Три, четыре, пять, я иду искать (СИ)

нашей цивилизации. Взял для исследования один из мертвых спутников с

марсианской орбиты. Потом была маленькая паника, когда он направился к

Земле. Но корабль пришельцев обогнул Землю на расстоянии четырех миллионов

километров, после чего нырнул в Солнце. Сейчас-то мы знаем, а тогда опять

была паника. С чего бы пришельцы пошли на самоубийство?

- ... Лар, почему ты мне не писала?

Лариса поворачивается ко мне. На лице так и читается сердитое:

"Начинается!"

- Когда ты уходишь к звездам, ты для меня умер. Или хочешь, чтоб

я ночей не спала, поседела к сорока годам?!

- Лар, не заводись, а? Я же в этот раз недалеко ходил. Внутри системы,

ни одного джампа...

- Хочешь сказать, безопасно, как на автобусе прокатиться? А это что?

- хватает с серванта квиток-распечатку с моей зарплатой и тычет в графу

"Премия за спасение корабля и груза". - Это что, я спрашиваю? Такие деньги

за просто так дают? Я у Зины спрашивала, ты на два дня опоздал. А мог бы

совсем не вернуться!

- Знаешь, как мне скучно было без твоих писем.

- Знаю! - сказала - как отрезала. - Заглянула в твой чемоданчик с

порнографией.

Только этого не доставало до полного счастья.

- Это искусство! Эротическая графика.

- Искусство - это у Рубенса. У тебя - порнографика!

Сажусь на стул верхом.

- А какая разница?

- Чтоб искусство рисовать, надо сперва имя заработать.

Иду в сортир обдумывать эту мудрую мысль. Иногда моя ненаглядная

глупа до гениальности. Хочется проверить содержимое чемоданчика, но только

не при ней. Иначе - скандал на неделю.

Утром Лариса уходит на работу, а я валяюсь в постели до двух часов.

Потом беру себя в руки и начинаю адаптироваться к земной тяжести. Если

адаптироваться пассивно, нужно целых четырнадцать дней. А если активно,

можно уложиться всего в две недели. Медики никак не могут этого понять.

Выбираю первый путь. Потому что до бассейна надо ехать. А в бассейне

- лестницы вверх, лестницы вниз, в душ, в раздевалку... И на каждой

много-много ступенек. Ну его!

Раскрываю чемоданчик, перебираю рисунки. Вроде, все на месте. Достаю

тот, который похож на Ларису, и начинаю реставрационные работы. Рисунок

долго висел на стенке, запылился, местами потерся, линии размазались. У

Зинуленка есть резинка настоящих художников из сырого каучука, цветом

напоминающая янтарь. Она отлично убирает грязь с ватмана.

В детстве родители хотели видеть меня художником. Репетитора

нанимали. Так что с техническими приемами я знаком. Мелочи подправить,

оттенить - могу. Вот недрогнувшей рукой одной линией контур обозначить

- этого мне не дано. Чуть меняю разрез глаз, уголки губ. Теперь на ватмане

точно Лариса.

В самый неподходящий момент, когда на столе десяток карандашей разной

твердости, а я - на кухне, шарю в холодильнике, из школы приходит Зинуленок.

- Пап, это ты маму нарисовал? Здорово!

Точно. Здорово. Влип я здорово. Честно сказать, что рисовал не я?

А КТО? Кто, кроме меня, мог видеть маму В ТАКОМ ВИДЕ? И зарисовать...

Сказать, что эта мадам только похожа на Ларису? А я бы поверил? Вот

рисунок, вокруг - орудия преступления. Как наши - 2М, ТМ, так и импортные

"кохиноры", бритва, стружки в пепельнице, проба грифелей на бумажке.

А рисовал не я... Кто мне поверит?

- Не трогай, еще не закончено.

- Пап, а ты мне этот портрет подаришь? Я его на стенку в рамке

повешу.

- Я хотел его у себя в корабле на стенку повесить.

- Ну пап... Ну пожалуйста... Ты себе еще нарисуешь...

Если б я умел...

- Ладно, скопируем, чтоб тебе экземпляр и мне экземпляр.

Зинуленок уже замеряет линейкой размеры, тащит из-за шкафа рамку.

В рамку портрет никак не вписывается. Мелковат. Я тем временем заканчиваю

реставрационные работы по углам, там, где кнопки были. Кладем рисунок

в огромную папку и топаем в фотомастерскую. Там наш рисунок прогоняют

через сканер размером с праздничный стол. Зинуленок оттирает мастера от

компьютера, начинает умело работать в "фотошопе". Выбирает фон с рисунком

холста, колдует с яркостью, контрастностью, прозрачностью, накладывает фон

на рисунок. Потом рисунок на фон, опять колдует с настройками прозрачности,

размерами холста - и пускает результат на принтер. Я поражен. То, что

вылазит на принтер - это настоящая картина, нарисованная углем на грубом

холсте. И она вдвое больше оригинала - как раз под рамку.

Выводим два экземпляра. Зинуленок на всякий случай скидывает

результат на флэшку, а я предупреждаю мастера, что на рисунке - моя жена.

И если я где-то увижу... Мастер клянется и божится, что блюдет авторские

права, тайну личности и при мне сотрет все рабочие файлы.

Довольные, возвращаемся домой, выбираем место для гвоздя на стене.

За грохотом дрели не слышу, как входит Лариса. Не успеваю предупредить

Зинуленка, и та хвастается картиной в рамке... Что сейчас будет...

Странно. Лариса, кажется, довольна.

- Ах ты мой Врубель!

Не пойму. Вчера это было порнографией. Может, все дело в рамке?

На следующий день меня поднимает с постели телефонный звонок.

Смотрю на часы - полпервого. Смотрю на номер звонящего - Старик. Надо

ответить.

- Крым, ноги в руки - и в управление, - говорит Старик. - Машину

я за тобой выслал.

- Что случилось?

- Иваненко возвращается.