Тот, кто меня купил

Вот как. Слова с её губ слетают легко. Думает ли она о чём-нибудь глубоко? Или с цветка на цветок порхает беззаботно?

Она раздражает меня, но я не злюсь. Сил нет, что ли. Или действительность оказалась не такой болезненной, как я думал. Перегорело всё. Дотла. Я копался в себе и не находил отторжения. Резкого негатива.

В кабинете мать с любопытством осматривает интерьер. Подходит к панорамному окну. Смотрит, покачиваясь с пятки на носок, вниз и улыбается. Я снова отмечаю, как она похудела. Бёдра в потёртых вельветовых штанах почти мальчишеские.

— Я должна рассказать кое-что тебе, сын, — поворачивается мать и смотрит на меня. Спокойная. Уравновешенная. Интересно, она продумывала речь? Репетировала перед зеркалом? Чтобы выглядеть сейчас очень убедительной? Потому что она такая. И невольно хочется ей верить.

— Прежде чем ты начнёшь что-то рассказывать, я бы хотел знать, что ты хочешь взамен. Предмет торга, так сказать. Ты ведь не просто так искала и настойчиво добивалась встречи? Не для того же, чтобы меня увидеть спустя двадцать лет?

— Я хотела, — жмурится она и закладывает руки в карманы лёгкой жилетки, — Всегда хотела. Но ты же мне не поверишь. Поэтому зачем утверждать очевидное. Ты забываешь: это не я бросила тебя. Это ты ушёл и встал в позу. Ты не захотел ни видеться, ни общаться. А я… всё время незримо присутствовала в твоей жизни. Следила за твоими успехами. Радовалась каждой весточке.

Не хочу её слушать. Она лжёт. Но в ней такая простота и безыскусственность, что невольно хочется верить. Но я давлю на корню шальную мысль: «А вдруг?!..». Никакого «вдруг» нет.

— Тебе на двадцать лет больше. Ты вырос. И мне бы не хотелось, чтобы семнадцатилетний обиженный мальчик сейчас победил.

— Ты предала отца. Разрушила семью, — я всегда так считал. И не хотел сейчас этого скрывать.

— Да-да-да. Сколько пафоса, — хлопает она в ладоши. — Дети часто видят не то, что есть, а то, что хотят. Ты даже не знаешь, как мы жили все эти годы. Ты видел только хорошее. Обожал отца. Который и не отец тебе вовсе.

Она таки выстрелила. Да так, что я пошатнулся. На миг. Провокация. Она это специально, чтобы лишить меня равновесия, зная, как я его любил и как до сих пор храню о нём память.

— Что ещё ты придумаешь, чтобы получить свои тридцать сребреников?

— Почему ты настойчиво думаешь, что я попрошу деньги?

Она смотрит на меня как на таракашку. Носик морщит.

— Потому что только слепой не увидит, как мы с отцом похожи. Одно лицо. Может, ты фамилию предложишь мне сменить? Раз уж отца другого нашла?

— Не предложу. Но хочу, чтобы ты знал.

Она умолкает. Снова отворачивается к окну. Смотрит долго. И я теряю терпение. Хочется поскорее закончить этот дурацкий разговор, который, как мне кажется, — сплошное враньё. Осталось лишь узнать, зачем ей понадобилось огород городить.

— Ты очень похож на своего отца. Да. И можешь убедиться в этом.

Она снова смотрит на меня. А мне не по себе. Я высматриваю в её глазах сумасшествие. Говорят, так бывает. Подвижка по фазе — и человек несёт полный бред. Но нет в ней ничего ненормального. Даже наоборот. Очень спокойная и рассудительная.

— Твой отец жив, Эдгар.

После её слов я таки падаю на стул. Точнее, медленно сажусь, но ноги меня не держат. Чувствую противную испарину. Идиотизм. Отец умер. Я хоронил его. Каждый год езжу на могилу.

— Ты сериалов пересмотрела? Или книжонок дешёвых перечитала? — интересуюсь холодно, но руки сжимаю в кулаки. Я не уверен, что пальцы мои не дрожат. Бьёт в самое больное. Знает же, как я люблю отца. До сих пор.

— Нет. Жаль, у меня не было возможности рассказать об этом раньше.

— Кого же тогда я похоронил много лет назад? — лучше подыграть ей, чтобы выговорилась. А потом я с чистой совестью выставлю её за дверь.

— Моего мужа. Олега Стефановича Гинца.

Я потёр лоб ладонью. Не хотел же с ней встречаться.

— Твой отец — его родной брат, Петер. Женатый. Респектабельный. Богатый. Красивый, как холодный дьявол. Мне было пятнадцать. Ему тридцать. Кто мог устоять против него? Только не я. Нет, он не насиловал. Соблазнил. А я влюбилась впервые. А когда стало понятно, что эта связь имеет последствия, я резко стала ему неинтересна. Семья. Жена. Там уже рос ребёнок. Он настаивал на аборте. И, может, победил бы, если б не Олег. Он любил меня, ты же знаешь. И взял меня беременную замуж. Скрыл грех брата. Так иногда бывает, сынок.

Я снова потёр лоб и прикрыл глаза. Чушь. Бред. Она не в себе, явно. Но речь её растекалась медленным ядом по венам.

— Да. Он любил меня. Твой небиологический отец. А я… позволяла любить себя. В благодарность. За то, что растил тебя как родного. У Олега не могло быть детей.

Она таки разволновалась. Щёки вспыхнули рваным румянцем. Речь стала не такой гладкой и спокойной.

— У твоего настоящего отца — три дочери. И нет сына. Наследника.

— Зачем ты это говоришь? — голос мой звучит глухо.

Мать пожимает плечами.

— Мало ли? Вдруг ты захочешь с ним познакомиться. Или тебе понадобится помощь. Отцовство сегодня доказать не проблема.

— И ты думаешь, я полезу в чужую семью? Заявлюсь и скажу: любите меня?