Три рецепта для Зоюшки

Я немного переживала насчёт того, с чем мне предстоит столкнуться, поэтому обращала мало внимания на окружающую красоту — только отмечала её, как данность. Никаких огородов, как на дачах у обычных людей, здесь, конечно, не было. Был парк. С дорожками, скамейками, клумбами, засаженными цветами, деревьями — в основном это были туи, ну или что-то на них похожее, — и даже с фонтаном. Он красовался перед центральным входом, и я прошла мимо, косясь на интересную скульптуру, которая венчала композицию из трёх ступенчатых чаш, — влюблённая парочка под зонтиком. Она в шляпке, с сумочкой, он с элегантными усиками. С зонтика во все стороны текла вода. Любопытно, как это место выглядит вечером, — наверняка ведь подсветка какая-то есть…

Я прошла въезд в гараж и остановилась, заметив чёрную дверь с табличкой «Служебный». Рядом с косяком располагался звонок, на кнопку которого я послушно нажала и услышала за стенкой переливчатую трель.

Прошло секунд пятнадцать, а потом дверь распахнулась… и я задумалась, пытаясь понять, кем может быть этот парень, открывший мне дверь. Да, в костюмчике, и явно дорогом, но… на грозного богатого «буратину» и олигарха в одном лице, который перебирает поварами, как бусинками чёток, он не тянул.

— Доброе утро. — Парень с достоинством кивнул. — Вы, как я понимаю, Зоя Дубинина?.

— Она самая.

— Я Николай Петрович, — выдал мой новый знакомый, и я чуть не закашлялась от неожиданности. Надо же, какой важный Синьор Помидор, даже по отчеству представляется! При всех моих регалиях как повара, мне бы даже в голову не пришло представляться Зоей Александровной. — Мажордом. — Видимо, моё лицо было слишком красноречивым, поскольку парень, поджав губы, пояснил: — Управляющий. Мне поручено проводить вас на кухню, всё рассказать и объяснить. Пойдёмте.

Он отошёл назад, освобождая мне путь, и я шагнула через порог.

6

Зоя

Я сразу поняла, что мы находимся в зоне для слуг — здесь всё было достаточно скромно. Если к подобным интерьерам вообще можно применять такое понятие. Всего лишь никакой вычурности — обычный коридор. Под ногами светлый и блестящий паркет, на потолке не витиеватые люстры, а обычные энергосберегающие лампочки, очень яркие, на стенах тканевые тёмно-зелёные обои с изображением виноградной лозы.

А потом я увидела кухню.

Так уж получилось, что последние годы я работала в основном на кухне ресторана Семёна Павловича, и там окон не было. Все окна — точнее, одно сплошное панорамное окно — достались посетителям. А повара существовали без них. На работе без окон, дома, в чулане, без окон… Сказать, что я скучала по пространству, — ничего не сказать. Иногда было до ужаса тоскливо, так хотелось подойти к окну, распахнуть створки, послушать шум дождя или полюбоваться на снег. Мечты, мечты…

Впрочем, если меня примут сюда на работу, эти мечты вполне могут стать явью — ибо кухня здесь была огромная. С двумя трёхстворчатыми окнами, со множеством шкафов (белый верх, чёрный низ) и кучей необходимого оборудования, причём не в одном экземпляре. Духовых шкафов, например, было два. И варочных панелей тоже — в общей сложности восемь конфорок. И холодильник огромный, двустворчатый, стального цвета. Естественно, без магнитиков.

А посередине кухни стоял большой деревянный стол. На нём не было ничего, кроме вазы с великолепными, безумно красивыми бело-жёлтыми нарциссами. Я на них даже засмотрелась, пока Петрович что-то там с важностью вещал.

— Простите, что? — опомнилась через несколько секунд, вновь удостоившись недовольно поджатых губ и укоризненного взгляда.

— У вас будет три часа, — повторил управляющий, сверкнув голубыми глазами за стёклами очков. Если бы не напыщенность этого парня, он бы показался мне симпатичным. Хотя я всегда предпочитала брюнетов. — За это время вы должны будете приготовить обед из трёх блюд. Закуска или суп, горячее, десерт. Подавать можно по мере готовности.

— Сколько порций?

— Одна, пробовать будет только хозяин. Но, если у вас получится больше, не пропадёт.

Когда Петрович это сказал, на его лице впервые появилось что-то человеческое, напоминающее лукавую усмешку. Понятно, что не пропадёт, — судя по размеру дома, слуг здесь должно быть ещё больше, чем жильцов. Съедят уж как-нибудь.

— Пожелания есть?

— Какого рода?

Я вздохнула. Петрович явно валял ваньку. Я же не первый повар, пришедший на эту кухню для «собеседования», — дядя Сеня говорил, что другие кандидаты тоже были. Ни за что не поверю, что никто не спрашивал про пожелания великого и могучего Хозяина.

— Что готовить: мясо, рыбу? А может, вегетарианские блюда? И насчёт сладкого…

Я не договорила — управляющий меня перебил, возвестив:

— На ваше усмотрение. Никаких пожеланий.

Понятно, задачу облегчать никто не захотел. Глупо, на самом деле. Лучше пробовать то, что действительно любишь, и уже от этого отталкиваться. Шанс, что я угадаю вкусы таинственного Хозяина, — практически нулевой. Какие могут быть вкусы у мужика, который живёт в подобном доме? Итальянская кухня, французская, греческая? Британская? А может, он любитель отечественной кухни и обожает борщ?!