестерня.

     Чудовищный молотъ уходитъ подъ сводъ

     И внизъ упадаетъ, какъ громъ,
     Онъ брусъ раскаленный съ размаху куетъ;
     При каждомъ ударѣ трясется заводъ,
     И сыплются искры дождемъ.

Но домна, какъ башня, стоитъ впереди,

Ее не колеблетъ ударъ.
Въ ея неподвижной широкой груди
Реветъ разъяренный пожаръ.

     Тамъ пламя бушуетъ и бьется въ плѣну,

     И рвется наружу, какъ звѣрь,
     И выплеснуть хочетъ живую волну
     Сквозь плотно закрытую дверь.

Нашъ трудъ напряженный не знаетъ конца,

Намъ больно расправить ладонь.
И потъ непрерывно струится съ лица,
И жжетъ нашу кожу огонь.

     Такъ отдыха мало, такъ много нужды!

     И дѣти такъ часто сидятъ безъ ѣды…
     Но намъ напряженья не жаль…
     Изъ сѣрой, сыпучей, невзрачной руды
     Мы дѣлаемъ звонкую сталь…

Вѣка за вѣками лежала руда

Въ утробѣ лѣнивой земли,
Но знанія сила и сила труда
Оттуда ее извлекли.

     Довольно въ подземной дремать глубинѣ!

     Ступай въ раскаленную печь!..
     Крестить тебя надо въ кипящемъ огнѣ,
     Чтобъ шлакъ отъ металла отжечь!..

Огонь уменьшился… Скорѣе туда

Прибавьте нарубленныхъ дровъ!
Прожорливый Молохъ не спитъ никогда
И требуетъ новыхъ даровъ.

     Въ утробѣ его погибаютъ лѣса,

     На землю ложится печаль.
     Предъ нимъ исчезаетъ земная краса…
     Но, копотью черной застлавъ небеса,
     Руду превращаетъ онъ въ сталь.

И уголь съ рудою смѣшайте на треть,

Осколки раздробленныхъ плитъ!..
Онъ будетъ безъ пламени тускло горѣть,
Но печь до-бѣла накалитъ.

     И каждый широко отколотый пластъ,

     Блестящій, какъ черный хрусталь,
     Завѣтную твердость металлу отдастъ,
     Чтобъ сдѣлать звенящую сталь…

Расти же, работы могучій хаосъ,

Шуми, не стихая, заводъ!
Кружись, вереница бѣгущихъ колесъ.
Скрипучихъ станковъ хороводъ!

     Пусть скрежетъ напилка и молота стукъ

     Въ туманную катятся даль!..
     Десятками долгихъ мелькающихъ рукъ
     Хватайте готовую сталь!

И сотнями тонкихъ, извилистыхъ змѣй

Впивайтесь въ блестящую грань!
На мелкія части терзайте скорѣй
Упругую, твердую ткань!

     Кусайте клещами, пронзайте сверломъ,

     Но пусть, покидая станокъ,
     Отточеннымъ, острымъ, звенящимъ клинкомъ
     Является каждый кусокъ.

Пѣсня о парѣ

(Изъ Эдварда П. Мэда.)