Тринити

Рейте флаги, трубите громом,
От стихов, что трогают душу,
Нет картин нарисованных лучше,
Чем те, что написаны словом.

Выводи чернилами строки,

Что бы каждый пришедший слушал,
Твой голос охрипший от стужи,
Что потерян был по дороге.

Каждый раз умирать и рождаться,

Стать актером внутри и снаружи,
Высказать все, и все разрушить,
Что бы создать и не повторяться.

Флаг подними, удар барабанов,

Слышен на улице «Новых поэтов»,
Ты среди тех, кто чувствовал это?
Так встань же у изголовья парада.

Бодрым шагом, ступаем, строем,

Наше оружие перо да бумага,
Сильнее чем за поясом шпага,
Ими культуру мы смело строим.

Рейте флаги, трубите громом,

От стихов, что трогают душу,
Нет картин нарисованных лучше,
Чем те, что написаны словом.

Плечами продрогшими, белыми, белыми

Плечами продрогшими, белыми, белыми,
Погоду чувствую, стало быть осень,
Распахнутой форточкой, тянет прелыми,
Листьями красными, да хвойный дух сосен.

Листы на столе, цветом желтого, желтого,

Солнца закатного, стало быть испишу,
В строке многоточия, с примесью олова,
На стекло, что покрыл иней, снова дышу.

И лучиком теплым, светлым, светлым,

На колени запрыгнет, молодой кот,
Урчи же, мурлыка, с окрасом трехцветным,
Двадцать пятая осень, прошел еще год…

Из чашки капал чай на потолок, за окном наступало утро