Трофей для хулигана (СИ)

Да черт! На тебе, Дарья! И я давлю в себе бессильный стон. Ты же не хочешь мучиться чувством вины, если что? Вот такой здесь подтекст?

— Хорошо, — обречённо киваю, — Подумаем, как это сделать.

— Благодарю…

Двери открываются и Артур выходит из лифта. Я — следом. Десять, девять, восемь, семь… Звучит отсчёт порожек в моей голове.

— Что-то я не слышу ни радости, ни благодарности, — хмыкает Артур, оценивая мой затравленный видок, пока прикладывает электронный ключ к датчику двери.

Звук домофона разрывает мои уши. Я на чистом автомате делаю шаг за порог подъезда.

Взгляд выхватывает желтую машину и темный мужской силуэт в тени от фонаря. Сердце выделывает в груди кульбит и замирает, придавленное чувством стыда. Господи, я ведь действительно чувствую себя дорогой шлюхой. Как смотреть в глаза им обоим?

Ничья

Егор.

Справа от меня пиликает домофон, и я машинально поворачиваю голову на звук. Даша. Я узнаю ее сразу, даже несмотря на сумерки. Воздух застревает в моих лёгких. Выдыхаю его через силу, полностью превращаюсь в зрение и перестаю ощущать другие внешние раздражители: даже стекающие по щекам капли дождя.

Эта девочка просто невероятно красивая. Длинные ноги, молочная кожа сияет в свете фонаря и оттеняет короткое чёрное платье. Распущенные по плечам длинные волосы обрамляют испуганное личико. Очень испуганное. А красная помада вместе с припухшими глазами создают этакий эффект порочной невинности. Меня дергает движением к Даше на встречу, но в этот же самый момент боковым зрением я вижу ее мужика. Идёт чуть небрежно, явно проигрывая для себя ситуацию и пробуя ее на вкус.

Я нехило напрягаюсь. Не понимаю, что означает их появление вместе. Ты вышел, чтобы мне врезать, чувак? Нет? Да ладно, я бы тебя убил. И я морально готовлюсь сильно не резонировать на его возможные провокации. Имеет право.

Кирсанов подходит ко мне первым. Пару секунд мы безмолвно убиваем друг друга взглядами.

— Так себе я, да? — не сдерживаюсь от едкости.

— Хорошо, что сам понимаешь, — коротко кивает мужик. Переводит надменный взгляд с меня на мою тачку. Усмехается.

Я все ещё жду от него какой-то жести, что его сорвёт, но ничего не происходит. И меня бесит и кипятит, то что я никак не контролирую происходящее.

— Что это значит? — ощущаю, как по моим напрягающимся мышцам разбегается нервный ток.

— Ты же хотел поговорить с ней? — Кирсанов с ухмылкой оборачивается назад, — Говори.

Я слежу за его действием, и натыкаюсь глазами на застывшую в десяти шагах от нас Дашу.

Закусив нижнюю губку, она держит в обнимку небольшой чёрный рюкзачок, и глазами полными паники смотрит на нас. Пытаюсь немного включиться в логику происходящего. Если бы Дарья, осталась с ним, то хрен бы вышла из дома, да ещё и с рюкзаком. Следующая мысль, алогичная, но очень похожая на правду проходится морозом по коже. Он что? Открыто отдаёт ее мне? Мир взрывается в моей голове на части. Ты, блять, точно человек, мужик? Аааа! Да ну нахрен! Так мастерски унизить женщину — это, сука, талант.

— Садись в машину, — я киваю Даше, желая побыстрее покинуть его территорию, но девушка даже не двигается с места, — Ты промокнешь, — чуть давлю интонацией.

— Ну чего зависла, Дарья? Не тот мужик что ли? — саркастически кивает ей бывший жених, — Или в темноте не запомнила, как выглядит?

Вот это, блять, полный пиздец! Меня перекрывает волной злости, и я, наконец, получаю жирный повод, чтобы втащить этому оленю по холёной роже. Делаю резкий выпад, сокращая расстояние, и пару раз сжимаю отёкший кулак. Черт, болит!

— Егор! — громкий Дашин вскрик меня тормозит, — Егор не трогай его! — она срывается с места, и уже через пару секунд оказывается между нами, — Я очень тебя прошу, — шепчет, глядя мне в глаза, — Не создавай себе проблем. Я… Оно того не стоит…

Непонимающе вглядываюсь в красивые черты лица, где-то на периферии адекватности ловя мысль, что не из-за физического превосходства девушка всполошилась. Оно на моей стороне. Дело в самом ее бывшем.

Скольжу взглядом вверх за Дашину макушку и останавливаюсь на циничной мужской ухмылке. Давлю в себе новый, острый порыв смазать ее кулаком.

— Иди в машину, Даша, пожалуйста, — говорю чуть нежнее, — Я сейчас приду к тебе.

В ответ она вспыхивает яркими пятнами на щеках и качает головой.

— Я с тобой не поеду… Я не могу.

— У тебя волосы мокрые, Дарья, — обвинительный тон Кирсанова заставляет вздрогнуть даже меня, — Определись уже, где проведёшь ночь. И не рискуй здоровьем.

Даша медленно захлопывает и снова открывает глаза. С разворотом отходит от нас на три шага назад. Я стараюсь вникнуть в ее чувства. Да, понятно, что она сейчас не в себе, и сама может только спрятаться или сбежать. А я не готов больше бояться за неё.

Настойчиво беру девушку за руку и переплетаю наши пальцы.

— Давай, детка, мы поговорим наедине, — я утягиваю Дашу за собой, забывая про Кирсанова. Да начерта мне вообще сдался он и его чувства. Хорошие девочки никогда не бегают от мужиков «просто так».

— Эй! Морозов! — мне в спину прилетает его эмоциональным взрывом, и я останавливаюсь.