Транзита не будет

Мандарин отпрянул и со страхом уставился на меня.

— Чего тебе надо?

— У-у, да ты крепко башкой приложился!.. Ладно, освежим твою память. Наша встреча началась с того, что я спросил, где могу найти Нурсултана Рымбаева. А ты, козел этакий, в драку полез!

— Не знаю я никакого Нурсултана! — сморщился мужик. — Убирайся из моего дома!

— Ответ неверный, — покачал я головой и слегка ткнул ему пальцем в ухо. Если знать, куда, очень неприятное ощущение возникает.

Мандарин взвыл и закрыл ухо рукой.

— Сволочь! Пошел на хрен! Не знаю я, где Нурсултан!..

— Вот, твоя память начинает восстанавливаться, — улыбнулся я. — Мы только что выяснили, что с Рымбаевым ты знаком. Считай, половина признания есть. Может, теперь вспомнишь и его лёжку?

— Нет! — замотал он головой и тут же сморщился от боли. — Если скажу, я — труп!

— Если не скажешь, тоже на этом свете не задержишься, — мрачно пообещал я.

Конечно, я блефовал на сто процентов, не стал бы я его убивать. Хотя, может, и стоило бы. Но мандарин не мог прочитать мои мысли, а вид у меня был совершенно недвусмысленный. Для пущей убедительности я подобрал его меч и демонстративно пощупал лезвие. Мужик побелел, судорожно сглотнул и забормотал:

— Не надо… Я скажу… В Троицке он… Товарная, пятнадцать… Там у него краля живет… Султан у нее часто паркуется перед уходом за кордон… Лилькой зовут… Честное слово, больше ничего не знаю… Пощади!

— Щадить врага — значит призывать собственную смерть, — провидческим голосом каркнул я. — Где твой телефон?

— Там, в спальне…

Мобила оказалась навороченной, в позолоченном корпусе и со стразами Swarovski. Я положил телефон на журнальный столик, примерился и разрубил дорогую игрушку одним ударом меча. Мандарин гулко сглотнул, но не рискнул комментировать мои действия.

— Еще телефоны есть?

— Н-нет…

— А если подумать?

— На кухне, радиотрубка…

— Молодец! — Я отправился на кухню, но услышал подозрительное шевеление за спиной и, не раздумывая, развернул кэн клинком назад, под мышку. Раздался хриплый возглас, и меч резко потяжелел, так что пришлось выпустить его из руки. Я медленно обернулся. Мандарин стоял в коридоре, одной рукой держась за стену, а в другой все еще сжимая тяжелый бронзовый канделябр, который прихватил, видимо, с тумбочки в зале. Меч вошел мужику в живот почти по рукоятку, и синий атласный халат уже потемнел, напитываясь кровью.

— Дурак, — искренне сказал я мандарину. — А ведь мог бы еще пожить…

Он попытался что-то ответить, но из горла вырвался только булькающий хрип. Ноги мужика подкосились, и он сполз по стене на пол. Я аккуратно обошел его, направляясь в гостиную за курткой, и в этот момент входная дверь слетела с петель, а в прихожую ввалился опомнившийся бодигард. Узрев открывшуюся картину, «бык» остолбенел, потом побагровел и с ревом ринулся на меня. Пришлось снова уворачиваться от этого живого танка и подправлять траекторию его движения. В результате парень со всего маху вписался тушей в косяк и потерял всякий интерес к окружающему.

Я подобрал куртку и понял, что остался без зимней одежды. Как говорится, вещь восстановлению не подлежала. В некоторой растерянности огляделся, но потом сообразил, где может находиться гардероб, и прошел в спальню. Хозяин квартиры был примерно моих габаритов, так что вскоре я обзавелся весьма приличной кожаной курткой с меховым подкладом и покинул негостеприимное жилище безо всяких угрызений совести. «Одним гадом меньше», — такой вердикт вынесло мое эго, и разум с ним согласился.

* * *

День клонился к вечеру. Уже зажглись первые фонари. Приключениями на сегодня я был сыт по горло, поэтому приложил все силы, чтобы побыстрее выбраться в нормальные, цивилизованные кварталы города. К счастью, довольно скоро я вышел на хорошо освещенную улицу и обнаружил автобусный маршрут. На табличке у остановки я прочитал знакомое название — улица Труда. Именно на ней располагалась гостиница «Малахит». Поэтому я терпеливо дождался автобуса и, удобно устроившись в теплом салоне, набрал номер Вадима.

— Привет, Котяра! — раздалось в трубке. — Как успехи?

— Нормально. Есть адрес «мамки», правда, в Троицке…

— Это же погранзона, — перебил Вадим.

— …а также есть труп, — меланхолично закончил я.

— Гм, это хуже. И чей он?

— Одного наркодилера. Из тех, кого ты мне посоветовал посетить.

— А… кто его… Впрочем, догадываюсь. Надеюсь, ты там не наследил?

— Как тебе сказать, — вздохнул я. — Отпечатки вроде бы стер, а вот куртку свою оставил…

— Почему?!

— Да твой «протеже» вздумал самурайским мечом помахать и всю ее изрезал.

— А тебя?..

— Ну, хлопотное это дело, Вадик. Ты же знаешь.

— Знаю… — Брат помолчал. — И куда ты теперь направляешься?

— В гостиницу, конечно.

— Молодец. Я к тебе вечерком постараюсь заглянуть.

— Лады.