Читаем Тридцать три перекрёстка полностью

Следы существованья остались на земле

И в запахе дождя, и в шёпоте деревьев,

И в свете белых звёзд, и в океанской мгле.


2017.


ДЯДЯ ВАСЯ


В небе ярко синева горела,

Был мороз, и снег белее мела.

Опера снимали на мобильник

Место, где Петровича убили.


Голытьба готовилась к поминкам,

Не ронял на гроб никто слезинки,

Бабы зависали на заборах,

Слушали они вороньи споры.


Пьяница заядлый, дядя Вася,

Схоронил жену и начал квасить.

Он – ненужный никому мужчина,

Что коса калёная без клина.


Добрый был мужик, да вот не стало,

Хапнул, видно, горюшка немало.

Водка по стаканам щедро льётся.

Он не пьёт, в гробу лежит, смеётся.


Он-то знает, что это за люди –

Как нажрутся, про него забудут.

Будут обсуждать хмельные лица

Мичмана заезжего, убийцу.


Разбредутся все по тёплым хатам,

Поругаются на жизнь суровым матом

И уснут до следующей смерти.

Не хотите верить, так не верьте.


Улыбнулся умерший Василий,

Осмотрелся: «Мир, какой красивый!

И жена в сорочке белой с брошью,

Вот теперь я пить навеки брошу».


И заплакал дядя Вася сильно,

Осиянный радостью обильно.

Потому что всё ему простили,

Потому что здесь его любили.


15.04.2018.


СТОЮ НА ПАПЕРТИ


Сутулюсь, холодно… Все думают, прошу.

Стою на паперти и утренним дышу

Морозным воздухом и до мурашек свежим,

Проходят мимо Веры, Любы и Надежды.


Нет рукавиц, знобит, на вербах почек нет,

Голодные грачи передают привет.

Снеговики тихи – прохожим строят рожи.

Сегодня торжество: На смерть идёт Сын Божий.


Не люб поволжский март, погода не фартит,

Спешит на службу фарисей, за ним левит.

Народ ждёт благ земных, а Он им о небесном…

Об этом разговор считают неуместным.


Стою на паперти и воздухом дышу,

Все думают, прошу… И пусть, ведь я прошу!

Но вновь кричит толпа, безумствуют народы,

И тёплый снег идёт с большого небосвода.


Пой песню, птица, пой, и, колокол, звени!

Сегодня без ветвей – распни, кричат, распни!

Сегодня в храм спешат, ну а потом на дачу.

В среде существ земных не может быть иначе.


02.04.2018.


***


Покоряю город словом, слёзы смешиваю с кашей,

Пью луч света до рассвета – нет, не вижу никого.

Утро – штиль, ни ветерка, только память о вчерашнем —

В окнах, в стенах, в тучах лёгких у подъезда моего.


Лифта не было, и двери открываются со скрипом.

Вот тружусь средь пешеходов и держу ровнее строй.

Для знакомых – я чужой, жмусь как пчёлка к липким липам.

Для чужих – я капля в море, для толпы – я в доску свой.


Город – ширь, и очень грустно, где домов открытых свитки,

Где дороги-рекивьются, упираясь в площадь-мель.

Вот и берег, дом белёный… На истерзанной открытке

Я пишу стихи про море, что за тридевять земель.


2016.


***


На январском, на лугу, на январском солнцепёке

Чисто, будто бы в Раю, только очень одиноко.

Кто-то скажет: «холод жуткий», кто-то вскрикнет: «красота!»

Я ж скажу, что нет на свете чище снежного холста.


Снег январский – дар небес, незаслуженная милость.

На снегу писать стихи мне ещё не приходилось.

Ошибаться нет резона, нужно сразу всё решить –

Не страдать, но без страданий как на этом свете жить?


Мёрзнет кто-то и клянёт голубой, как небо иней.

Я же радуюсь, что снег выпорхнул из душных скиний.

Обнимаю мир холодный, раскалённый словно медь

И пишу горячим сердцем, чтоб его чуть-чуть согреть.


06.02.2017.


ТРИ ЗАГАДКИ


Мне загадали три загадки:

Про жизнь и смерть колоколов,

Про кровь и пот в кирпичной кладке

И силу выстраданных слов.


Колокола живут не вечно,

Но до сих пор они звучат.

Холодный путь мерцает Млечный.

В соседях ругань, смех и мат.


Здесь звукам колокола тесно,

В сто раз теснее моего.

Про жизнь мне скажет день воскресный,

Про смерть не слышно ничего.


В проулке курят две студентки,

Зачем им знать, что нелегко

Жить певчим птицам в тёмной клетке

И что до неба далеко.


Прижмусь к стене, в её объятьях

Глотну вишнёвого вина.

С кирпичной кладкой всё понятно

Из праха создана она.


А может быть,и я из праха,

Из бреда или чьих-то снов,

Из одиночества и страха,

И кем-то выстраданных слов?


13.05.2018.


***


Таких вы сёл ещё не знали.


Куда там – тёплые моря!


Свой небосвод, степные дали,


Румянощёкая заря.



Цветущие луга и свежесть,


Коровы дойные ревут,


Тропа свивается небрежно


И прыгает с пригорка в пруд.



Здесь всё взаправду – без обмана.


Пьянящий дух травы горчит,

И караван домов в тумане,


И красный конь по небу мчит,



И каждый кот – почти учёный,

И каждый пёс – почти герой,


И вьются страстно веретёна,

И пахнет хлебом дым печной.



Таких вы сёл ещё не знали.


Здесь каждая изба – чертог,

И радость в каждой, и печали,


И в каждой квартирует Бог.



20.08.2019.


***


Травой поросшая деревня,


Как жернов, брошенный в степи,


Как колесо телеги древней


Без принуждения скрипит


И с удовольствием ночами,


И ранним утром на заре.


А там, за белыми горами,

Синь неприкаянных морей.



Моря не знают мерных скрипов,

Природу маленьких существ,


Трудов тяжёлых, чая с липой


И одиночества торжеств.



20.08.2019.


ТРИ ЭТЮДА


1



Только наша, только наша в том вина.


На двоих нам чаша горькая дана,


А снаружи-то– изысканный хрусталь,

Серебро и с переливами эмаль.


Не допить её нельзя – всё решено.


В ней искрится обручальное вино.



2



Весна уже на пьедестале,


Лениво тает старый снег,

И солнце – мне его так мало –


Обнимет словно человек.


И я, теплом его объятый,


Перейти на страницу:

Похожие книги