Трио. Кто отец?

Тут же начинаю корить себя за то, что сказала это, за то, что не удержалась. Наверное, это смотрится как-то не очень... А может и нет... Просто он всё никак не ответит, а я и без того разволновалась ужасно. Уже секунды две молчит, не меньше...

- Я приеду.

- Правда?!

- Конечно.

Меня разом снова охватывает паранойя. А что, если они в сговоре? Что, если он просто хочет сделать что-нибудь плохое? Блин, какой бред, я была у него дома... Я же знаю, какой он... Я... Блин, как же на меня повлияла вся эта ситуация с Артуром... Я теперь реально побаиваюсь... Но Ромка же может быть отцом моего ребёнка... Что же мне теперь - послать его нафиг из-за того, что вытворил по пьяни Артур? Блииин....

 - Передумала?

Суетно пытаюсь подобрать слова... Борюсь с параноей...

- Маш.

- М?

- Давай не сегодня? Ты устала, тебе надо отдохнуть. Хочешь, я тебя завтра после работы встречу?

- Да, было бы здорово...

Я так ему благодарна... Какой же он всё-таки чуткий...

- Ну, значит, приеду. Ты, главное, выспись. Береги себя. Ты же мама будущая.

Я опять безумно хочу, чтобы он приехал... Но я боюсь... Слёзы на глаза наворачиваются...

- Не грусти, - будто понимая, что со мной творится, говорит он. - Всё хорошо. Отдыхай, девочка. Обнимаю тебя.

- Доброй ночи, Ромка... -  шепчу в трубку я.

- Доброй ночи, Машенька.

Гудки.

Глотая слёзы, утыкаюсь лицом в подушку. Блин... Ну, взяла и всё испортила... Блин... Позвонить ему и снова пригласить? Ну, бред же. Ладно, надо успокоиться. Мы же увидимся завтра. Всё хорошо. Раньше лягу спать, раньше наступит новый день, а значит и вечер... И тогда я увижу Ромку.

Моего Ромку...

Глава 29

- Так вот классические фужеры изготавливась ровно в соответствии с формой и размером груди королевы Марии-Антуанетты, - завершает рассказ Рома.

Я даже останавливаюсь. Распахнув глаза, в удивлении уставливаюсь на него:

- Ты серьёзно?!

- Нет, - довольный моей реакцией, смеётся он. - Это городская легенда. На самом же деле эти бокалы для шампанского придумали более чем за сто лет до её правления, причём придумали в Англии. Но легенда интересная, согласись.

Игриво толкаю его в плечо:

- А я ведь поверила!

Смеёмся.

Эта прогулка в парке - одна из самых прекрасных в моей жизни. Я очень давно не получала такого удовольствия от общения с мужчиной. И дело не в том, что Рома, одетый, как обычно, в стиле кэжуал, элегантный и красивый настолько, что проходящие мимо женщины невольно засматриваются на него, будто задался целью обаять меня и покорить своим умением рассказывать ужасно интересные истории. И даже не в том, что я очень соскучилась, и уже час получаю удовольствие просто от его присутствия рядом. А потому, что прогулка эта - одна из моих сокровенных и воплотившихся мечт. Держа под руку сильного, красивого и умного мужчину, я чувствую и то, что он мой, и то, что мне нужен только он.

Мне с ним легко. Я осознаю это в каждую секунду нашего общения, и неважно, касается оно взаимных шуток и подкалываний, или обсуждения планов на будущее. Мне настолько легко и радостно, что вся эта история с Артуром - стремительно уходит сначала на второй план, а потом и вовсе создаётся впечатление, будто она произошла вовсе не со мной. И от этой лёгкости и радости душа каждую секунду будто поёт.

- Мне так нравится, как ты смеёшься, - притянув меня к себе и нежно поцеловав в губы, признаётся Рома. - Словно ручей весенний журчит. И глазки - щёлочки.

Смущаюсь, опускаю взгляд. Но смущаюсь приятно.

Вечер удивительно тёплый для зимы. Ни в шарфе, ни в даже застёгнутом на все пуговицы пальто нет никакой необходимости. А ещё как-то очень по особенному греет теплота нашей встречи.

Мы гуляем по вечернему, залитому оранжевым светом фонарей парку. С неба хлопьями неслышно опускается снег. Заснеженная дорожка впереди девственно чиста и мы идём по ней оставляя первые следы, которые, если обернуться и посмотреть на них, говорят о том, что шаг Ромы - заметно шире моего, а ещё о том, что он в отличие от меня, почти не расставляет носки в стороны.

Вдалеке, в той части парка, где расположена сцена, мелькают огни цветомузыки и глухо звучит модная попсовая песня, а там, где гуляем мы - почти никого, только заснеженное озеро и прогуляивающиейся то тут, то там, влюблённые парочки.

- Скажи, - хитро заглянув на ходу в Ромино лицо, спрашиваю я, - а какая женская грудь тебе нравится?

- Глупый вопрос, - невозмутимо отвечает он.

- Да? - старательно сдерживаю радостную улыбку, потому что знаю его ответ, - Почему?

- Потому что вопрос надо ставить не так.

- А как надо?

- Надо вместо "какая" спросить "чья".

- Ну, хорошо, - чуть обгоняю, резко разворачиваюсь и встаю ровно перед ним, подняв глаза для того, чтобы смотреть прямо в его. - Чья?

Он обнимает меня за талию, мягко придвигает к себе и, нежно глядя на меня, отвечает:

- Твоя.

И отвечает совершенно серьёзно. Я вижу это в его нежном взгляде карих, уже таких любимых и даже, пожалуй, родных, глаз. Чувствую по тому, как он держит меня. И ещё больше убеждаюсь в этом спустя секунду, потому что спустя секунду наши губы сливаются в прекрасном, чувственном поцелуе.