Три кварка (1982-2012)

Сидим, обнявшись. В голове целый хоровод мыслей. Уже начинаю прикидывать, насколько меня хватит и сколько по времени может продлиться наш с Леной роман. Месяц, два, пять? До встречи с Жанной у меня, как минимум, три полных года, и, значит, потратить их надо так, чтобы не было, гы-гы, мучительно больно за бесцельно прожитые дни, недели и месяцы. Однако и с Леной надолго затягивать отношения ни к чему. Ещё влюблюсь ненароком. Всерьёз. Сам потом буду жалеть, что вовремя не остановился.

Лена же, будто почувствовав мои «упаднические» настроения, вновь поднимает глаза и качает укоризненно головой:

— Дурак ты, Андрюша. Думаешь, я в невесты к тебе набиваюсь? Не-е, мне с тобой и… без штампа в паспорте хорошо.

Глажу её по волосам. Целую в макушку.

«За-ме-ча-тельная девушка!»

Она в ответ тихо вздыхает, с явным сожалением отрывается от меня, потом соскальзывает с импровизированного «дивана» и направляется к вешалке за своей дурацкой «маминой» курткой.

— Всё, Андрей. Мне пора.

«Ёлки зелёные! Её же проводить надо. На улице-то темно».

Тоже вскакиваю и начинаю лихорадочно шариться вокруг в поисках ветровки и обуви…

— Не надо меня, Андрей, провожать, — неожиданно заявляет Лена.

— Почему?

Она досадливо машет рукой:

— Да Витька меня наверняка опять дожидается возле дома. Ещё подерётесь.

«Хм. Витька? Подерётесь? А почему, собственно, нет?»

У меня сейчас такой настрой: не то что с Витькой — с Валуевым или Кличками обоими схлестнуться готов. Причём, с неплохими шансами продержаться до конца третьего или даже четвёртого раунда. А если учесть, что всем им сейчас лет по десять и меньше, то… ну куда им супротив меня… юниорам сопливым?! Отделаю как бог черепаху. Хоть каждого по отдельности, хоть всех разом. Такой вот я, понимаешь, орёл…

— Не надо, Андрюш. Я сама, — останавливает меня Лена. — Пошлю его к черту и всё. Надоел он мне, понимаешь. До чёртиков надоел… придурок.

«Ну что ж, сама так сама. А Витька этот и впрямь придурок. Такую девушку упустил. Идиот».

Хлопает входная дверь. Подхожу к окну, открываю пыльную створку. Снаружи свежо и прохладно. Смотрю, как Лена вприпрыжку, словно девчонка лет десяти-двенадцати, бежит к воротам. Как она со смехом отмахивается сумочкой от заливающегося радостным лаем пса: «Фу, Бузунчик! Фу! Уйди, блохастенький!» Как стучит в дверь сторожки: «Иван Кузьмич. Выпустите меня, пожалуйста». Как сторож, кряхтя и почёсываясь, отпирает замок на калитке. Как Лена выпархивает за ворота и исчезает в вечернем сумраке…

На душе у меня легко и спокойно. Стою у окна с дебильной улыбкой на морде. Провожаю взглядом огни пролетающих за забором машин…

«Да-а. В такую девушку нельзя не влюбиться. Не девушка — мечта!.. Ну и я — молодец!»

* * *

В общежитие я вернулся где-то в половине восьмого. Не так много времени, как выяснилось, потратили мы с Леной на наши…хм…н-да. А всё потому что в форсаж вошли по готовности, не дожидаясь команды. Как только гироскоп раскрутили, так и вошли. И сразу — боевой разворот! А потом — горку! С петлёй! И в штопор! И ещё разок! И ещё… Эх, ёлки-моталки! Вот так бы каждую ночь, как она поначалу и предлагала, а я, дурак, отказался. Всё рожу кривил — не выдержу, мол, за неделю с катушек слечу. Перестраховщик долбаный! Даже телефон у неё на радостях взять позабыл. И где живёт, не узнал — поленился. Думай теперь, жди, когда она опять на горизонте появится… Может, завтра, может, в четверг, а может, вообще — неделю придётся страдать без любви и без ласки…

Раздолбай я, короче. Дурень конкретный…

Хотя, с другой стороны, не такой уж я и осел. Никуда от меня моя Лена не денется. Появится обязательно. Да и адрес её с телефоном узнать не проблема. «Исходные данные» у меня есть: понадобится — в справочное бюро обращусь… Впрочем, могу поступить ещё проще. Иваныча поспрошаю или в контору местного СМУ загляну… Хотя, нет, не стоит. Не стоит перед всеми светиться, это дело интимное, касается только двоих…

Вот так, размышляя о «сложностях бытия», я и добрёл до общаги. Настроение отличное. Всё, что запланировал на день, выполнил… Или не всё?.. Ох! Ёлки! Про записку-то я и забыл. Её ж надо Шуре в портфель запихнуть… Совсем, выходит, голову потерял… герой-любовник…

С запиской всё получилось как нельзя лучше. Шурина комната оказалась открыта, а сам он отсутствовал. Видимо, футбол убежал смотреть вместе со всеми. И портфель свой с собой не взял, оставил возле стола, что совсем хорошо — можно спокойно и без лишних глаз организовать пересылку.

Через минуту второе «послание в будущее» заняло своё законное место в портфеле, а я принялся думать «что дальше?». То ли на гитаре пойти побренчать, то ли планы наполеоновские ещё разок «протестировать». Расписать всё на бумаге, найти слабые места, наметить главные направления, определить основных претендентов на… будущую «отбраковку»…