Мы здесь живём не так же, как и вы.Прядём из света полутени смысла.Глядим в лицо желтеющей травыИ в солнце, что проснулось и зависло,Как документ, отправленный в печать,Как на берёзе мокнущий скворечник.И мы вам тут не вправе отвечать,Как мы живём. Живём, как будто вечноГлядеть в пейзаж распахнутым окном,Упрямым слухом провожать трамваи.И гречка воробьёв, и старый дом,Торчащие в земле седые сваи.Вам никогда наш быт не проглядетьДо сахарных крупинок на паркете,До сложности в исходной простоте,Которую так просто – не заметить.
«Вот я на фото: стопка тонких книжек…»
Вот я на фото: стопка тонких книжек,Не купленных – пока ещё – в руке.Зима бела, в окне её излишек,Метели заправляют вдалеке.Потом окажется, всё это было правдой,Субботний день, неверный, как репост.А где-то застилает свежей ватойСпокойный до безветрия погост.Где имена читаются едва ли,И некому их в целом прочитать.Лишь ёлки вырастают по спиралиВ небесную нетронутую гладь.
«Морозные узоры на окнах в Старой Ладоге причудливы…»
Морозные узоры на окнах в Старой Ладоге причудливы:То скачет скандинавский конёк по чистому полю,То плывёт по Волхову уточка.То звякнет колокольчик в зазоре междуТёплым домом иЧёрной ночью.Вдруг проступит арабская вязь – и тут же исчезнет:Никто не успел прочитать.Наступают ледяные полки и оттаивают, побеждённые.Пишется летопись зимнего края.К весне станет водой, испарится.Так сказочные города исчезают из памяти.