Трактирщик

  То у родника то было у текучего,
  У синь-озера то было у глубокого,
  У лужочка-ка то было у зеленого,
  Под липушкой то было под кудрявою.
  Молодой кмет-вояк на роздыхе стал,
  На роздыхе стал, комоня годувал,
  Годувал комонечка, выглаживал,
  Всё выглаживал комонечка, выспрашивал:
  "Что же ты, комонечек, дрожью дрожишь,
  Не весел стоишь, не радошный, —
  Аль ты чуешь, комонек, поруху мне?"
  Взговорил комонь человечески:
  — "Аще мне, комонечку, быть иссечену,
  А тебе же, кмету-волоху, быть убитому".

Что-то народ нынче в миноре. После говорящего коня плавно перешли к утопившейся княжне Либуше, злосчастной битве у Лигница, — как я понял, западнославянском аналоге разгрома наших дружин монголами на Калке, поголовной гибели чешско-польского хашара под Потсдамом ("Вчетверо германцев против наших, Здесь стояли мы в крови по бёдра…"). В конце концов дошло до того, что сам Его Преосвященство, достойный потомок Пястов, затянул минут на сорок с гаком некую "Думу о погибели земли Славянской"… Думается, так бы оно и продолжалось, но у меня уже не выдержали нервы:

— Что вы стонете, люди? Легче вам станет в старых ранах ковыряться? Били нас? Били, и поделом! Деритесь, значит, как полагается, от души! Да не растопыренной пятернёй бей, а единым кулаком, да ещё кольчужную перчатку надень! Вот тогда толк будет! И когда этим кулаком повышибаем зубы и германским волчищам, и косоглазым коноедам — тогда и новые песни запоём! А слова этих песен уже сейчас нужно затвердить, как Символ Веры!

— Нет таких песен, и не будет уже! — Зло огрызается Гонта.

— Ан будет! Мы, славяне, всегда жили на этой земле и будем жить вовеки!

Отбивая ритм по столу рукояткой ножа завожу по-чешски любимую песню брата Сашки:

  — Хей, Словяне, йеште наша
  словянска реч жийе,
  покуд наше верне срдце
  про наш народ бийе.
  Жийе, жийе душ словянский,
  буде жить на веки.
  Хром а пекло, марне ваше,
  проти нам всё взтеки.

Примолкли разговоры за столом. Зашевелились недоумённо. Что вы хотите, граждане-товарищи: не бывало ещё в эти дикие времена ни ритмов таких, ни мелодий, не рифм. Вот народ и прибалдел малость в недоумении. Ну, и шут с ними! Мой трактир, что хочу — то и петь буду!

Гляди-ка, а наш-то цеховой батюшка, отец Пётр, ритм поймал, тоже кулаком по столу пристукивает. Хороший такой кулак, припечатает — зараз на вторую группу оформляйся…

  — Языка дар сверил нам Бух,
  Бух наш хромовладный,
  Несми нам хо теды вырвать
  на том свете жадны.

Отец Гржегож вперился в меня взглядом внимательным-внимательным, как "особист" в дезертира: не то в штрафную "закатать" удумал, не то — сразу до ближней стеночки прислонить, для экономии времени. Смотрит, смотрит… И ни с того ни с сего расплывается в такой приветливой улыбке, словно я его ближайший родственник. Ладно, где наша не пропадала!

  — Мы стойиме стали певне,
  яко стены градне.
  Черна зем поглти того,
  кто одступи зрадне!..

Ого! Брат Теофил, "секьюрити" аббата, от души хлопнул меня по плечу. Однако, силой бог бородача не обидел — ударь он кулаком, а не ладонью — ключицу точно б сломал!

— Славно! Славно! "Языка дар Бог вручил нам, Бог наш, гормовержец: если кто захочет вырвать — на том свете будет!"

— Верно! Мы были — и пребудем вовеки! — это уже мастер Гонта. Куда девался его скептицизм! Глаза блестят, лицо радостно-вдохновенное, как и у всех окружающих.

Народ повставал, подходят, хлопают по спине, плечам, весело шумят… Что ни говори, а искусство — великое дело: от прежнего "похоронного настроения" у гостей ничего не осталось.

Отец Гржегож тоже поднялся с места, постоял в молчании, ожидая, когда уляжется шум: