Тоскуя по лучшему другу своего отца (ЛП)

— Как это было? Я давлю, потому что мне нужно услышать, как он это скажет. Даже если это только на сегодня, мне нужно, чтобы эта маленькая частичка моей мечты сбылась.

— Как будто я могу потерять тебя. И я знаю, что у меня никогда не было тебя, но…

— Я была, — шепчу я, преодолевая комок в горле. — Я всегда была твоей.

Хантер порывисто выдыхает, его глаза становятся подозрительно яркими. Более золотистыми. Он облизывает губы, и его взгляд устремляется к моему виску. — Как твоя голова?

Тупая боль, но никаких серьезных повреждений нет. Наверное, останется шрам.

— Нормально.

— Тебе нужно что-нибудь от боли?

Я кладу руку ему на сердце и качаю головой. Может, я слишком пропитана похотью, потому что единственное лекарство, которое мне нужно, — это он.

— Ты уверена?

Я не могу понять, пытается ли он охладить наши отношения или действительно так обеспокоен. Не то чтобы я считала, что раны на голове нужно игнорировать; просто я знаю, что они сильно кровоточат, а тот парень на самом деле не так уж сильно меня ударил. Просто у него был невероятный прицел и острый локоть.

— Да, — говорю я.

— Хорошо.

Прижав ладони к моей заднице, он подается вперед и встает. Я хватаюсь за его плечи, но он держит меня. Он с легкостью поднимает меня, демонстрируя, в какой невероятной форме он находится. Я утыкаюсь ему в шею и приподнимаю голову для поцелуя.

Он прижимает меня к стене возле моей спальни. Сколько раз я фантазировала об этом? Быть прижатой к нему, его твердость между моими бедрами, двигаться, как будто он не может насытиться мной. Какая-то часть меня все еще боится, что это сон. Но это кажется таким реальным. Таким великолепным. Каждое нервное окончание загорается, как фейерверк на Четвертое июля.

— Это действительно происходит? — спрашиваю я, когда он выпускает меня.

Уголки его грешного рта подрагивают, и мой живот скручивает. Трусики становятся влажными, а внизу появляется восхитительная боль.

— Наконец-то ты в моих объятиях? Да, милая. Да.

Его слова и грубый голос проникают сквозь меня. Он звучит так же трепетно, как и я. И это заставляет мое сердце сжиматься. Не знаю, что больнее: когда любимый мужчина держит тебя на расстоянии вытянутой руки или наблюдать, как он с каждым днем становится все более несчастным.

— Слава богу. Я провожу пальцами по коротким волосам у основания его головы, завороженная их мягкостью.

Хантер наклоняет голову и проводит губами по моей челюсти, а затем по шее. По коже пробегают мурашки, а соски затвердевают, превращаясь в тугие пики, которые ноют под чашечками бюстгальтера. Мне нужно, чтобы он коснулся меня там. Чтобы он дразнил, крутил, целовал и сосал их, пока я не сошла с ума.

— Ты потрясающе пахнешь, — говорит он, касаясь нежной кожи под моим ухом.

Я хмыкаю. — Вряд ли. Я вся в пиве.

— Именно. Он смеется.

Я хихикаю.

Это потрясающе. Лучше, чем я могла себе представить, и я хочу, чтобы этот момент длился вечно. Он крепко сжимает меня, словно никогда не отпустит. Я хочу этого. Близость, смех и то, как мое тело воспламеняется от его прикосновений. То, как он заставляет мою киску течь, просто заходя в комнату.

Наступает момент тихого понимания, когда все в моем мире становится правильным. Так и должно было быть. Мы с ним смеемся, идя по коридору в нашу спальню, дышим одним воздухом и совершенно спокойно относимся друг к другу.

Я сжимаю свои бедра вокруг его бедер, нуждаясь в продолжении этой истории. Чтобы фантазия стала реальностью.

Он застонал, и мы снова двинулись в путь. Удивительно, что он помнит, какая спальня моя. Прошло несколько лет с тех пор, как он и моя семья помогли мне переехать.

У меня замирает сердце от беспокойства, что они подумают, но я не обращаю на это внимания. Я не позволю ностальгии испортить сегодняшний вечер. Им не обязательно знать.

Он ставит меня на ноги у изножья кровати. В комнате медовый свет от уличных фонарей за высокими окнами.

Хантер так красив, что у меня дыхание замирает в легких. Мои колени слабеют от благодарности в его глазах, а желудок попеременно то завязывается в узел, то распутывается в бесконечной петле желания.

Я запускаю руки под его свитер, желая увидеть мужчину под ним. Он — произведение искусства.

Его пальцы играют с узлом внизу моей пуговицы, и две стороны расходятся. Каждое нервное окончание остро чувствует, где находятся его руки и как близко они к тому месту, где они мне больше всего нужны. Это запретно и восхитительно.

— Я мечтал о том, как буду раздевать тебя. Эти три пуговицы — постоянный источник мучений, — говорит он, игриво дергая рубашку. Мне нравится, что его грубость исчезает, когда он со мной.

Я ухмыляюсь. — Правда?

Черная кофта на пуговицах поверх майки — мой стандартный наряд, когда я работаю в баре. Мне нравится, что он так внимательно за мной наблюдает.