Торговец смертью мертв!

Огонь всегда был мне близок. Теплый. Но я никогда не пользовался им так, как обо мне пишут. Не поджигал траву, или чужие дома. Так поступают злые дети. Я никогда не был злым. Был слабым. А слабость для людей гораздо хуже злобы. Особенно для детей. Мои способности отмечали еще с ранних лет, хотя в школу я не ходил, из-за своего слабого здоровья и этих самых способностей. Просто я не мог постоять за себя, не мог ничего сказать, даже не мог злиться в ответ. Просто убегал. В темный угол, в темный коридор, в себя. Туда где темнее всего. И мне всегда был нужен огонь. Чтобы греться. Чтобы не бояться в темноте. Мама поняла меня. Поняла и не заставляла снова возвращаться в школу. Она любила меня настолько, что позволяла голодать моим старшим братьям. Мы жили в магазине не из-за того, что мы эстеты или художники. Не было денег. Отчего отец и уехал в Россию. Она обещала ему большие деньги, но никто тогда этого не знал. Я много и сильно болел, и все что мы зарабатывали, она тратила на лекарства мне. Мама. Она любила своего маленького массового убийцу, когда он был слаб, когда был в расцвете сил, когда находился в окружении роскоши и когда был в полном одиночестве. Что бы ты подумала про меня сейчас? Сейчас, когда я зарабатываю на войнах и получаю миллионы за каждый взрыв в этом мире. Я никогда не хотел этого. Честное слово, мам. Я знаю ты веришь мне. В меня. Как всегда. Вместо школы я продавал с ней молоко, доил коров. Она часто смеялась. Мама посеяла во мне желание любить. Себя, людей, овощи. С овощами не всегда выходило, конечно. Постепенно мой страх перед людьми начал пропадать, и то любопытство, которое вело меня к изучению этого удивительного мира, только крепло. Все мы были вознаграждены за свои усилия. Когда мне было 13, отец стал получать военные заказы от русского правительства. И он забрал всех нас туда. В самую холодную страну в мире.