Трофейщик-2. На мушке у «ангелов»

— Вы извините, и вы… — он посмотрел в глубь квартиры, ища взглядом Таню, — и вы тоже. Я вас немного за других принял сначала. Думал, обыкновенные, извините, хамы. «Новые русские».

Звягин слушал Николаева внимательно, но в комнату все еще не приглашал.

— …А вы вполне интеллигентные люди, — продолжал Айвен.

— Из чего такие выводы?

— А ни из чего. Такие вещи просто чувствуются. Я к вам присмотрелся за это время: как вы разговариваете, как отдыхаете… — Он смущенно запнулся.

— Ничего, ничего, продолжай, Ваня. А за камеру разбитую, я же сказал, вычтете из моего жалованья.

Сводя весь разговор к шутке, Николаев заметил:

— Из жалованья теперь вы, я думаю, будете у меня вычитать… По своему положению в фирме…

— Ваня, пройди-ка на кухню, выпей с нами кофейку, заодно расскажешь нам о городе. Мы же здесь так еще ничего толком и не поняли. А дела я принять успею, ничего тут у вас не произойдет. А что до моего нового положения, то… Я, Ваня, не люблю быть начальником. Не умею. Лучше считай, что мы с тобой партнеры. Тем более что одно дельце у нас будет сейчас напрямую с тобой связано. Вернее, с твоей профессиональной смекалкой.

— Какое дельце?

— По компьютерной части. Одного персонажа надо обмануть немножко. Сумеешь?

— Мне нужна подробная информация… — Щеки Николаева вспыхнули, глаза азартно блеснули.

Звягин понял, что этот парень вовсе не безнадежен, как показалось сначала. Просто скучает без настоящего дела. А работать, видимо, любит. Ишь, как встрепенулся.

— Все будет, всему свое время. Работы предстоит нам с тобой столько, что скучать будет некогда. Тебе кофе с молоком?

— Черный. И покрепче, — весело ответил Иван Николаев. — Мне это американское пойло, которое они называют кофе, уже в горло не лезет.

— Мы всегда пьем крепкий, — сказала Таня, ставя чашку для гостя. — У нас так принято. По-другому не бывает.

ЧАСТЬ III

Глава 1

— Держи, парень. — Покойник, обернувшись назад, протянул плоскую бутылку с чайного цвета, с жидкостью. «Виски», — догадался Алексей, сделав большой глоток.

Алкоголь был очень кстати: напряжение все-таки сохранялось, несмотря на то что вид попутчиков был не то чтобы умиротворенный, но скорее расслабленный, не агрессивный.

— Как пошло? — спросил Покойник.

— Спасибо, отлично, — ответил Алексей.

— Дай-ка и мне. — Лариса, забрав бутылку, приобщилась к ее содержимому.

— Смотри какие бойцы! — Покойник хлопнул китайца по плечу: — Престон, еще осталось что выпить?

— Есть ваше траханое виски, есть. Хоть залейся!

— Престон трезвенник, — прокомментировал Покойник. — У вас-то, в России, должно быть, пьют больше нашего?

Алексей неопределенно пожал плечами.

— В этом сраном городишке, наверное, и не выпьешь как следует? — не отставал бородач.

— Да уж. Не разгуляешься… — Алексей почувствовал, что напряжение исчезло. Тронув ногой сумку с деньгами, он почти успокоился.

— А у кого вы там жили?

— У местного пастора.

Покойник вытаращил глаза:

— Чего вас к нему занесло? Вы что — верующие?

— Ну, на этот вопрос не так легко ответить. — Алексей улыбнулся, прикидывая, как без потерь выйти из скользкой темы. После общения с дилонскими жителями он считал всех американцев маньяками, повернутыми на религии, причем не вникающими в ее высокий духовный смысл, как бы заключившими с Богом сделку. Черт знает этих бородачей, вдруг они сделаны из того же теста, что и прихожане Дуайта? — Понимаешь, — он старательно подбирал слова, — я христианин, но в Дилоне у меня возникли некоторые разногласия в толковании Библии. В самом понятии Бога…

— Брось говно топтать. Бог один. — Покойник выхватил у Ларисы бутылку. — За единого и подлинного Бога — за великого Чака Берри! — Он присосался к горлышку, виски лилось внутрь его большого тела легко и быстро. — Любишь Чака Берри? — спросил Покойник, оторвав наконец бутылку от толстых мокрых губ.

— В общем, да. — Алексею стало смешно. — Дай-ка выпить еще.

— Держи. — Бутылка снова перешла к Алексею. — В России любят, значит, старика Чака? Это хорошо. Значит, еще не все потеряно. Для вас, я имею в виду…

— Достал ты всех своим Чаком Берри, — прогудела Миранда. — Любитель ниггеров…

— Чак Берри — единственный из черных, который достоин… который вполне… — Покойник запутался в определениях. — Короче, Чак — свой в доску.

— А Хендрикс? — решил проявить инициативу Алексей.

— Это, брат, все не то. — Покойник замолчал, судя по лицу, погрузившись в приятные воспоминания. Видимо, о Чаке Берри.

— Куда вы едете? — спросил Алексей.

— Что значит «вы»? Куда МЫ едем, я правильно тебя поняла? — пробасила Миранда, на этот раз внимательно следя за дорогой.

— Все, парень. — Престон захихикал. — Она на тебя глаз положила. Конец тебе. Забыл, как тебя, кстати, зовут?

— Алексей.

— Вот что, Алекс, скажи своей телке, что нынче ночью ты будешь занят. Проводить занятие будет Миранда. Ха-ха!

— Иди в жопу, придурок, — отреагировала Миранда, по-прежнему не отрывая глаз от дороги. И в общем-то это было понятно. Полотно шоссе извивалось между отвесно поднимающимися скалами, ныряло в тоннели — движение в самом длинном, как заметил Алексей, заняло примерно десять минут.