Травница

— Сломанная лопатка и берцовая кость — это легко? — Я горько улыбаюсь. — Я теперь прикована к постели на неизвестное время.

А потом инвалидное кресло, долгие месяцы реабилитации… Послать бы всё к черту.

— Ты могла остаться без ног. — Укоряет меня мать. — Или умереть.

— Ну и пусть. — Я поджимаю губы.

— Не говори так! — Она сердиться, сжимает руки в кулаки.

— Прости.

— Что с тобой?

— Мне просто очень больно…

— Рука или нога? Почему ты сразу не сказала! — Мама охает и бежит за врачом.

Дверь закрывается, и я остаюсь одна.

— Всё у меня болит. — Нет, слёзы все же остались. — В особенности сердце.

* * *

Понемногу, день за днём, я отхожу и от аварии, и от надуманного мира.

Мне сложно, но я стараюсь бороться и насдаваться. Огромное спасибо моим близким — они не оставляют меня одну. Каждый день кто-то да навещает меня: всевозможные родственники, мама, папа и Мика.

Последняя старается приходить через день и заваливать меня всевозможными слухами и сплетнями. В большинстве своём я просто с упоением её слушаю, но иногда улыбаюсь или подшучиваю.

Сегодня один из таких дней. Мика приходит после утреннего обхода, авторитарно, словно матрона, присаживается у моей постели и начинает излагать свой поток информации. Микины визиты для меня самые любимые: весёлые, расслабляющие, не обременяющие. В отличии от родителей, она умудряется протащить для меня различные гадости-вкусности, которые мне запретили.

— Вот. — Она достаёт пакетик, шуршание которого, как музыка. — Твои любимые чипсы с сыром.

— Благодарю, я вас люблю. — Шучу я и ловлю рукой упаковку. Точно. — Мисс?

— Что, сударыня? — В моей манере отвечает шатенка. — Чего ещё изволите?

— Мисс, прошу вас, отройте же мне этот чудный… — Хм. — Пакэ́т?

Мика заливается смехом, а я качаю головой. Скучала я по этим нашим дурачествам. Очень.

— Сударыня, а сами никак не одолеете?

— Мисс, я однорука. — Я киваю на свою загипсованную конечность, а шатенка картинно бьёт себя по лбу.

— Мои минус двадцать, извините. — Мика передаёт мне чипсы. — Ешь-ешь.

— Ты меня, как кабанчика на праздник откармливаешь. — Замечаю я. — Спасибо.

— Ну конечно. — Подруга хмурится и оглядывает меня. — На больничных супах и кашах ты стала, как кощей.

— Какой изысканный комплимент! — Я подмигиваю подруге, закидывая чипсину. — Умеешь подбодрить!

— Обращайтесь. — Мика кланяется сидя — это очень забавно, и я усмехаюсь. — Не переживай, откормлю тебя и пойдём тебе парня искать.

— И не жалко?

— Тебя?

— Парней.

На это Мика гримасничает и запихивает руку в пачку с чипсами, и забирает добрую половину.

— Я поняла намёк. — Я смиренно опускаю голову, и чипсы возвращаются ко мне.

— То-то же! — Мне грозят пальцем.

Потом мы болтаем и смеёмся напропалую, моё отвыкшее горло начинает саднить. Мы притихаем, только, когда сердитая медсестра, сдерживаясь, просит нас об этом.

— Не смеши меня! — Я молю Мику. — У меня же рука больная!

— А ты не дёргайся! — Отвечает она, высовывая язык. — Смейся душой, сердцем и глазами.

— После тебя, мне придётся гипс переделывать.

— Не говори глупостей. — Шатенка махает на меня рукой. — Ты вот мне скажи…

— Что?

— Это серьёзный вопрос и я не знаю, готова ли ты к нему…

— О, Господи, чувствую я, что это ещё одна фигня… — Бормочу я.

— А как ты в туалет ходишь? У тебя же нога в гипсе! Ты доползаешь на корячках или тебя относят на руках? Или, о Боги, утка?

Я закатываю глаза.

— Прекрати.

— А представь, что появляется горячий сексуальный медбрат! — Всё, Остапа понесло.

— Ага, с распахнутым халатом, он как бы случайно оголяет свои восемь кубиков? — С той интонацией, обычно с какой доктора говорят с душевно больными, спрашиваю я подругу.

— Точно! И при движении, невольно оголяется его накаченная правая грудь!

— А левая?

— Или она. Без разницы! — Мика пытается говорить серьёзно, но я вижу, что у неё скоро лицо треснет от сдерживаемой улыбки. — Он берет тебя на руки как принцессу, ты чувствуешь его накаченные руки, его бугрящиеся мышцы и…

Подруга делает пауза, и если бы она могла, то включила бы на смартфоне «барабанную дробь».

— Ну, Мика? Что он? Порази меня! — Драматично шепчу я, наигранно округляю глаза.

— И он такой страстно шепчет тебе на ухо: Дорогая Елена, не пора ли вам на утку? — Она заливается хохотом, а я вновь закатываю глаза.

— Долго терпела?

— Все две недели! — С жаром отвечает она, все ещё смеясь. — Ты была такая угрюмая, что я не рискнула!

— Ну-ну.

Мика всегда была такой — мастер странных и неуместных шуток. Ты или понимаешь или нет. Я понимаю. Будь я в форме получше, то обязательно отшутилась, чем пожёстче. Но сейчас ничего на ум не приходит.

— И был бы этот медбрат строгим и серьёзным, как ты любишь.

— Я не люблю строгих. — Я скривилась. — С чего ты, вообще, так решила?

— Тебе всегда они нравились. — Мика пожимает плечами. — Вкусы поменялись?

— Возможно… — Уклончиво отвечаю я, чувствуя, что разговор направляется не в то русло.

— Ну? — Шатенка складывает руки на груди. Её решительная поза — мне не отвертеться. — Продолжайте сударыня.

Я вздыхаю, обдумывая ответ.