«Третьяковка» и другие московские повести

Каббалистические стихотворения

Поэт (Н. А. Клюев)

– Господи! Изгладь мои грехи!
И давай про них забудем оба.
Слышишь, Господи? —
Всю ночь звучат стихи
Из трущобы мрачной, как из гроба.

Это он, жилец промозглых нар,

Те стихи бормочет-произносит.
А с утра он поплетется на базар,
Сядет – и на пропитанье просит.

Господи, как мало медяков!

Подают картошку и огрызки хлеба.
А в душе – такое сонмище стихов!
Вызволишь – они поднимутся до неба.

Птица-Сирин, вея с высоты,

Удивленно-ласково засвищет:
– Ах, какие вкруг тебя горят цветы,
Государь мой нищий!

И обронит благодатный пух,

Пахнущий цветеньем райской купы,
И отгонит кровожадных мух,
Что впились в незаживающие струпы.

И примолвит:

– Ах, твой грех, видать, жесток! —
Горестно заламывая крылья,
И помчится на Святой Восток,
Зарыдав от боли и бессилья.

А ему в милицию брести —

Отмечаться, что еще не умер,
Что не утопился по пути
Ссыльный из Москвы, такой-то нумер.

Вот, намаявшись, он, наконец, уснул,

В шапке-в валенках, на нищенский обычай.
И ему приснился царь Саул,
Изумленный собственным величьем.

Он среди Израиля стоит,

На главу всего народа выше,
И звезда во лбу его горит,
И крыла незримые колышет

Тихий ветр.

Но прилетал иной,
Порожденный чернотой межзвездной,
И не стало крыльев за спиной,
И звезда-моя звезда! —
ты пала в бездну.

Памяти Рильке

Паула Беккер – как заря,
Что на вершинах Альп играет!
Но если Альпы этого не знают,
Выходит – солнце их ласкает зря.

И если нет любви

Меж небом и землей,
Так значит – нет нигде!
Готовьтесь – быть беде.
Паула Беккер смерть
Любви предпочитает.

О красота ее застывших рук,

Другую красоту рождавших прежде!
О гипсовые вежды!
А взор отныне обращен туда,
Где о любви и память неуместна,
Где убегает от звезды звезда
И где на звуки наших лучших песен
Никто не хочет отозваться,
И Эвридика хочет там остаться.

Но ты же сам решил, поэт,

Что лица Ангелов бесстрастны,
Когда под ними звезды гаснут,
И гаснут красные огни
В твоей крови.

Меняя цвет,

Она с подземною рекою
О чем-то шепчется.
Под эти звуки
Невыносимые стихают муки.
. . . . . . . . . . .

На небо нет путей,

Ведет дорога вниз,
И ты по ней уходишь без возврата,
Поэт.
А я тебе кричу:
– Вернись!
Мы были братьями когда-то.

«Нас каббалисты учат, что земля…»