Трансцендент (СИ)

Илья Ашмаев ТРАНСЦЕНДЕНТ

Любовь и ненависть, отчаяние и вера,

Добро и зло, духовность и порок —
Всё в людях спрятано, но неизвестна мера,
Неведом путь и не отпущен срок.

(c)Илья Ашмаев

Глава 1. Пробуждение

Писатель открыл глаза и пролежал так несколько минут в глубокой прострации. В тот момент ему казалось, что спать он больше не будет никогда в жизни. Все события, развернувшиеся перед ним за последние несколько ночей, плотным кольцом окружили его голову и не давали проснуться окончательно.

Через час пассивного созерцания свисающего с потолка лоскута штукатурки Писатель наконец смог окончательно вернуться в эту реальность. Он не спеша заварил кофе, постоял с горячей кружкой у злополучного окна и сел за свой стол. Перед ним лежал Дневник. В этом Дневнике было всё, с самого начала, и не хватало только последней записи. Но прежде, чем её сделать, автор открыл первую страницу и уже не смог остановиться.

Глава 2. Первая страница

За окном лил унылый осенний дождь. Я ненавижу этот мокрый, шумный и неприятный вид осадков. Я больше люблю снег, он ассоциируется у меня с праздником, солнцем и весельем. А дождь — это хмурое и тучное небо, скомканные прохожие, торопливо топающие размокшими ботинками, грязная прихожая и… одиночество. Я никогда не чувствую себя одиноким, ибо умному и начитанному человеку наедине с собой скучно не бывает, но только не в тот мучительный момент, когда идёт дождь. Тогда этот «умный человек» почему-то становится страшным занудой, я перестаю с ним разговаривать, он кутается в свой страшный старый свитер и достаёт бутылку красного вина из серванта. Он пьёт и смотрит в это ужасное окно в своей комнате… Краска на раме ободрана, стёкла и замазка потресканы, кое-как затыканные бумагой щели заклеены полосками ткани, а по ту сторону окна идёт противная изморось. Но ничего не поделать — эта рама как магнит во время ненастья притягивает к себе одинокую душу и не отпускает до последнего вздоха. Когда вздохи заканчиваются, одинокая душа, залитая сухим вином, обычно закрывает глаза и уносится на карусели в далёкие дали.

Так произошло и вчера. Я постоял на кухне в напрасном ожидании услышать хоть одно внятное слово от своего внутреннего собеседника и, не дождавшись, взял из серванта вино, бокал и направился в свою комнату. Диван, на котором я сплю, стоит у самого окна и на нём удобно сидеть, облокотившись о подоконник и угол стены, наблюдая сквозь размытое отражение в стекле беспомощных прохожих. Они причудливо стараются перепрыгивать лужи, промахиваются и с плеском окунают свои ноги в грязную жижу. Весело. Но всё равно уныло.

Сидя с бокалом, который немой собеседник время от времени злорадно пополнял, я постепенно стал терять контроль над реальностью и начал кивать подбородком. Несколько раз я перебарывал подступающий сон, но в конце концов отступил, поставил бокал рядом с бутылкой на обшарпанный подоконник и слегка прислонил голову к стене. Тёплая греющая ноги батарея, красное вино и однообразный шум ливня располагали к уютному и беззаботному отчаливанию в сладкое беспамятство, и тогда я ещё не предполагал, что утром буду лежать с широко открытыми глазами и в недоумении пытаться осознаться в старом мире.

Я никогда не думал, что подобное может произойти со мной. Я читал о таких вещах и даже верил, что это в принципе возможно, что это не ложь и не выдумки. Но как и в телевизионном розыгрыше лотереи — ты видишь прыгающего от счастья везунчика и понимаешь, что тебе так никогда не повезёт. Не для тебя все эти праздники жизни, ты просто обыкновенная серая мышь, с которой не может произойти ничего удивительного. И вся эта индейская магия с её астралами и осознанными сновидениями — всё это где-то в другой реальности, о которой ты можешь узнать у телевизора или прочитать в книге, но никогда не сможешь непосредственно в ней оказаться…