Торговец снами, или Добро пожаловать в Стамбул!

Пока я еще был молод, мне хватало сил фантазировать, придумывать свое, чтобы заснуть и собрать потом в колбы множество новых историй. Раньше у меня был свой магазинчик с полками, забитыми колбами до самого потолка. Цветной туман в них приманивал желающих, а этикетки с описанием давали краткое представление о содержании сна. Потом колбочек стало поменьше, и я разнообразил товары магазина удобными подушками, пледами и самыми нудными, правильными книгами (чтобы желающим быстрее захотелось спать). Потом в лавке появились благовония, лампы, ароматные масла и курительницы для них, трубки, табак… все для спокойствия и быстрого сна. Это разнообразие, конечно, радовало глаз, особенно если удавалось раздобыть или заказать мастерам нечто дивное, непривычное, словно украденное из других миров. Но коллекция снов с годами уменьшалась. Новые, яркие, настоящие истории о других мирах появлялись все реже.

Прожитые годы отражались сединой в моих волосах, болью и слабостью в теле. Из зеркала по утрам на меня смотрел уже не задорный молодой колдун, искатель снов и приключений, а кто-то иной. У человека в отражении прибавлялись морщины, седели волосы, тряслись руки, а взгляд его был уставшим. Но беспокоило меня не это, а то, что с возрастом двери в волшебные и загадочные миры для меня исчезали, отдалялись, становились недосягаемыми… унося с собой весь смысл моей жизни.

Еще через несколько лет бывший мой магазинчик схлопнулся до размера чемодана, а сам я для своих неуклюжих передвижений приобрел великолепную трость. Денег пока хватало, но что это была за жизнь? Пресная еда, безвкусная вода, бледные цвета в одежде, архитектуре, природе… Здесь даже рассветы и закаты оставались всегда одинаковыми. Они бледнели нежно-персиковыми красками, перетекая или в ночь, или в утро. А в моем любимом сне закаты пылали огнем, заливали все алыми, багровыми, фиолетовыми оттенками. Да-да, названия эти я тоже почерпнул в иных мирах. В моем родном городе такой закат осудили бы, назвав плохой шуткой и глупой насмешкой над правильными нежными цветами. Ух, как же меня мучила здесь скука! Тоска и одиночество начали проедать дыру в грудной клетке. Я уже перестал путешествовать дальше родного города, оставил только торговлю для клиентов, приходящих прямо к моему жилищу. Цветные колбочки из чемодана постепенно исчезали, оставляя чувство горечи. Торговать было необходимо, чтобы платить за дом и еду. Но мне хотелось вцепиться в каждый мой сон, оставить его себе, хранить эти маленькие сокровища и не делиться с теми, кто никогда не оценит их по-настоящему! Все чаще я вспоминал ту странную фразу и всё сильнее ощущал своё падение. Здесь, на дне, меня окутывала тоска по историям, которые происходили не со мной. В реальности я никогда не переживал ничего подобного. Тоска по местам, в которых настоящий я никогда не был, по дорогам, что мне не довелось пройти. Я тосковал по своим цветным снам. Но разве они были лишь вымыслом, фантазией? А если и так? Разве это делало их хуже реальности?

Я уставшим взглядом окидываю покупателей — богатого франта в одежде только бежевого цвета. Рядом с ним — высокомерная дама в аккуратной шляпке и строгой юбке. Отдаю им свой последний и очень дорогой сон о приключениях, рыцарях и крылатых змеях, провожаю покупателей и запираю дверь. Теперь точно все. Я думал, что если выставить огромный ценник, то никто не придет. Но нет, последние сокровища расхватали те люди, что жили побогаче других. А чему удивляться? Живых сновидцев осталось лишь два, товар стал совсем эксклюзивным. Богачи зачастую даже не смотрят эти сны! Они ничего не смыслят в ценности этих историй! Они просто хвастают друг перед другом дорогой и блестящей вещицей, передают детям по наследству… Может, когда-то люди вообще забудут и перестанут понимать, какую красоту можно найти во снах об иных мирах…

Меня скручивает приступ кашля. Не вовремя! Я медленно притягиваю к себе чемодан (тяжелый!), нажимаю спрятанную защелку и нахожу крошечный потайной карман. Вот она! Колба с моим любимым сном. Я увидел его однажды, будучи еще молодым, и забыть не смог. Это воспоминание стало моим блаженством и одновременно моим кошмаром.

Скрипя старыми костями, я приближаюсь к мягкой софе, блаженно растягиваюсь на ней. Наполовину вытаскиваю пробку из колбы, хотя и приходится повозиться — руки совсем ослабели и трясутся. Привычно вдыхаю знакомый аромат — пряный, островатый, с привкусом морской воды. И закрываю глаза.

Сначала не происходит ничего, только слегка покалывает пальцы, а вокруг царит темнота.