Трое

Голова начинает немного кружится от его напора и выпитого вина, а потому я не сразу понимаю, что в его движениях меня настораживает. Мирон отпускает меня, отстраняется, смотрит с улыбкой. Я машинально опускаю глаза вниз, разглядываю свою ладонь. Вернее, безымянный палец, на котором до сих пор ощущается теплое жжение и на котором надето кольцо.

Я пытаюсь вздохнуть, моргаю. Перевожу взгляд на Мирона и снова опускаю вниз. Мысли капают как тягучий воск. Правая рука. Безымянный палец. Красивый бриллиант.

— В общем, я все перепутал, — долетает сквозь нарастающие удары сердца его голос. — Но так, по-моему, круче.

Я снова моргаю и ошарашенно смотрю вниз. Мирон опустился на одно колено. Глаза серьезные, но широко улыбается. Эта поза совсем не его. И стиль не его. Он, скорее, предложил мне выйти замуж в постели после двухчасового секса, чем здесь, на дне рождении Кости, и на глазах у друзей.

— Замуж выйдешь за меня, Тати? Ты, вроде, когда-то хотела.

— Ты это ради меня, да? — мой голос предательски скрипит, и я никак не могу перестать моргать.

— Сфоткайте кто-нибудь, — долетает откуда-то издалека возбужденный голос Марьяна. — Я свой телефон куда-то проебал.

— Я выйду. Встань, пожалуйста. Все вокруг смотрят…

Мирон встает, улыбается еще шире.

— Ты же знаешь, что на остальных мне наплевать.

Конец