Топологии Миров Крапивина

А может — оно и не страшно — что вытерлись и потускнели старые фрески, что полуосыпались, а местами и полностью исчезли под гнётом времени мозаики и иконы?.. Ведь разве дело в них?! Живут в бесконечном мире люди — те самые мальчишки и девчонки, спасённые когда-то Настоящими Командорами — Хранителями! Одни уже выросли, другие ещё растут. Но каждый из них помнит то нежданно-чудесное «Не трогать!», обращённое навстречу опасности! И как от этого вскрика-приказа опасность остановилась, замешкалась, отступила!.. И неожиданным чудом — Хранители, Всадники, Командоры… Такое не забывается! И не забудется никогда!

И если кто-то из этих ребят сам станет затем Командором, Хранителем (а ведь станут!) и сам поспешит на помощь тем, кто в ней нуждается — это ли не лучший памятник Добру! А бронза — она зеленеет от времени… И в гипсовую крошку рассыпается Равнодушие, когда звучит над Землёй, вдоль Дороги, по всему Кристаллу:

Всадники

Я у книжки не помню названия.
Книжка — вихрь из атак и погонь.
Я читал, как сбруей позванивал
Потерявший всадника конь.

Конь ушёл. А мальчишку взяли.

Был коротким у белых допрос.
Руки тонким ремнём связали,
Повели на крутой откос.

И поставили там над кручей.

Серебристы, но не легки
Выползали из ножен тягучие
Их отточенные клинки.

Становился я злым и упорным.

Злой прищур не сходил с лица.
Я отбрасывал книжку в сторону.
Я хотел другого конца.

Как травинка в заснеженном садике,

Как росточек сквозь синие льды,
Пробивалась надежда на всадников,
На спасителей от беды.

Мы тогда не очень умело

Разбирались в героях книг.
Были красные. Были белые.
Были наши, и были враги.

Наши — это любому знакомо.

Наш — он тот, кто всегда готов
К другу мчаться стрелой на помощь
В дробном грохоте конских подков.

Что ж! Они не обманут доверия.

Видел я в мальчишеском сне,
Как ковбои в выжженной прерии,
Торопясь, седлали коней.

И, играя литыми кольтами,

Подгоняя мустангов лихих,
Развивали арканы кольцами
Мексиканские пастухи.

Расцветали шрапнельные гроздья,

Мчались всадники в пыльный зной,
И будёновки с синими звёздами
Колыхались серой волной.

Мушкетёры, Спартак, Айвенго

И чапаевцы в бурках седых
Вылетали одной шеренгой
На песчаный крутой обрыв.

И мальчишка вставал опять,

Саблю брал и шёл воевать…

…Но в ответ на твою беду

Эти всадники не придут.

Нынче места нет чудесам.

Хочешь чуда — будь всадником сам.

Чтоб на помощь друзьям кидаться,

Чтобы подлость узлами вязать,
Чтобы в руки врагам не даться,
Чтобы сыну потом сказать:
«Помнишь песню о зимнем садике?
О травинке среди зимы?
Жили-были на свете всадники,
Жили-были на свете мы.

Вся земля гудела под нами.

Были ночи, как копья, отточены.
Били кони копытом в камень —
Искры сыпались по обочинам.
Знали кони лихую выучку,
Не успеет смолкнуть труба,
Как мы мчались уже на выручку
К тем, кто звал нас,
Где шла борьба.

Мальчик, думаешь, нет тех дней?

Или, думаешь, нет коней?
Время есть! И лошади есть!
Да и порох не вышел весь!

Владислав Крапивин, 1969 г.