Трое в «копейке», не считая зайца Митьки

20.00. Остановились на ночлег у гостеприимных армян в кафе «Оганез» близ деревни Восточная, в 120 километрах от Уфы. Скромный праздничный ужин (наконец-то и юбиляр смог выпить 100 грамм коньяка!). Пригласили за свой стол одного из строителей этого кафе, Роберта Меликяна. На контакт первым пошел С. А. Он много жил и учился в Закавказье. Одна из его двоюродных сестер — армянка, и Сергей немного говорит на их языке. Роберт-джан (так они называют уважаемых людей) рассказал нам о себе. Он — коммунист с тридцатилетним стажем. Всю свою сознательную жизнь проработал «шабашником» в России (что только не строил: от коровников до дворцов!). А вот со своим домом не повезло. Меликян родом из Ленинакана. Его дом разрушен землетрясением. В Спитаке погибли его мать, брат и четыре племянника… Очень переживал, что распался Советский Союз. Эти чувства (если отбросить имперское мышление, а говорить о дружбе и порушенных родственных связях) близки и каждому из нас.

Узнав, что С. А. сегодня именинник, хозяева с чисто кавказским радушием специально для нас открыли маленький банкетный зал, где мы и провели пару часов за дружеской беседой. Истинное гостеприимство всегда радует. Мы чувствовали себя как у хороших друзей.

Свою «придорожную таверну» Роберт и его родственники строят с любовью. Можно даже сказать, с вдохновением. Отделывают каждую мелочь. Один из юных племянников (или братьев) Роберта долго о чем-то говорил В. П., показывая на потолок. В. П. виновато пожимал плечами. Роберт наконец перевел: «Мальчик спрашивает — красиво, да?» В. П. обрадованно закивал: узорчатый потолок и правда был красив…

Спали по-царски. Хозяева отвели нам две отдельные комнаты (в одной — Командор с Митькой, в другой С. А. и А. К.), а сами ночевали в холле. Ночь прошла без происшествий. Дежурный присматривал за «Лайбой», которую оставили у входа на площадке. А. К. только сетовал на богатырский храп С. А., как будто сам не храпит…

СРЕДА, 23 мая

3.30 мск. Подъем. Умывание. Завтрак.

4.33. Попрощались с дежурным, не забыв спросить его, что это за скульптура девушки, покрашенная бронзовой краской, стоит в углу.

— Это — хоскен ахчи (золотая девушка), талисман нашего заведения.

— Будем знать и расскажем друзьям о вас, чтобы все они здесь останавливались.

— Спасибо вам и добрый путь!

4.40. Выехали на трассу. На спидометре 966 километров.

4.50. Едем. Радуемся хором, что не ночевали в палатке. Романтика романтикой, но клещей в уральских лесах никто не отменял. А мы, как назло, не взяли с собой никаких отпугивающих средств (опытные путешественники, называется…). В. П. и А. К. напевают только что сочиненную по этому поводу песенку:

Поручик Голицын, сгибаться не надо,
Когда вам присесть захотелось в лесу,
И клещ не пристанет… к небритому заду.
Держать, Оболенский, свой зад на весу!

— Почему к «небритому»? — придирчиво спросил заяц Митька.

— Ну… — засмущались «пииты». — Мы сперва хотели сказать «к небритой щеке», но не получается рифма.

— Сергей Алексеевич, как вы терпите этих рифмоплетов? — обратился Митька к капитану «Лайбы».

— А где взять других? — резонно заметил С. А.

5.30. У дороги — первая дубовая роща. Значит, въезжаем в зону широколиственных лесов. А. К., глянув на карту, утверждает, что сегодня мы пересечем территорию Татарстана, кусок Оренбуржья и потом только окажемся в Самарской области.

B.П. + А. К:

От радости душа поет:
Дубы в пути замечены.
Клещ на дубах гнезда не вьет —
Бояться больше нечего!

C.А. лишь покрепче сжал баранку и челюсти. А Митька не выдержал:

Заткнитесь вы, в конце концов:
Дубовость ваша — налицо.

«Пииты» виновато засопели. Но ненадолго. На обочине мелькнуло придорожное кафе со знакомой с детства вывеской «Три пескаря». В. П., чтобы сгладить неловкость за прежнее неудачное «виршеплетство», отозвался четверостишием на излюбленную гастрономическую тему:

Признался хозяин нам как на духу:
«Пустили мы трех пескарей на уху…»
И нынче табличка гласит у дверей:
«Харчевня, где нету уже пескарей».
Но есть, между прочим, у нас шашлыки,
И цены, скажу я вам, не-ве-ли-ки…

Заяц Митька одобрительно хихикнул.

Но скаредный начфин (а каким еще быть финансисту экспедиции!) и внимательный штурман А. К. сделал вид, что не понял намека, и дипломатично проинформировал:

— Смотрите, знак. Проезжаем границу Башкирии и Татарстана…

5.42. Переехали границу. На спидометре 1054 километра. В воздухе запахло бензином. Наблюдаем нефтекачалки. Идет противовес вверх, идет вниз… Текут нефтедоллары в карман «Татнефти», головной организации той фирмы, где работает С. А.